Море лоскутных кошек

Во время обеда все столовые в доме заполнены итальянскими сэндвичами и луковыми супами. Мы загружаем их на поднос и вывозим на улицу для пикника у моря. У нас мало места снаружи. Только передние ступени, ведущие в воду. Мили и мили воды. Волны разбиваются о колени здания.

Поедая свой бутерброд, я вдыхаю соленый морской воздух и говорю: «Что мы должны дальше делать?»

«Наслаждаться», – говорит она. «Нам дали второй шанс в жизни. Давайте максимально использовать это».

«Но это не правильно», – говорю я.

«Думаешь, я этого не знаю?» – говорит она. – «Я та, кто была заморожена в течение тридцати лет. Я та, у кого чешуя вместо кожи».

Мы наблюдаем за водой некоторое время. Оранжевое солнце мягко сочится с неба.

Глава девятая Одинокий отпуск

Дни проходят.

Мы перестаем сомневаться в загадке нашего затруднительного положения и стараемся веселиться. Как будто мы в отпуске. Мы едим и отдыхаем днем, купаемся в океане, потом пьем всю ночь. Я спал в объятиях женщины-змеи каждую ночь, но мы не занимаемся любовью. Мне все еще некомфортно из-за того, что она частично рептилия, и ей все еще некомфортно из-за того, что я раньше был пожилым. «Требуется время», – говорит она.

Но мы все еще можем обнимать друг друга ночью. Ее тепло утешает и держит меня в здравом уме. Я начинаю привыкать к ощущению ее чешуи на моей коже.

Джаджи находит стерео и хочет потанцевать со мной. Я достаточно пьян, чтобы согласиться. Она надевает белое бальное платье и заставляет меня надеть смокинг. Музыка, играющая на радио, ещё старше меня. С двадцатых годов наверное. Радиостанция снова и снова воспроизводит только одну песню. Нет никакого диктора в эфире. Мы не знаем, откуда исходят волны.

Это медленная песня, поэтому мы медленно танцуем. Она обвивает свои конечности вокруг меня и прижимает голову, своей змеиной лысиной, к моей груди. Я не пытаюсь делать какие-либо причудливые движения, просто качаюсь из стороны в сторону. Мне хорошо, хотя… Я смотрю на ее чешуйчатый череп, словно это какое-то пульсирующее инопланетное яйцо.

«Каким ты был раньше?» – спрашивает она меня. «Старым», – говорю я. – «Обычный старик».

«Чем ты занимался?» – спрашивает она. – «У каждого свои страсти. У каждого есть что-то, что ведет его по жизни. Дети? Изобразительное искусство? Работа?»

«У меня не было ничего из этого», – говорю я.

«Чем ты зарабатывал на жизнь?» – спрашивает она.

«Я работал в упаковщиком в течение тридцати лет. А потом ушел на пенсию.

«Ты был на войне?»

«Нету».

«У тебя есть какое-нибудь хобби?»

«Когда я был ребенком, может быть. А в зрелости я много пил и смотрел телевизор».

«Ты был такой скучный».

«Я был стар. Ничего не поделаешь. Я просто ждал, когда я умру».

«Почему так?» – говорит она.

Я улыбаюсь ей. Я надеялся, что она скажет это.

Она разворачивается, а затем возвращается к моим рукам. Глядя на меня своими холодными черными рептильими глазами, она исследует меня своим длинным хлопающим языком.

«А ты?» – спрашиваю я. «Чем ты занималась? Разве ты не была стриптизершей?»

«Может быть, ты был просто стариком, но я никогда не встречала стриптизершу, которая бы не вела сложную и интересную жизнь» – говорит она.

«Так какая была твоя сложная и интересная жизнь?» – спрашиваю я.

«Коллекционирование», – говорит она.

«Что в этом такого интересного?» – спрашиваю я.

«Я собираю воспоминания», – говорит она. – «Я как художник. Только вместо картин, вместо скульптур мой опыт – мои шедевры. Я живу своей жизнью в постоянной стихийности. Однажды я притворялась студентом театра в Калифорнии, а в другой раз я путешествовала автостопом по Техасу с тренером-геем по футболу, который вяжет маленькие шапочки для невидимых детей».

«У всех есть такие истории».

«Очевидно, что нет, – говорит она. – «В противном случае ты не был бы просто стариком. У нас есть больше интересных историй, чем мог бы содержать роман».

«Это пока ты не состаришься и не начнешь забывать все эти истории, или просто перестанешь насмехаться над ними. Тогда ты поймешь, почему я просто старик».

Джаджи ухмыляется мне. У нее милый способ сморщить переносицу, когда она раздражена. Если бы она не была такой змеей.

Кара очень стеснительная. Она поселилась в самой дальней комнате от нас и почти никогда не ела и не разговаривала с нами. Иногда Джаджи могла заставить ее говорить, но в общем, она не заинтересована в общении. Она постоянно пьет, чтобы спать каждую ночь, одна в своей крошечной комнате.

«Как ты думаешь, что с ней не так?» – спрашиваю я Джаджи, гладя пальцы её ног.

Джаджи занята тем, что рисует шедевр на стене цветной петлей, которую она нашла в раковинах моллюсков под раковиной в ванной.

«Я имею в виду, она немного странная», – говорю я.

«У нее была тяжелая жизнь», – говорит Джаджи.

Я сжимаю соль между пальцами ног. Он издает достаточно громкий шум, чтобы привлечь внимание Джаджи. Она хмуриться.

«У всех была тяжелая жизнь», – говорю я.

«В детстве ее оскорбляли», – говорит она.

«Вероятно к ней приставал её отчим и избивал ей мать. Я не думаю, что ее когда-либо любили».