Мост

Трясущимися от страха руками он достает телефон, нажимает на экране знакомый номер.

Телефон долго не берут. Гулко катятся по мосту гудки вызовов и падают беззвучно в темноту реки.

–Что надо? – спросил мужской голос.

–Жанну.

–Жанна, тебя. – сквозь музыку раздался женский смех.

–Скажи она занята. Она танцует.

–Она занята.

–Жанну дай, – почти крикнул Виктор. – присматриваясь к фигуре бомжа, идущего к нему с правой стороны берега.

–Слушаю.

–Жанна, это я.

–Ну и что?

Жанна, – начал он, пытаясь объяснить ситуацию. Но не успел.

–Я все слышала. Профукал квартиру. Машину. Салон подарил. Коттедж арестовали.

–Жанна, у меня специальность. Я пойду в оборонку.

–У тебя специальность? Ты сраный слесарь, что ты там в своей колхозной оборонке заработаешь? Да я за одну ночь на пилоне возьму столько, что тебе за три месяца не заработать, на старом твоем заводе.

–Жанна.

–Заткнись, ты, старый козёл! – кричала она в трубку, – ты, старый козел, неужели ты думал, что я испытываю к тебе, пятидесятилетнему старику, какие – то чувства?

–А как же, – начал было вспоминать их встречи, их поездки в Таиланд, их удивительно обворожительный медовый месяц. Проведенный с Испании. А как же? – только и смог выдавить из себя Виктор.

–А никак. Зачем ты мне нужен, старый и без денег?

Короткие гудки.

Бомж со страшным красным лицом в мятой фуфайке стоял уже рядом и молча слушал этот разговор, который случайно включенной громкой связью разносился по всей реке.

Виктор брезгливо посмотрел на него. Красная пропитая рожа, рваная фуфайка, стоптанные ботинки.

Хотя я-то не лучше. Красное в кровь разбитое лицо, пиджак с разорванными рукавами, то ли красная в белый горошек, то ли бела с красными пятнами крови рубаха.

Да я такой же как он.

Вот она реальность. Два бомжа, мост и река. А все прочее мираж, дым, несуществующее. Эта погоня за деньгами, за счастьем, богатством квартирами, домами, машинами. Фикция, фикция все это. Ненастоящее. Не жизнь. Жизнь вот она здесь. Вот это настоящее.

И снова уставился в темноту реки. Вот настоящее. Вот там вечное. Вот там течет река. Вот с ней бы вперед, вперед, вперед. Избавиться от всего: забот, тревог, погони за деньгами. В темноту реки. В будущее.

– Да пошла ты! – вдруг закричал Виктор.

И красивой, ярко вспыхивающей на черноте неба дугой полетел телефон туда, в самый центр не знающей никаких бед реки.