Мистер Данбартоншир

— Податель сего закончил с отличием... За моровую язву, распространение и искоренение... За лучшее приворотное заклятье со смертельным исходом... Предан анафеме в 1351... в 1365... в 1371, за оскорбление его величества Роберта Второго и всей династии Стюартов...

Старик печально вздохнул: золотое было время. Напакостил попу: на костер. Подловил зазевавшегося епископа: четвертование и прочие кровавые радости. А уж после проделки с его величеством пришлось бегать по всей Шотландии от разъяренных пикинеров. Весело было, не то что сейчас. Анафеме предадут, если только монастырский водочный завод спалишь, или саранчу на табачные плантации напустишь. Нет у местных людей легкости мысли и выдумки на разные неприятности. Деревенщина, одним словом...

Мистер Данбартоншир аккуратно убрал свою коллекцию и вздохнул. Каждую осень, с приходом холодных дождей, он осознавал, что жизнь идет мимо, а новой гербовой бумаги с печатями в заветном сундуке так и не добавилось. Так можно и квалификацию растерять. Убедившись, что никто не собирается штурмовать ночью его тихую обитель, старик садился на крылечко и начинал грустить. В такие минуты у чернокнижника легко было выпросить исполнение любого желания. Меланхолия делала его необычайно покладистым и доброжелательным.

На улице вязко прошлепали шаги, и в распахнувшуюся калитку вошел орк, размерами чуть меньше «Кировца». Внимательно обнюхав удивленного мистера Данбартоншира, гость ткнул его грязным пальцем:

— Шаман?

— Сам ты шаман! — возмутился хозяин, — я колдун, потомственный и дипломированный, чурка лохматая!

— Шаман! — радостно ухнул орк и забросил старика на плечо...

* * *

Великий вождь грелся рядом с гигантским костром и неодобрительно разглядывал человека в черных одеждах с бездарно намалеванными белыми черепами. Человек оказался на редкость глуп и не желал разделить с вождем всю тяжесть проблемы.

— Ой-вэй, шаман. Ты меня не слушал. Совсем.

— Да слушал я, уже раз пятьдесят выслушал и еще столько же в другом изложении. Не могу я тебе помочь. Никак.

— Можешь. Но не хочешь... Сам подумай, кто еще может моим ребятам развлечение найти?

— Ты вождь, ты и найди.

— Мне не положено. Я должен города сжигать, врагов топить, соседей изводить. Но я не должен придумывать, где моим парням отдохнуть, пока новый поход не начнем.

— Начни сейчас, — устало ответил мистер Данбартоншир, пытаясь урезонить наглого собеседника. — Зачем месяц ждать?

— Не положено! — важно ответил вождь, грея пятки на углях. — У меня приказ Безглазого, самого великого хана в наших степях, чтобы его печенью демоны подавились. И я должен его выполнить... Все равно, новые враги появятся лишь через месяц.

— Ну, найдите старых! — взмолился колдун. — С кем вы там не уживаетесь? С эльфами?

— Уже разбили.

— На королей каких-нибудь нападите!

— Только что закончили.

— Ну я не знаю, в пещеры к гномам загляните, им накостыляйте!

Над костром повисла недобрая тишина. Осторожно оглянувшись, колдун понял, что сказал что-то неправильное.

— С какой стати нам старых друзей обижать? — оскалился вождь, потянув из ножен кривой меч. — Мы с ними в мире уже две тысячи лет. И лохматы они не меньше нас. И ноги такие же кривые... А если их обидеть, кто нам брагу варить станет?!

— Но я тогда вам зачем?! — заверещал старик, всерьез озабоченный сохранностью головы на плечах.

— Вы, шаманы, великие выдумщики. Мой все на бочке с огненной дрянью летать хотел. Все пробовал, как это, в небеса подобно птице взлететь... Добился своего. Взлетел. Высоко и громко. Амулеты по всей степи собрать не можем.

— Я летать не хочу! — колдун мертвой хваткой вцепился в нагретый тощим задом валун.

— И не надо... Если помнишь, мы тогда хорошо повеселились у Бэннокберна. Ты нас позвал на подмогу вашему королю. Мы помогли. Хорошо было. Англов гнали через всю страну, от души... Теперь ты помоги нам.

— Так ведь семьсот лет прошло, — ошарашенно выдохнул чернокнижник.

— И что? Мы живем долго. Что десять лет, что тысяча, нам все едино...

Вождь встал и придирчиво проверил остроту лезвия.

— Все просто. Если ты моих ребят не займешь чем-нибудь, я сильно рассержусь. Бездельничающий орк страшнее пьяного гнома. Они или меня свергнут, или тебя полетать отправят. Поэтому предлагай, как твою дряхлую шкуру спасать будем.

— На месяц, значит? — с тоской в глазах простонал колдун.

— Да. С новой луны нас дела ждут.

— И чтобы поить и кормить?

— Где ты голодного орка видел? — в свою очередь удивился великий вождь.

— И потом вы меня больше не побеспокоите?

— Никогда! — с лязгом вогнал меч в ножны орк. — Разве что через тысячу лет враги закончатся, и мы снова заскучаем.

Старик обреченно кивнул, достал потрепанную записную книжку и стал искать нужный адрес...

* * *

— Девушка, где я могу увидеть господина Иванова?