Моё лучшее стихотворение

Николай Асеев Синие гусары

1

Раненым медведем
   мороз дерет.
Санки по Фонтанке
   летят вперед.
Полоз остер —
   полосатит снег.
Чьи это там
   голоса и смех?
«Руку на сердце
     свое положа,
я тебе скажу:
   — Ты не тронь палаша!
Силе такой
   становясь поперек,
ты б хоть других —
   не себя — поберег!»

2

Белыми копытами
   лед колотя,
тени по Литейному
   дальше летят.
«Я тебе отвечу:
   — Друг дорогой,
гибель не страшная
   в петле тугой!
Позорней и гибельней
   в рабстве таком,
голову выбелив,
   стать стариком.
Пора нам состукнуть
   клинок о клинок;
в свободу сердце
   мое влюблено».

3

Розовые губы,
   витой чубук,
синие гусары —
   пытай
   ==судьбу!
Вот они, не сгинув,
   не умирав,
снова
   собираются
   ==в номерах.
Скинуты ментики,
   ночь глубока;
«Ну-ка, вспеньте-ка
   полный бокал!
Нальем и осушим
   и станем трезвей:
— За Южное братство,
   за юных друзей».

4

Глухие гитары,
   высокая речь…
Кого им бояться
   и что им беречь?
В них страсть закипает,
   как в пене стакан:
впервые читаются
   строфы «Цыган».
Тени по Литейному
   летят назад.
Брови из-под кивера
   дворцам грозят.
Кончена беседа,
   гони коней.
Утро вечера —
   мудреней.

5

Что ж это,
   что ж это,
     что ж это за песнь?

Голову на руки
   белые свесь.
Тихие гитары,
   стыньте, дрожа:
синие гусары
   под снегом лежат!

1927

Иван Бауков «Это я придумал соловья…»

Это я придумал соловья,
Чтоб вздохнула милая моя;
Чтоб когда ей станет тяжело, —
Пусть она пройдет через село,
Где так часто мы встречались с ней,
Где поет веселый соловей,
Где шумит высокая трава,
Где всегда живут мои слова.
Соловей их знает наизусть…
И спадет с лица любимой грусть,
И вздохнет любимая легко,
Станет близким слово «далеко»,
Потому что в роще соловей
Ей напомнит о любви моей.
Это я придумал соловья,
Чтоб вздохнула милая моя.

1945

Александр Безыменский Партбилет № 224332

Весь мир грабастают рабочие ручищи,
Всю землю щупают, — в руках чего-то нет…

— Скажи мне, Партия, скажи мне, что ты
   ищешь? —
И голос скорбный мне ответил: — Партбилет…

Один лишь маленький… а сердце задрожало.
Такой беды большой еще никто не знал!
Вчера, вчера лишь я в руках его держала,
Но смерть ударила — и партбилет упал…

Эй, пролетарии! Во все стучите двери!
Неужли нет его и смерть уж так права?
Один лишь маленький, один билет потерян,
А в боевых рядах — зияющий провал…

Я слушал Партию и боль ее почуял.
Но сталью мускулов наполнилась рука:
— Ты слышишь, Партия? Тебе, тебе кричу я!
Тебя приветствует рабочий от станка.

Я в Партию иду. Я — сын Страны Советов.
Ты слышишь, Партия? Даю тебе обет:
Пройдут лишь месяцы — сто тысяч партбилетов
Заменят ленинский утраченный билет.

1924

Яков Белинский Стихи расстрелянных поэтов