Месть мажора

Ночь пролетает незаметно. Метельский был последним пациентом, привезенным скорой помощью. Он словно дал команду высшим силам оставить меня в покое. Они и оставили. Я познакомился через интернет с его семьей, сделал все необходимые записи, а последний час дремал в ординаторской на диване.

Во сне меня окружали красавицы. Глафира Метельская держала за руку, Наталия Соколова целовала в щеку, Марианна шаловливыми пальчиками забиралась под футболку, и где-то далеко-далеко, у самого горизонта стояла Арина. Я не мог даже разглядеть ее лицо, оно сливалось с белыми стенами в одно пятно.

– Матвей, проснись! – зовет меня женский голос.

Кто-то трясет меня за плечо, но не могу вырваться из видения.

– Иди ко мне, куколка!

Хватаю женщину за талию и прижимаю к груди.

– Куда руки тянешь?

Хлесткий удар по пальцам, и я распахиваю глаза: Марианна сверлит меня насмешливым взглядом. Мгновенно сажусь, растираю лицо ладонями.

– Прости. Прости! Приснится же такое!

– Тебя Иван Григорьевич вызывает к себе. Признавайся, что натворил?

Быстрый взгляд на часы: половина восьмого.

– А что в приемном покое?

– Все нормально. Или уже!

– Как Метельский?

– Спит. Ты молоток, и помощь ему оказал быстро, и козла сыночка на место поставил.

– Уже разболтали?

– А то! Новости по клинике вихрем разнеслись. Поторопись!

Привожу себя в порядок, надеваю чистый, отглаженный халат и через несколько минут стучусь в дверь главного врача. Он колдует у кофе-машины, а запах такой, что голодный желудок сводит спазмом.

– Кофе будешь?

– Д-да.

Отвечаю удивленно: в честь какого праздника к моей персоне такое внимание?

– И бутерброд?

– Угу.

Иван Григорьевич ставит все на журнальный столик и опускается в кресло.

– Садишь, чего стоишь? Разговор есть.

– Спасибо.

Мы несколько минут молчим. Я пью кофе, бутерброд в горло от волнения не лезет. В голове крутятся разные мысли: от «хотят уволить» до «хотят наградить и повысить». Золотой середины нет.

– Матвей, по какой специальности у тебя ординатура? – неожиданно спрашивает босс.

– Кардиология.

Сердце колотится так, что его грохот отдается в ушах. «Зачем он спрашивает? – бьется мысль. – Уволить хочет? Врач-кардиолог клинике не нужен, состав укомплектован, потому и торчу в приемном покое уже два года».

– Я тут наметил кадровые перестановки…

«Черт! – хочется крикнуть мне. – Говори уже толком, что от меня надо?»

– К-какие? – выдавливаю из себя и закашливаюсь.

– Пойдешь работать кардиологом в вип-отделение?

Вот оно! Свершилось! Шанс в действии. Теперь не спугнуть птичку счастья, не упустить.

– Но там работает Марианна Евгеньевна, – осторожничаю я.

Мне очень хочется воспользоваться предложением, очень! Но… это опасно. Почти нет опыта в этой сфере, а випы – капризные пациенты, малейшая ошибка, и можно ставить крест на карьере.

– Хм. Марианна чуть-чуть перестаралась. Ну, ты понимаешь, о чем я? Согласен?

Напрягаю мозги. Точно, ходили по клинике слухи, что она кокетничала с женатым випом. Может, не только кокетничала, кто же ее знает?

– Согласен! – мгновенно принимаю решение.

Глава 15. Арина

Мое ранение в шею оказалось неглубоким. Заточка прошла по касательной, разорвала кожу и немного зацепила сухожилие.

– Увы, Васильева, всю жизнь придется носить платок, – развел руками доктор.

– Почему? – испуганно схватилась за забинтованную шею я.

– Шрам останется безобразный. В колониях пластических хирургов нет.

– А исправить потом можно?

– Вперед… если денег хватит.

На этом мои расспросы и закончились. Перспектива заработать денег на пластическую операцию казалась слишком далекой, чтобы о ней думать, одна надежда на Матвея.

Две недели в лагерном лазарете пролетели незаметно. Я в основном спала, накачанная лекарствами, да беседовала со следователем.

После стационара меня отправили на месяц в карцер, было время поразмыслить о жизни. Из слов Веселова я поняла, что Варвара тоже поправляется, только теперь нас будут держать подальше друг от друга.

Это сообщение расстроило до слез. Неужели руки мажора дотянулись и сюда? Только нашла себе родственную душу, как и ее лишилась. А внутри зазвенела пустота, появилась какая-то обреченность и равнодушие.

Информацию о том, что к моим шести годам лишения свободы добавятся еще два, я приняла уже отрешенно, без слез: давно все выплакала.

– Не сообщайте маме! – тихо попросила следователя и закрыла глаза. – Умоляю! Она болеет. Не сообщайте маме!

Вернулась в камеру через полтора месяца, измотанная болезнью, мыслями, чувством вины и ненавистью. «Господи, – шептала в подушку. – Помоги не превратиться в зверя». От сокамерниц держалась особняком, да и они не набивались в друзья. От отчаяния спасли письма Матвея и его редкие звонки. Он по-прежнему был на моей стороне и помогал маме.

– Меня не выпустили по УДО, – сказала ему, когда появилась такая возможность.

– Ничего, еще все впереди, – успокоил он меня после недолгой паузы. – Попробуй подать прошение через год.

Легко сказать, да трудно сделать! Матвею, находящемуся на свободе, не понять, что этот год еще нужно пережить.