Млечный Путь № 3 2020

Откровенье... Разве что в больнице
Нарастает чувств невнятных вал.
Как туман, текут чужие лица,
Но одно я все-таки узнал.
Боже мой! Какой гриме р потешный
Умирает в нашем времени сейчас.
Помню я, и помнит ветер вешний,
Как по юности носил на крыльях нас.
Не слились в том прошлом жизни наши,
Я в Израиль, за своей строкой.
И теперь лишь паспорт нам докажет,
Кто есть кто... Хотя теперь на кой?
А ведь мы друг друга не признали,
Мимо зеркала прошли, потупив взор.
Позади души раскрытой дали,
Впереди больничный коридор

6

Раскована и мило откровенна.
- У вас потеря крови, ешьте шоколад.
- Мне шоколад нельзя, давление подскачет.
- А вот виагру лопать? Вам и черт не брат!
- Простите, медсестра, с виагрой все иначе.
С ней, говорят друзья, что даже смерть красна.
- Хорошие друзья! Пусть смерть по ним и плачет.
- Отплакала. На днях убрала всех она.
- А вы теперь, с испуга, к нам в больницу?
- С испугу или нет, но в сердце колотит.
- Рубайте шоколад и думайте жениться.
Жена - хлеб-соль, и сексуально сыт.
- Всегда готов, как пионер, влюбиться.
Но где искать? Не первая учительница все ж.
- Пройдите вдоль палат. Мол, до любви свободный.
Представьтесь пациенткам: бедуинский вождь!
И будет вам успех. Не дольше, чем до полдня...
- Понятно, за олима замуж не пойдут.
- А я на что ж?

КОНТРОЛЬНАЯ ЖИЗНЬ

1

Контрольная покупка.

Контрольный пакет акций.

В подверстку и контрольная жизнь.

А почему бы нет? Контрольная жизнь очень хорошо вписывается в этот ряд. В особенности, если учесть, что у Бога все под контролем. И жизнь человеческая, само собой. Не он ли определил ее срок? Сто двадцать лет и ни в зуб ногой! Живи - пользуйся божьим предписанием. Чего проще? Нет, проще могут быть только мощи, как писалось когда-то в давнем стихотворении, а человек - существо сложное. Ему войну подавай, теракты, хулиганские выходки с поножовщиной - все те милые занятия, которые укорачивают жизнь. В результате, от подконтрольных ста двадцати лет он выделяет себе этакий прожиточный минимум, на одну - две четвертинки века. И ведать не ведает, что последует в дальнейшем, за пределом прожитых лет. Вот для того и существует контрольная жизнь. Течет она - не пресекается: ни войн, ни смертельных эпидемий, ни трагических случайностей, имеющих свойство перебрасывать тебя на тот свет. Живи себе - поживай, добро, как в сказке, наживай, а в прибавку к нему знания. Какие? Всякие - разные. О космическом устройстве, параллельных мирах, братьях по разуму, И... Ну, конечно же, хочется и о себе, любимом, разузнать побольше. Нет не об этом, отраженном в зеркале, а о том, земном, не из подконтрольной жизни. Хочется - пожалуйста, но, разумеется, при наличии допуска в спецхран. Отметься служебным удостоверением на проходной, запрись в кабинке, чтобы никто не подглядывал, набери секретный код на клавиатуре, включай телеэкран - и будь свободен и волен в своих изысканиях. Видишь? Более того, чувствуешь в реале, будто погрузился в земную личность. И говоришь его словами:

- Перо и бумагу!

Понятно, и в больнице не может без творчества. Но пока он будет писать стихи, переключимся на что-то другое, более захватывающее. Хотя бы на это. Человек на мостовой, в воздухе запах сгоревшего пороха.

После того, как его убили, ему захотелось жить.

Впрочем, может быть, его не совсем убили. Однако нет сил шевельнуться, тело непослушно, но мысль - вот она! - пляшет перед глазами, переливается в цвете искрометного огня праздничного фейерверка.