Между отчаянием и надеждой

– И что? Я сыпалась любовью в решето. Мне некому его было отдать. Мне приходилось иногда кричать.

– Я не хочу кого-то так любить. Хотеть остаться, ни за что простить.

– Ты знаешь, я его всегда боюсь. Но он единственный за что я удержусь…

Ты допила?

– Да, мамочка. Послушай.

А кто тот человек, что очень нужен?

– Я с детства в свою жизнь его взяла.

А ты пришла и папой назвала.

«Мне всегда будет жаль…»

Я сравню тебя с шариком на новогодней ёлке,

Где-то между ветвей с переломанными иголками.

Яркий, призрачный, хрупкий, затмевающий красотой..

Очень жаль, что на деле – ранящий и пустой.

Я сравню тебя с факелом в тьме непроглядной ночи,

Где закрыться от мира каждый прохожий хочет.

Воспылающий, жадный, огненный, как влитой..

Но от слабых порывов – потушенный и больной.

С кроткой музыкой, замыкающей наши дни,

В те минуты, когда даже мысли уже – в стихи.

Охраняющий прошлое, расставляющий по местам..

Жаль вот только, что каждый восьмой – меломан.

С самым тоненьким стержнем, держащим тяжёлую суть,

Где помогут не пасть или, может, не потонуть.

С говорящими замками, трещиной, вещью на пыльной полке..

Я сочувствую, что от подобного нет и толку.

Я сравню тебя с томным голосом автоответчика,

Мир, где кто-то с кем-то – мечтает встретиться.

Слушать чей-то голос.. круглосуточно на репите..

И до дрожи бояться сорваться на: «Помогите».

Фотографией стертой, выброшенной заколкой,

И оставшимся тем, кто кричит непомерно громко.

Я сравню тебя с омутом, где ты думаешь о провале..

Где по-детски солжешь, что ни разу не предавали.

С жатым выстрелом в голову, целящимся в висок,

Оказалось, что, к прочему, ты – чересчур косой.

Тебя ищут во всех позабытых поэтом строчках..

Правда в том, что живешь ты не в строках, а в многоточьях.

Я сравню тебя с фразой Шекспира о вечной любви,

Он писал о прекрасном, сдирающем изнутри.

И от корки до корки, звуча общим сердцем в такт..

Мне всегда было жаль, что всё вышло именно.

«Не сумела»

Мне впервые не хочется больше тебе писать

И рассказывать в темноту о прожитом дне,

В телефоне записан как «Смысл опять отвечать?»,

Да и набирать тоже смысла давно уж нет.

Он почти до тебя пониманием меня дорос

И, наверное, уважением перегнал.

Это, знаешь, как жизненный апофеоз, -

Восхождение всех похвал.

Я к чему это всё: моей памяти словно нет,

Я всего пару слов о тебе записать посмела.

Я сумела начать с нуля и продолжить бег,

Но тебя разлюбить я, в общем-то, не сумела.

«Сюжет»

Давай покажем им начало,

Сюжет, подобный глупой пьесе,

Где музыки не прозвучало,

Где каждый слог – удар на месте.

Заезженный роман иль повесть,

Сценарий вовсе был помят.

Перенимай очки за совесть,

Хотя лишь с ней герой распят.

И как так вышло? Как выходит?

Кто автор этой жуткой книжки?

Кто вечно в угнетенье вводит,

И извращает все интрижки?

Давай любой сыграем жанр,

И зрителей испепелим.

Непрекращающийся кадр,

Где каждый вышедший – один.

И солнца нет, и мрак привычней,

И суета совсем не грех.

Когда всё в край совсем критично

На что способен человек?

Давай покажем как крутились,

На самом разном нашем старте.

Так, чтоб с небес на нас спустились

И закурили на антракте.

«Не забудь»

Давайте разберемся, только по-честному, – в наших жизнях всё скомкано, стоптано и потрескано, и, наверное, каждый находит выход в разном..

Только все мы в одном очень сильно похожи. Нет, не возраст, не пол и не цвет нашей кожи. В чём-то важном.

Каждый из нас бережёт кого-то… Рядом с собой, в мыслях или субботах и замыкает в свой мир.

Я не говорю о чём-то заоблачном, просто напоминание моему «Кому-то»: Я берегу тебя с каждого раннего утр'a и до следующего утра. Здесь вся суть.

Ты знаешь. Я тебя всё еще и навечно. Продолжи, ну! Это легко и не страшно.

И уже ничего на кону.

Просто не забудь.

«Я снова храню тебя. Я тебя снова слышу»

Мне до тебя миллионы всех километров,

Сотни провалов, безудержный рваный смех,

Каждый десяток песен, обрывки лета,

Жалкие вопли о том, как ударить всех.

Мне до тебя родное-чужое утро,

Способ забыться, момент удержать в руках.

И, с замиранием сердца, до жути грубо

Снова и снова: «Я выберу чёрный флаг.»

У меня до тебя куча трещин и виражей,

И попытка понять: почему ты опять солгал…

Если честно, – не знаю кто чейный, а кто ничей,

И не знаю как проигрыш вытянуть на финал.

Мне до тебя пробелы и моя рифма,

Толпы людей, ошибки, холодный ветер,

Все эти сказки и, может быть даже, мифы…

И то, что каждый из нас половинку встретил.

Прятать тебя в словах, силуэтах, точках,

Чтобы никто не понял и даже ты.

Мне до тебя миллиарды красивых строчек

Тех, что однажды помогут опять свести.

Мне до тебя забота, улыбка, раны,

Пара билетов на поезд, чтоб всё отнять,

И, по законам адской холодной кармы, -

Сотня причин по-ласковее обнять.

Солнечный блеск, уснувший опять на крыше,

Каждая строчка, бьющая на повал…

Я снова храню тебя.

Я тебя снова слышу.

И презираю всех тех, кто тебя сломал.

Книжная пыль, ненависть и зима,

Странные люди, маски, немая даль…

Мне до шагов к тебе он и опять… она.

Мне до тебя декабрь, январь, февраль.

Обрывки от адекватности самые малые.

И… ты не позволишь нам снова продуть накал?