Магистраль

«Наши концепты этой тачке в дедушки годятся», — подумал Олег.

Машина просигналила еще раз, потом дверь распахнулась, и из салона кому-то замахали рукой.

Нет, ничего не меняется… Люди спешат к праздничному столу, люди опаздывают на свидания, нервничают, орут…

Человек действительно заорал, но за многоголосым шелестом моторов нельзя было разобрать ни слова.

Олег пригляделся к пассажиру. Странный тип… одетый совсем не по сезону. Какой-то сумасшедший… В светлом костюме, как и автомобиль, — условно-спортивном, в белой обуви и в бейсболке, тоже белой.

Мужчина завопил еще громче и, выскочив, помчался через дорогу. Прямо на Олега.

— Вперед!.. — кричал он, лавируя между тормозящими машинами. — Вперед, быстрее!! До упора!.. Быстрее, Шорох!!

Олег тряхнул головой, скидывая с макушки снежную шапку. Бегущий человек ему был знаком.

— До упора!! — срывая связки, завопил Иванов и вытащил из кармана плоскую коробочку. — Уходи, Шорох!! Уходи отсюда!..

Олег сдернул с пояса синхронизатор и вызвал на табло предыдущую строку — две тысячи семьдесят пятый год. Увидев у него в руках прибор, Иванов тут же исчез. Шорохов ничего не понял, лишь отметил, что пятнадцать минут, на которые он возвращался из того гибельного места, почти уже истекли В мозгу мелькнула смутная догадка, но времени на ее осмысление не оставалось. Сейчас что-то случится, Олег это почувствовал. Палец сам опустился на кнопку и сам все решил.

* * *

Иван Иванович продолжал бежать. Пыль, медленно развеиваясь, стелилась за ним широкими шлейфами. Каждое его прикосновение оставляло на земле след, но Олег видел, что эти следы начинаются с пустого места. Иванов сбавил скорость и пошел шагом — бегать на такой жаре было тяжело. Позади тянулась цепочка из десяти отпечатков, больше на обожженной глине ничего не было.

Шорохов посмотрел на свои плечи — снег стремительно таял, растекаясь по рубашке темными пятнами, которые тут же и высыхали. Над рубашкой курились прозрачные язычки пара. Одежда Ивана Ивановича уже не казалась ему такой странной. Бежевый светоотражающий костюм и кепка с длинным козырьком, прикрывавшим лицо, были здесь кстати. Значит, Иванов попал сюда не случайно.

— Это будущее, Олег. Две тысячи семидесятый, одна минута до Нового года. Дальше перемещался? Наверно, уже попробовал.

Шорохов машинально достал сигареты, но, подержав пачку в руках, сунул ее обратно. Иван Иванович расстегнул «молнию» и вытащил из-за пазухи армейскую фляжку.

— Хочешь?

Олег настроился на коньяк, но там была простая вода.

— Ты рано тут появился, — сказал Иванов, завинчивая крышку. — Ты слишком мало успел узнать. Даже меньше, чем какой-нибудь Пастор или Дактиль.

— А ты сам-то кто? Я не пойму: ты в Службе или нет?

— В Службе. Но не в твоей.

— Ты из другой зоны?

— Можно и так сказать. Да, считай, что я из соседнего филиала. Командированный как бы.

Последняя оговорка Олегу не понравилась. Лучше бы Иван Иванович обошелся без этого «как бы».

— Зачем ты в меня стрелял? — спросил Шорохов. — Тогда, на «Щелковской». Я же не собирался тебе ничего делать… ничего плохого…

— Ты бы и не смог. Но ты начал меня спрашивать, и это было… немножко несвоевременно. Ты и сюда напрасно явился.

— А где я?

— Трудно объяснить. Нарисовать еще как-то можно… — Иванов задумчиво провел носком по земле, потом посмотрел на небо и опять полез за фляжкой. — А словами… словами тяжело. Барьер… — крякнул он, глотая теплую воду. — Это барьер, и мы сейчас в нем.

— А что за ним? Что дальше?

Иван Иванович глянул по сторонам, будто искал тень или кресло, и вздохнул.

— За барьером находится будущее, — сказал он. — Время-то бесконечно.

— А до барьера — прошлое… — проронил Шорохов. — Это ясно. Но если минуту назад был декабрь две тысячи семидесятого, а еще через минуту наступит…

— Январь две тысячи семьдесят первого, правильно. — А между ними — пустыня, жара…

— Тоже правильно. Только это не пустыня. Так мы воспринимаем барьер.

— И как же через него перескакивают?…

— Кто перескакивает? — нетерпеливо спросил Иванов. — Никто никуда не перескакивает. А, ты хочешь знать, что случилось в последнюю минуту и что было бы с тобой, останься ты там?

— Ну!

— Тебя бы не стало. Ничего интересного там не произошло. Просто все прервалось.

— Погибло?…

— Прекратило существование. За барьером, с той стороны, все продолжается, но уже независимо от твоего настоящего. Вершина вашего… гм, «столба» с будущим почти не состыкуется.

— «Нашего»… — буркнул Олег. — А «ваш»?… А школа?! — спохватился он. — Что ты делал в моей группе?

— Ничего. В школе я не учился.

— Как?… — опешил Шорохов. — Я же тебя отлично…

— «Отлично» надо поставить нашим мнемотехникам, — усмехнулся Иванов, — Ты должен был меня знать, ты меня знаешь. Это все, что требовалось от подсадки.

— Подсадка?…

— Мнимое воспоминание. Вшитое, кстати, в такое же мнимое.

— Я не понял, — признался Олег. — Ты про школу?

— Учебная база находится в другом месте. И ты никогда на ней не бывал.

— И автобусы…

Олегу показалось, что часть снега ссыпалась ему за шиворот. Он даже потрогал шею, настолько это ощущение было натуральным. Нет, рубашка давно высохла.