Музыка для Повелителя

— И хлеба купи! — сказала баба Аня. — Со своими стрелялками скоро всё себе отсидишь… Вот вернётся мать — увидишь тогда свою приставку!

Костя тихо огрызнулся. Обувшись, глянул в комнату, где с экрана щерился орк, и бросил смутно знакомую фразу:

— Получишь, когда вернусь…

Во дворе был Эдик — он же Эдуард Павлович: возился в гараже под хиты «Авторадио».

— Здорово, Костян!

Костя буркнул «здрасьте» и услышал:

— …весь день ясно, к вечеру ожидается небольшая облачность. В воскресенье похолодает, днём температура поднимется до плюс двадцати градусов, ночью прохладнее — до плюс четырнадцати. Возможен небольшой дождь.

Купив хлеб, Костя вышел из магазина и вдруг понял: услышанная в гостиной музыка не стихла — она звучит в его мозгу. Как сказал бы отец, застряла в черепе.

А потом всё исчезло.

— Костик, вынеси мусор!

Он вновь не знал, как очутился на диване — и озирался с прежним чувством дежавю. Но затем встал и вынес мусор: не вынести его Костя почему-то не мог… И в гастроном не мог не пойти, хотя казалось, он был там.

И так раз за разом. А музыка, «застрявшая в черепе», продолжала звучать.

* * *

Скрипнула дверь, и в тёмный зал проник свет. В нём плыли пылинки — целая галактика с мириадами звёзд. Переступившая порог женщина вгляделась во тьму.

«Пылинки — это души, — подумалось ей. — Несчастные души, задержавшиеся в мире живых».

Женщина вошла, прогнав глупые мысли. В последние дни те досаждали слишком часто.

Скрип — и дверь закрылась у неё за спиной.

— Не получилось, — сказала женщина.

Вспыхнул огонёк — кто-то чиркнул спичкой. Пламя осветило лицо; спичку поднесли к свече, и та замерцала.

— Чего и следовало ждать, — сказал зажёгший свечу.

Он сидел в кресле, почти слившемся с тьмой. В руках его была книга. Женщина пригляделась:

— Читаете в темноте?

— Ты же знаешь — свет мне не нужен… А стихи любят мрак.

Женщина напряглась:

— Прочтёте что-нибудь?

Шелест страниц — и голос:

Музыка времени обманчиво нежна,
Смешков за ласками услышать не дано.
Мгновения — лишь отголоски сна,
Песчинки на серебряном панно.

Сквозь миражи секунд не ускользнуть,
И от фантомных нот спасенья нет:
Музыка времени игрива, словно ртуть,
И холодно-насмешлива, как смерть.

Пока она звучит, ты пьян и наг,
И даже гибели не чуешь, ибо слеп…
Пока тапёры не закроют саркофаг,
Аккордами секунд захлопнув склеп.

Женщина вздохнула:

— Вы всё видели, верно?

— Ты использовала Око, — донеслось в ответ. — Разумеется, я всё видел.

— Это провал…

— Мы испытали шкатулку: это не провал, а успех.

Женщина отвела взгляд:

— Мальчишку жалко. Другие мои жертвы были старше.

— Не нужно жалости… Посмотри на меня.

Она посмотрела.

Он казался юношей, но взор выдавал его — тяжёлый, усталый… и беспощадный.

— Не нужно жалости, — повторил он. — Время — что тени в зеркалах: пустая иллюзия. А мы наполним её смыслом — обуздаем прошлое ради будущего. Ты ведь знаешь, о чём я.

Она знала, но не ответила: взгляд «юноши» завораживал. Взгляд, которому не одна сотня лет.

Уже другим тоном он сказал:

— Пора призвать ёкаев: используй алмаз.

Женщина склонила голову — она ждала этих слов.

— Спасибо, Повелитель… Нужны ли ещё эксперименты?

— Сегодняшнего хватит. Ты можешь идти.

— Слушаюсь, Повелитель.

Она развернулась, а он перелистнул страницу:

Запахи вин прогнала гарь,

Где пир шумел, витает прах.

Лик перемен скрывает хмарь,

Время — что тени в зеркалах.

* * *

Анна Фёдоровна хватилась Костю через час: за хлебом ведь пошёл, давно вернуться должен! Предчувствуя беду, она взяла телефон.

На вызов Костя не ответил, но смартфон его звонил рядом — за дверью квартиры. Старушка подошла к порогу и позвала:

— Костик?.. Костик, ты в подъезде?..

Ответа не было. Анна Фёдоровна вздохнула, вышла… и закричала.

У двери лежал мальчик, но седой, с лицом старика. Узнав в нём Костю, Анна Фёдоровна лишилась чувств.

Ребёнок-старик что-то бормотал. К приезду «скорой» он не умолк, и врачи разобрали несколько фраз:

— …весь день ясно, к вечеру ожидается небольшая облачность. В воскресенье похолодает… В воскресенье похолодает… В воскресенье похолодает…

Глава первая. Просто рисунки

Утро в Близборе обычно безоблачно, красочно и изящно; оно наступает с грацией балерины и бодростью самого резвого скакуна.

Лучи солнца тронут башню, ловящую магию в неволшебке. Блеснут флюгеры на крышах, сверкнут каналы под мостами, а восход закинет блики в зеркальный лак автокарет. Скрип отворяемых окон ответит шагам первых прохожих.

И город проснётся.

Но Глеба Шустова утро не радовало: чему радоваться, когда тебя просят не дышать?

— Постарайся расслабиться, — сказала медсестра.

Глеб чуть не вспылил: «не дыши», потом «расслабься»… Он что, йог?!

— Ещё тридцать секунд. Пожалуйста, лежи спокойно.