Материнский инстинкт

Нужно срочно что-то решать. Отчаянно захотелось напиться, но вероятность того, что проблемы рассосутся утром сами собой, равнялась нулю. Я пошла в зал, села на диван, поджав ноги, и стала бесцельно щелкать пультом. По телевизору в это время суток, несмотря на выходной, смотреть было абсолютно нечего — миллион каких-то глупых шоу, новости, концерты, еще какая-то ерунда. На одном из каналов показывали программу о грудных детях, которых нерадивые мамаши оставляют, в лучшем случае, в роддомах. Рассказывали и о вовсе тяжелых случаях, когда находили тельца новорожденных на помойках, в камерах хранения на вокзалах... и так далее и тому подобное. Общество порицает кукушек, считая, что раз уж не сделала аборт вовремя, то теперь люби и воспитывай всю оставшуюся жизнь. Ну, а если кто-то не хочет мучиться, полагая, что у чужих людей ребенку будет гораздо лучше? Если полюбить не получится — что делать? Обрекать ребёнка на несчастливую жизнь в доме, где его ненавидят? Разве так лучше? Кому только? В общем, ясно одно: я зря смотрела эту передачу.

Из раздумий вывел телефонный звонок, от которого я подпрыгнула на месте, словно рядом в колокол ударили.

— Ирина? — приятный мужской голос на том конце провода навёл на мысль, что кто-то явно ошибся номером. Но было в нём что-то знакомое, что не позволило безмолвно повесить трубку.

— Да, а вы собственно, кто? — ответила я, пытаясь сообразить, кому могло понадобиться звонить мне в выходной день. Да и факт, что это именно мужчина не давал покоя.

— А я, собственно, ваш сотрудник Роман Александрович. Ну, или просто Рома. Узнали?

Ну, склерозом-то я точно не страдала, поэтому ответила:

— О, какая честь! Чем обязана?

Возможно, это было сказано довольно грубо, но в тот момент мало задумывалась над культурой ведения диалога. Слишком плохо себя чувствовала, слишком сильно хотела умереть, чтобы волноваться о том, ранили мои слова кого-то или нет.

Да ещё и удивлению моему не было предела. Зачем он звонит? Что ему от меня нужно? На долю секунды меня сковал страх, и вернулось то гадливое чувство, что завладело мной в ту ночь. Это ведь не просто сотрудник — это мужчина, а от этих товарищей я старалась держаться подальше, ничего хорошего от них не ожидая.

Роман, тем временем, продолжал, словно не обращая внимания на неловкую паузу.

— Дело в том, что в нашем городе проходит очень интересная фотовыставка, посвященная истории и культуре романских народов. У меня совершенно случайно нашлись два билета, а идти со мной никто не может. Вот я и подумал, может, вы составите компанию? Мне почему-то показалось, что вам, как географу, выставка должна будет понравиться.

Словно, высказав всё единым залпом, Роман замолчал, ожидая, наверное, моего ответа. Наступившая пауза дала мне возможность все обдумать.

Положа руку на сердце, я не могла не признать, что мне льстит его внимание. С недавних пор стала замечать, что Роман выделяет меня среди прочих. Само собой, мне было наплевать не только на его чувства, но и на чувства всех мужчин планеты Земля и прилегающих к ней территорий. Но где-то в глубине души меня грела мысль, что я еще могу кому-то нравиться.

Но зачем он мне? У нас все равно ничего не получится. Просто пойти на выставку? Постараться отвлечься? Забыться? И разве это возможно?

И я совершила отчаянный и самый глупый поступок — согласилась. Наверное, у меня и правда в голове все перемешалось, но я сказала "да".

Встретиться договорились завтра в полдень. К встрече готовилась тщательно — не хотелось, чтобы сотрудники знали, что со мной происходят какие-то неприятные вещи. Мои проблемы — только мои проблемы и коллективу о них знать совершенно необязательно. Что бы там Роман себе не выдумал, в первую очередь он — мой сотрудник. И я искренне надеялась, что в таком статусе он в моей жизни и останется. Поэтому, рассуждала я, меньше знает — лучше спит.

На следующий день в условленный час, выйдя на улицу, я увидела Романа, который стоял, опершись на большой чёрный автомобиль, и курил, глядя куда-то в сторону. То, что он не мог меня видеть в тот момент, позволило собратья с мыслями. Роман был красив, даже, наверное, слишком. Да, в нем все было "слишком" — слишком высокий, слишком широкоплечий, слишком голубоглазый. Все эти излишки пугали меня, но и, чего греха таить, привлекали. Я несколько минут боролась с желанием развернуться и убежать, но в ту секунду, когда почти уже решилась на побег, он повернулся и улыбнулся. И путь к отступлению был отрезан.

— Прекрасный автомобиль, — заметила я, только чтобы не молчать, хотя совсем ничего не понимала в машинах. Единственное, что умела: отличать иномарку от отечественного драндулета. — Почему в школу на автобусе приезжаете?

Меня это вообще не волновало, но я дала себе слово: вести себя, хотя бы внешне, адекватно. Знала же, что мужчины любят свои машины, так почему бы и не задать пару вопросов на эту тему?