Моя младшая жена

И мне вдруг нестерпимо хочется сыграть сейчас в игру, в которую я давно разучился — в счастливую семью. Хочется настолько сильно, что любая попытка сопротивляться этой идее вызывает у меня такое чувство глубокой тоски, что хоть топись.

Мои пальцы неконтролируемо накрывают пальчики Ляси. Глажу… С колотящимся сердцем приобняв за плечи, преодолевая её сопротивление и неуверенность, укладываю к себе на колени головой.

— Всё хорошо… — веду пальцами по косам. — Закрой глаза… отдохни…

Она как камешек, но послушно зажмуривается.

Оперевшись спиной на стенку, разглядываю небо. И глажу эту девочку по красивым атласным косам, обводя пальцами жемчужные нити. Твою мать… Это так красиво, что я забываю дышать!

Поправляю распахнувшийся палантин, закрывая оголившееся плечо.

И в какой-то момент чувствую, как она полностью расслабляется. И начинает размеренно сопеть следом за Марусей.

Вот… Игра удалась. Я чувствую наполненность и счастье.

Глава 21 — Ревность (Тимур)

Под утро сны становятся прозрачными и смешиваются с реальностью. Мне снятся невинные, по сути, вещи, но будоражат они меня до ломоты в теле и удушья.

Мне снится, как я сжимаю её ладонь и чувствую большим пальцем неровный пульс на запястье.

Мне снится её запах… шёпот… внимательные бездонные глаза.

Будит меня поцелуй в шею. Я не открываю глаз и снова позволяю Алле оседлать себя. Но тут же волна тревоги словно ошпаривает! Что?.. Прислушиваюсь к себе и не могу слёту вспомнить, почему я должен её остановить. Но точно знаю — должен.

А! Чёрт… Она же слезла с контрацептивов!

— Стоп, — ссаживаю с себя.

Мой будильник звонит. Выключаю и, раздражаясь от неудовлетворённости, присаживаюсь, взъерошивая волосы.

— Тим?.. — вопросительно.

Не глядя, шарю по тумбочке в поисках сигарет. Но натыкаюсь на никотиновый пластырь. Ааа… да.

— Тимур!

— Незащищённого секса не будет.

— Ну… хочешь, я опять начну их пить? Какие проблемы?

Не уверен, что бросала.

— Нет. Не хочу.

— Почему?

— Я тебе больше в этом не доверяю.

— Ии… как теперь ты это всё видишь?

— Честно? Плохо. Только с резиной.

— Я что тебе — шлюха какая-то? — обиженно.

— В этом не могу упрекнуть.

Таких косяков за ней никогда не было. Может, ещё и поэтому мы продержались так долго.

— Тим… — влажный поцелуй в шею.

Моё тело хочет, да. А я — нет. И мне от этого тошно.

— Мне надо ехать.

— Там же Костя. Задержись на полчаса.

— Не могу.

Мне ещё Ляйсан везти в этот её… студенческий… на игру.

На кухне уже пахнет выпечкой.

— Доброе утро.

— Доброе утро, — веер ресниц неизменно падает вниз. — Завтрак?

Это очень приятно…

— Спасибо, Ляся. Да. Кофе сделать тебе?

— Я уже сварила.

Золотко!

— Садись тогда со мной.

Не пригласишь — сама не сядет.

Пробую её горячую тонкую лепёшку с сыром и луком.

— Это очень вкусно!

— Гёзлеме… На обед вот… — кивает на жаровню. — Салат, плов, бульон. Только… Остынет — надо убрать. А меня не будет…

— Ты что, на весь день наготовила?!

— Не нужно было? — расстроенно.

Я даже не знаю, что сказать.

— Лясь, я же раньше позднего вечера не приеду. И ты будешь на своей деловой игре.

— Алла, Ренат…

Ещё она этих тунеядцев не обслуживала! Но Ляся так расстроенно смотрит на меня, что мне становится очень жалко её стараний.

— Спасибо большое. Ты умница! Я обязательно приеду на обед домой и всё попробую.

После похвалы она расслабляется, тоже начиная есть.

— Я подумал, что тебе будет удобнее, если на ночь я заберу тебя домой, а утром привезу обратно на игру. Да?

— Да. Это было бы хорошо. Спасибо.

— Так и сделаем. Поехали.

Корпуса студенческого профилактория расположены в ореховой роще. Паркуюсь на въезде. Ловлю себя на порыве поцеловать её перед тем, как отпустить.

— Иди… Хорошего дня.

— Спасибо, и Вам.

— «Тебе».

— Тебе…

— «Тимур».

От того, как она произносит моё имя, я ловлю горячий трепет в груди. И, честно сказать, подсел на это ощущение. Мне жаль, что она делает это крайне редко.

— Тебе, Тимур, — смущённо. — Хорошего дня.

Выходит. Растерянно оглядывается вокруг. Несколько дорожек ведут в разные стороны. Покусывая губу, достаёт телефон.

Слева паркуется бэха. Резко тормозя рядом с Лясей. Так близко, что она отскакивает в сторону, а у меня сжимаются кулаки. Что за понты корявые?

Вспыхнув, она поспешно отворачивается и идёт по первой попавшейся дорожке.

— Ляся!

Тот самый кент, что угощал её кофе. Как его там?.. Антон?

— Лясь, подожди!

Ставит тачку на сигнализацию. Накидывает на плечо рюкзак, не сводя глаз с её спины.

— Эй… — выхожу я. — Антон.

Озадаченно и хмуро разглядывает меня.

— Да?

— Чего хотел от неё?

— А кто спрашивает? — агрессивно встаёт, сверля меня взглядом.

— Муж, — сносит меня от всплеска тестостерона.

С его лица стекает уверенность.

— Что за бред… Нет у неё никакого мужа.

— Теперь есть. Повторяю вопрос: что тебе от неё надо?

— Это неправда! — его лицо вздрагивает. — Нет у неё никакого мужа. Ляся!

Отвернувшись, спешит за ней следом.

Да твою мать!

Закрываю машину и тоже сворачиваю следом за ними. Повернув за корпус, вижу, как он, догнав её, перехватывает за локоть. Переворачивает кисть, ища взглядом кольцо на безымянном. Она испуганно вырывает руку.

— Не надо прикасаться.