Mayday

– Это что-то типа меток? – поинтересовался Анжело, плавно проведя ладонью по пышным бутонам алого цвета. – У твоего дома, здесь… Около моей квартиры тоже есть?

– Я не знаю. – пожал я плечами. – Надо проверить.

– Что они значат, как думаешь?

– Наверное, здесь просто что-то очень важное. – я в очередной раз непроизвольно пожал плечами и мельком взглянул на свои ладони. Они снова светятся, правда, кровь остаётся под кожей. – Может, в этот раз начнём с первого этажа? – предложил я. – Где-то должна быть одежда Чарли. Настоящая, для её возраста.

– Зачем тебе её вещи?

– Должны же они где-то быть. – ответил я. – Не в крошечных же платьицах она ходила. Просто бы не влезла в них. А обувь? – продолжал я. – Ты помнишь, маленькие розовые ботиночки? Чарли даже руку туда засунуть не сможет.

– Ладно. – сдался Анжело. – Может, ты и прав.

Конечно же, я прав. Кто бы сомневался?

Мы зашли в здание и свернули направо. Нас буквально ослепили пара мерцающих ламп, болтающихся под потолком на искрящихся проводах. Неужели это настоящее электричество?! Я думал, его нет во всём городе!

То есть есть, но…

Анжело замер и стоит, чуть приоткрыв рот. Надеюсь, он просто очень удивлён, а не простыл где-то и из-за заложенного носа пытается дышать через рот. Мне бы не хотелось подцепить от него какую-нибудь простуду. И так проблем выше крыши.

На этаже двенадцать квартир. Многовато, как мне кажется. Впрочем, кто я такой, чтобы судить об этом? Мир вообще перевернулся с ног на голову, так что любая странность имеет полное право называться абсолютной нормой.

Я прошёл до самого конца длинного и непривычно освещённого коридора. На каждой двери таблички с номером от одного до двенадцати. В таком случае… Откуда на пятом этаже взялась дверь с числом тринадцать, да ещё и практически по середине нумерации? Не сходится. Прежней логикой этого не понять.

– Я проверю первую. – вызвался Анжело, и с лёгкостью открыл дверь нужной квартиры. – И она даже не заперта… – задумчиво подметил он, но тут же отмахнулся. – Удачи!

– И тебе.

Займусь следующей квартирой.

Дверь открылась легко, на ней и замок-то нарисованный, как оказалось. Странное место. С порога можно услышать музыку. Играет точно граммофон: мелодия перебивается характерным скрежетом виниловой пластинки. Помещение наполняет сизый дым, похожий на сигаретный. Правда, он нисколько не пахнет и не щиплет глаза, да и дышать им совсем не тяжело.

У меня такое чувство, что я попал куда-то в прошлое столетие. Даже эта песня! Если не ошибаюсь, она родом из конца восьмидесятых. Непонятное чувство. Будто я нашёл забытый уголок Вселенной или попал в чужую память.

Точно, память! Вот, что мне напоминает скопление вещей! Память или архив. Но зачем в таком месте поселилась Шарлотта? Не лучше было бы найти квартиру, которая не захламлена чужими воспоминаниями?

Я прошёл в большую комнату. На стенах множество фотографий в простеньких квадратных рамках без краски и лака. Изображения старые, чёрно-белые и не отличаются высокой чёткостью. Люди на фотокарточках одеты красиво, но сдержано. Мужчины во дешёвых, но опрятных костюмах, женщины в платьях времён «ревущих» двадцатых. Леди курят, зажав между длинных пальцев мундштуки с сигаретами-самокрутками. Позы и костюмы людей выглядят очень натурально, но я подозреваю, что это всего лишь актёры.

На других фото всё те же люди, но одетые по моде восьмидесятых и девяностых. Я нашёл самую свежую фотографию и посмотрел дату, когда её сделали. Для этого пришлось вскрыть рамку. На обороте карточки каллиграфическим почерком выведено четыре единицы подряд и ни одного имени.

И что это ещё значит?

Я проверил другие фотографии. Ни одной подписи, ни числовой, ни буквенной.

Квартира полупустая. Жёлтого тусклого света старых лампочек из торшеров едва хватает, чтобы осветить большую комнату. У окна – оно почему-то заклеено газетами от тысяча девятьсот шестьдесят пятого года, – стоит мягкое кресло. Оно почти развалилось, но если его не касаться, всё ещё кажется вполне крепким.

Песня на виниловой пластинке началась уже третий раз заново. Неужели это одна-единственная запись? Нет. В этот раз, к моему удивлению, исполнитель недотянул ноту и грубо выругался. На одном слове он не остановился и кричал на самого себя всё оставшееся время записи.

В конце концов, он облегчённо выдохнул:

– Давай сначала.

– Ты успокоился? – аккуратно спросил его второй мужчина. – Точно?

– Да, продолжаем.

Что это ещё такое?! Я проверил: это точно запись! Имя исполнителя и название композиции не указаны, так что мне остаётся только догадываться, кому принадлежит этот голос.

Я помотал головой. Томас, здесь нечего бояться. Пластинка на тебя уж точно не нападёт. Пусть мир изменился, но виниловые пластинки агрессивными ещё, к счастью, не стали. Да и как ты себе это представляешь?!

Я машинально вытер лоб ладонью и обратил внимание на простой и высокий стеллаж в правом углу комнаты. Он сверху донизу заполнен книгами. Среди них есть как классическая художественная литература, так и фотоальбомы, какие-то записные книжки и несколько папок в форме книг с рисунками.