Мастер иллюзий

– В принципе, их часто туристы покупают, – задумчиво продолжал белобрысый, вертя лопатку в руках. – Палатку окопать… от медведей отбиваться, хе-хе…

– А, понятно.

– Опасная, между прочим, штука. – продавец покачал лопатку на ладони, проверяя баланс. – Их многие берут именно для самообороны. Очень удобно. Не веришь?

Для убедительности продавец сделал несколько резких выпадов лопаткой, демонстрируя знакомство с приемами фехтования.

– Верю, верю, – сказала я, быстро отступая от прилавка.

– Видишь какой у нее режущий край? Наточил – и готово, получи натуральную секиру. Совершенно спокойно, безо всякой лицензии, имеешь реальное холодное оружие. Ну что, берем?

– Нет, – сказала я, доставая клочок бумаги, – а у вас есть патроны для ракетницы вот такой марки…

На случай, если в магазине спросят, зачем мне патроны, я уже придумала легенду – дескать, занимаюсь спортивным ориентированием, а купить патроны велел тренер. Но продавец пробил мне коробку сигнальных патронов безо всяких вопросов.

Выйдя из магазина, я не пошла на трамвайную остановку, а решила прогуляться немного пешком по улице Савушкина. Мне надо было подумать насчет саперной лопатки. Что-то мне подсказывало, что вряд ли Саша Хольгер решил заняться туризмом. А ракетница ему зачем? Кому он собирается подавать сигналы? Недаром мама говорила, что у Саши мания преследования, и что ему везде мерещатся враги.

Точно! Он вооружается.

На душе заскребли кошки. Ехать к Саше резко расхотелось. Может, я войду, а он этой лопаткой меня и зарубит? Вспомнился рассказ Агаты Кристи: молодая жена встречает мужа после работы (он серийный маньяк-убийца, но ей еще предстоит об этом узнать), и видит, как он приближается по садовой дорожке и несет в руках новую лопату…

«Не буду к нему заходить, – решила я в конце концов. – Позвоню в дверь, отдам патроны, и сразу уйду. И больше ему звонить не стану, и на его звонки отвечать тоже».

– Привет, – сказал Саша, широко распахнул дверь. – Наконец-то добралась, как говорится – не прошло и года.

– Что?! Это я-то…

– Да ты проходи, не стесняйся! Че ты там топчешься в дверях?

– Саш, я на секундочку. Мне надо бежать… Я только…

– Заходи, заходи! Кто же мне поможет тортик доесть?

– Ну…

И я, – как-то само получилось, – снова оказалась в гостях у Саши Хольгера.

На кухне свистел чайник – похоже, меня ждали. Проходя на кухню, я заглянула к гостиную и отметила, что Саша навел там порядок. То есть накинул на диван покрывало и собрал с ковра некоторую часть фисташковых скорлупок. И на кухонном столе уже не было гор немытой посуды. Да и сам он выглядел как-то опрятнее, чем в прошлый раз. Даже футболку в джинсы заправил. Неужели ради меня? Хм…

Стол был накрыт – чашки и подсохший позавчерашний тортик. Новой еды в доме не наблюдалось. Похоже, Саша действительно не выходил на улицу. Интересно, что ему мешает? Может, его внизу санитары караулят?

Вспомнив, что пришла в гости к психу, я нервно оглянулась в поисках саперной лопатки, но на прежнем месте ее уже не было. На душе стало немного спокойнее.

Застольная беседа поначалу текла вяло, как бы скользила по верхам, никаких важным тем не касаясь. Мы словно приглядывались друг к другу. Я украдкой рассматривала Сашу, пытаясь отыскать в нем признаки ненормальности, но ничего не нашла. Кроме интригующего новшества – на шее у него появился свежий шрам. Точнее, глубокая длинная царапина с запекшейся кровью, от уха до ключицы.

Я уж и рот раскрыла, чтобы спросить – а что это у тебя опять? – но снова закрыла. Все равно ведь не скажет. Но если он не выходил – кто ж ему разодрал шею?

– Как у тебя стало уютно! – отметила я вместо этого. – Такой порядок!

– Да мне, в общем-то, плевать на уют, – равнодушно ответил Саша. – Просто ты ушла, и я вдруг подумал – чего я тут сижу, как свинья в навозе? Хоть переоденусь в чистое. А потом и прибраться решил… Знаешь, как умные люди говорят: «Если человек для начала не совладал со своим телом и рассудком, он никогда не одолеет врагов».

– Кто именно говорит? – спросила я, отметив слова «рассудок» и «враги».

Вместо ответа Саша встал, снял с холодильника книгу в черной обложке и протянул мне.

– Что это?

На обложке красовались белые и багровые иероглифы.

– «Хагакурэ» – «Сокрытое в листве», – сказал Саша. – Ее еще называют «Книга самурая».

– Ишь, какое название кичевое… Ты ее сейчас читаешь?

– Угу.

Мое уважение к Саше сразу возросло – по самому факту наличия книги к доме. К примеру, Рыжик и в детстве-то ничего не читал, кроме комиксов про Микки-Мауса, а теперь, по-моему, вообще читать разучился.

Я с любопытством открыла первую страницу и прочитала вслух:

– «Я постиг, что путь самурая – это смерть». О господи! Что это? «В ситуации „или-или“ без колебаний выбирай смерть. Это нетрудно». Ха-ха! Нетрудно! Офигеть!

– Это книга для воинов, – Саша решительно забрал у меня книгу. – В нормальной, обыденной жизни это все не работает.

– Зачем она тебе? Ты же не воин? – невинно спросила я, а про себя подумала: «Да, да – саперная лопатка, патроны, самураи – все один к одному…»

Саша между тем задумался.