Мрак под солнцем

Необычный для Афганистана автомобиль свернул вправо на забитом машинами перекрестке, попутно столкнув мешающее проехать такси. В ответ раздались крики, проклятья и даже выстрел, оставивший мутную, с расходящимися разводами кляксу на стекле на задней двери микроавтобуса…

— Ник?

— Не отвечать… — сказал сидевший рядом с водителем невысокий бородач. — Едем…

Раньше — в таких случаях по явно американской машине не стреляли.

— Назавтра здесь всё покатится ко всем чертям… — меланхолично сказал водитель, пережевывая антиникотиновую жвачку.

— Заткнись.

Машина повернула ещё раз, въехала во внутриквартальный проезд, потом ещё раз повернула — и въехала в небольшой дворик. Трехэтажный, прилично выглядевший, хорошо отремонтированный, с решетками на окнах. Официально — это был бизнес-центр, часть его занимала некоммерческая организация Halo Trust, частично — одна из расплодившихся во множестве частных охранных контор, собиравших здесь обильную жатву государственных, частных и полугосударственных контрактов на обеспечение безопасности. А реальности же здесь — сидели люди DEA, американского правительственного агентства, занимавшегося борьбой с наркотиками. Несмотря на то, что Афганистан считался дружественным государством — представительство DEA существовало здесь нелегально. Легальное тоже существовало — но работавшие там люди не покидали зеленую зону, потому что в том же Кандагаре их немедленно бы убили.

В охраняемом дворике — въезд в него был перекрыт привычной для Кабула линией мешков HESCO высотой выше человеческого роста — их встречали два человека и несколько автомобилей. Автомобилей было семь — Субурбаны, Тойоты Ланд Круизер и Ниссан Патруль. Один пикап с пулемётом ДШК на турели, раскрашенный под цвета афганской полиции. Все — с афганскими номерами и карточками под стеклом — пропуска…

Из Эконолайна — выбралось несколько человек. Все с автоматами. Бородатые, одетые в «гражданскую тактическую униформу», обвешанные подсумками с запасными магазинами, фонарями, рациями. Они выглядели как небольшой взвод, вошедший несколько лет назад в джунгли, и так и не вышедший оттуда…

Старший среди этой группы людей — вышел из машины. Поздоровался с одним из охранников за руку.

— Босс здесь?

— Да. Ссыт кипятком.

— Его обычное состояние. Помоги разгрузить.

— Окей…

Из машины — начали один за другим доставать мешки. Большие, тяжелые, солидно позвякивающие сталью. В большинстве мешков, судя по очертаниям — были или ручные гранатометы РПГ-7 или гранаты к ним…

— Где разжились?

— К Хасану подскочили, успели. Продал оптом…

— Живем…

Брат Хасана — был полковником афганской национальной полиции. Ведал многим, в том числе складами изъятого оружия…

— Брифинг?! — кивнул старший, тот самый, невысокий, на здание.

— Пока не начинали.

— А Абу подъехал?

— Нет. Не видно было.

Взгляд охранника остановился на отметине от пистолетной пули, он кивнул на нее и присвистнул.

— Весело на улицах?

— Ещё как. Сущий балаган. На ходу подметки рвут…

Главный босс всей этой конторы — у него были документы на имя Майкла О‘Лири и наверное стоит звать его именно так — располагался на втором этаже окнами во двор — и именно туда направился невысокий. Звали его, кстати, Дэвид Дункан и у него были легальные документы: паспорт, карточка и журналистская аккредитация от журнала Солдат Удачи от американской редакции. Эта карточка была большой ценностью — она позволяла совать всюду нос и задавать не самые удобные вопросы, а так же ездить по провинциям Афганистана, в том числе и по тем, в которых американцам делать особо и нечего. Эту карточку он сделал сам, у него был друг в редакции, которого он очень сильно выручил в свое время. Наличие этой карточки он скрывал даже от своих друзей, равно как и русского паспорта на имя Ивана Леонидовича Скляра, уроженца города Перми, Россия. По этому паспорту — он собирался рвать когти, когда запахнет паленым, до поры до времени он держал его в сейфе, но сейчас он был у него в нагрудном кармане. Потому что паленым не просто пахло — воняло.

Дункан — зашел в маленькую приемную, где никогда не было секретаря, но зато была большая. Почти промышленная кофеварка. Взял большой, одноразовый пластиковый стаканчик и налил себе кофе — вполне приличного для общественного кофейного аппарата. Только немного встряхнувшись, пошел в кабинет Босса. Именно так, с большой буквы.

О‘Лири, невысокий, рыжебородый — сидел за большим, обшарпанным столом, на нем был не костюм, а такая же, как и у всех остальных «гражданская тактическая униформа». Он одновременно болтал по Турайе[50] и ел какую-то местную жареную дрянь из выставленной на стол большой тарелки. Все были здесь. Джек, Карло, Стив… несмотря на не совсем обычную ситуацию не было заметно, что они чего-то боятся. Не было Рика, точнее Рикардо — он должен был подскочить из Хоста, который уже бомбили. И не было Санни с Алексом — они находились в Кандагаре и тоже должны были подъехать. И почему-то не было Александра…