К Хельвигу приближается торт,переливаются его купола.В нем отблески хитроумных мордмелькают, что в чаще перепела.Народы вносят нарядный гроб,сладкий сон, освещающий мрачный лоб,белоснежный айсберг вплывает в порт,раскаленный восторгами добела.Царь, принимая вызов, колотит в щит;вожделенье его навсегда удлиняет тенькаждой руки, что на весу дрожит.День рождения бога – не каждый день.Хельвиг проснется, он паклей глаза протрет,а потом, ослепленный, упадет из седла.Торт сверкает, словно хрустальный грот,в нем смысла не меньше,чем в нас тепла.Старость капризна, детство – обитель зла,если на праздники не зажигают свеч.веданта записана, составлена каббала,до лучших времен позабыта родная речь.Храм святой это мамкою взбитый крем,пенки от мирового яйца,манна с неба, что станет по вкусу всем,кто ушел, не ослушавшись мудреца.Мы кидаемся в битву, как будто идем к венцу,срываем с правды покровы со страстью льва.Пирожные растекаются по лицу,по щекам размазаны патока и халва.Мы ужесточаем или смягчаем нрав,но, по большому счету, делаем вид.Неважно, кто сейчас оказался прав,важно, кто в конце концов победит.К Хельвигу приближается торт:щедрый Хельвиг швыряет его в толпу.На небесах баритоном поет мой Лорд,Авраам поворачивается в гробу.Колышутся в танце живые тела рабынь,карты в пасьянсах разложены по местам.И рыжие грозди промерзших к зиме рябинприслонены к размыкающимся устам.
Ведьма-радуга
Реки рая
Остров Ацтлан давно опустел,но облик священной горы запечатленна сетчатке глаз бесчисленных поколенийи проступает отчетливой теньюнад колыбелями детства.Постаменты курганов и пирамидна трех континентах тиражируютзабытое божество, чтобы житьпо соседству с чем-то великим.Сколько прочих святынь утратило смысл,оставаясь при этом святыми?Разве символ есть человеческий произвол,а не изначальная суть?Почувствуй, что крест на твоей грудине орудие казни, а четыре райских реки,исходящих из центра вселенной.И твою душу разбудит младенческий крик.И ты увидишь мир глазами первых людей.