Мудрец. Сталкер. Разведчик

– Выпей. – Мастдай протянул ему флягу. – Это домашний коньяк.

Печкин хлебнул, выдохнул:

– Да-а…

– Вот видишь, а ты говоришь… Присылают мне из дома…

Некоторое время они сидели молча, потом Печкин спросил:

– А почему ты в Зону подался?

Вообще-то такие вопросы здесь считаются неприличными – так же, как про заработки, интимную жизнь или вероисповедание. А все журналисты почему-то задают именно такие! Но Мастдай не возмутился и сказал:

– Неохота мне было становиться румыном. Какой из меня румын?

Тут только Печкин расслышал, что говорит известный головорез с приятным таким акцентом, как цыган Будулай в сериале.

– Кто тебе коньяк присылает? Жена?

Мастдай махнул рукой.

– Дед присылает. А жена – она в румынки подалась: Штефан чел маре, Романиа маре… И дочка вся в неё… А сын – в меня… У нас ведь тоже писатели есть, вот они-то и сбили народ с толку… Потомки даков и римлян… А я считаю, что румыны – это те же итальянцы, только made in China…

Печкин рассмеялся. Мастдай всё больше ему нравился. Вот он как раз подходит для киногероя – простой, да не очень-то простой парень, семейная драма, хрен-перец…

– Ой, – спохватился он. – Я же Матадору не докладывал…

Но так и не доложил он Матадору ничего…

– Так гроза же будет, – сказал Мастдай. – Потому и трещит…

– Тогда сидим, скучаем, – сказал Печкин.

– В Зоне не соскучишься, – сказал Мастдай.

И оказался, к сожалению, прав.

Всю округу потряс такой громовый раскат, что, мерещилось, застукали друг об дружку кирпичи часовенки, намертво скреплённые хитрым раствором давно похороненных каменщиков.

– Это, кажется, не гроза, – сказал Мастдай. – Это, кажется…

– Выброс? – спросил Печкин одними губами.

– Не знаю, – сказал Мастдай. – Только капличка нас не спасёт…

– Он идёт к нам… – сказал журналист.

– Кто?

– Тот, который на насыпи…

– Мама-мама, – сказал Мастдай и добавил несколько слов по-своему. И речь его действительно походила на итальянскую.

То, что взметало вдали пыль, приближалось…

– Таких больших «воронок» не бывает, – сказал Мастдай. – И «каруселей» не бывает… Разве что специально для нас…

– Обыкновенный смерч, – сказал Печкин. – Хотя тоже ничего хорошего… Придётся укрыться за стенами. Ладно, что ему на пути ничего серьёзного не попалось… Я видел торнадо в Канзасе – коровы летают, комбайны, брёвна… Коттеджи их картонные…

Огромная воронка без кавычек поднимала в воздух только выдранную траву, мелкие камешки да тельца неудачливых тушканчиков.

– За стенами не надо, – сказал Мастдай.

– Почему?

– Нехорошо там… И мы уже не в Канзасе, Тотошка…

И Печкин снова удивился ему.

– Прёт прямо на «плешь», – сказал Мастдай. – Она его и прикончит… Схлопнет…

– А так бывает? – сказал Печкин.

– «Плешь» и «вертушку» с неба сдёрнет, если низко летела, – сказал Мастдай. – Ах ты ж… Падай!!!

Печкин выполнил команду автоматически: упал ничком, обхватив шлем руками, что было уже совсем глупо – японское чудо способно защитить голову куда надёжнее.

Но оказалось, что смерч, захваченный «комариной плешью» весит много больше, чем подхваченная им мелочь. С такой силой грохнуться о землю мог разве что знаменитый Сихотэ-Алиньский метеорит, хоть никто при этом событии и не присутствовал…

Даже несколько кирпичей не выдержали – вылетели и попадали вниз. К счастью, мимо лежащих сталкеров… Прошло секунд примерно десять.

– Крандец котёнку, – с облегчением сказал Мастдай. – Поднимайся, писатель…

Печкин попробовал встать – и не смог.

– Брюхо прилипло, – сказал он. – Ноги не отрываются…

– «Жадинка» образовалась, – сказал Мастдай. – Не вздумай руками оттолкнуться!

– Да я уже, – виновато сказал Печкин. – Но с руками всё в порядке.

– Твоё счастье, – сказал Мастдай. – Хотя, по идее, должно и руки приковать…

– Липучка оказалась быстросохнущая, – сказал журналист. – Передние лапки у мухи свободны, да хрюли толку… А ты тоже?

– За компанию, – сказал Мастдай. – Что Илья – то и я… Плохо, что не видно мне ничего, только земля… Лучше бы я руки под голову положил, да кто ж знал… Спасибо каске, что хоть мордой не впечатался… Словила нас матушка Зона.

– Тогда и руки бы приковало, – сказал Печкин.

– Толку теперь от рук, – сказал молдавский грузчик. – Вот набегут тушканчики и начнут нас объедать с филейных частей… Связь! Связь у тебя работает?

– Связь у меня постоянно работает, – сказал Печкин. – Только в эфире всё тот же шум… Но Матадор ведь знает, где мы…

– Если живой ещё Матадор, – сказал Мастдай. – Если ему Зона тоже какой хитрый бенц не устроила… Накопила зла за солнечные деньки…

– А если…

– Помолчи, – сказал Мастдай. – Поздняк метаться. И не вздумай мне тут истерики устраивать…

– Да я и не собираюсь, – обиженно сказал журналист.

Как глупо, думал он. Какой позорный конец. Не в схватке до последнего патрона, не в «электре», убивающей мгновенно. Как мотыльки в паутине. Я в детстве пробовал освобождать мотыльков. Ничего хорошего не выходило. А теперь сам вот так. Пытка бездействием. Пытка беспомощностью. Пытка ожиданием…