Магистраль

— Галстук стоил двести девяносто пять евро.

— Почти триста, — заметил Олег.

— Проблема не в этом. Галстук мой, и кровь на нем тоже моя.

— Действительно проблема… Такое впечатление, что тебя где-то обработали той штукой… не знаю, как называется… В общем, она кишки наружу выпускает.

— Во-во! — поддержал Дактиль. — Есть такое впечатление, есть! Только не где-то, а здесь, в нашем же бункере! Правда, неизвестно — когда…

— Но ведь это самое важное.

— Самое важное, Шорох, чтобы… — курьер закашлялся и продолжить смог не скоро. А когда все-таки продолжил, то дымом подавился уже Олег. -…Чтобы ты, гнида, сказал своей отмороженной Прелести, чтобы она…

— Полегче, Дактиль! — прошипел Олег.

— Чтобы она мне больше таких презентов не делала… И этот пусть компенсирует.

— Прелесть?!

— Принесла мне подарочек, представляешь?… Я ей время назначил… так, пригласил в гости… поболтать. А она финишировала и стоит, смеется. Говорит, надо к Шороху подскочить на минутку, И галстук, весь в кровище, протягивает. Самая, говорит, лучшая мотивация из тех, что я могу тебе дать. Я надеюсь, это шутка… хотя не слишком удачная… — Курьер глянул на Шорохова и осекся. — Так ты в курсе? Она меня почикала?…

— Жить будешь, — пообещал Олег.

Он не мог поверить, что это сделала Ася. Вспомнил, как Дактиль сидел в этом самом кресле, и содрогнулся. Нет, Ася, не смогла бы. Скорее, она просто воспользовалась моментом. Шорохов и сам тогда воспользовался, но он в качестве доказательства принес Дактилю оружие. А Прелесть — окровавленный галстук. Оригинально. И весьма эффективно, раз курьер прибыл не с пустыми руками.

— Откуда у тебя прибор? — спросил Олег.

— У кого же ему быть? Твоей копией занимается Лопатин, а его операции с клонами обслуживаю я. Вениаминыч всегда их на меня переваливает. Тебе-то оно зачем?…

— Надо, — сказал Шорохов. — Открывай. Дактиль без возражений переставил программатор на стол и откинул крышку.

— Это что? — спросил Олег, тыкая в каракули на голубом поле.

— Ты компьютеры видел когда-нибудь?

— Не умничай, — предупредил Олег. — Вот это: “Правка”, “Настройка”, “Отладка”…

— Я в программу не полезу! — замотал головой курьер. — На этом такие мозги сидят, а я — кто? Я исполнитель! Хард, софт… Вся любовь.

— Ну хоть что-нибудь… Давай посмотрим, на сколько лет она рассчитана.

— Тебе любопытно?

— Да, мне любопытно…

— Только посмотрим! — предупредил курьер.

Если это был тот прибор, что Иванов оставил в сейфе, — а другим он быть и не мог, — то в нем находилась последняя версия мнемопрограммы Шороха. Окончательный вариант его биографии.

— Ого! — Дактиль присвистнул. — Копия у тебя будет жить долго, аж до девяноста с гаком.

— Значит, я тоже столько проживу?

— Столько ты прожил бы в магистрали, а теперь ты в Службе Судьба у человека есть, но она нигде не записана, ни на каком носителе. Ее можно узнать, лишь заглянув в будущее. Этим мы с тобой и отличаемся от клонов. У них все тут, в программаторе, а у нас… У нас — на небе.

— И… какая у него будет жизнь? — выдавил Шорохов. — Счастливая?…

Курьер засмеялся.

— Что ты о нем печешься? Он теперь сам по себе. Ну, почти уже… Вот из ящика вытащим, софт загрузим — тогда да… Начнется у манекена жизненный путь. А пока он еще мясо в растворе. И вот, — Дактиль постучал пальцем по прибору.

Олег рассыпал сигареты.

— Погоди, погоди… — суетливо произнес он. — По моим часам, его уже загрузили. Сегодня.

— А на моих — вообще февраль две тысячи третьего. Ты как ребенок, Шорох! Эту железку еще не использовали.

— И в ней можно… что-нибудь… слегка…

— Э, нет! Мы же договорились'

Олег запихнул сигареты обратно в пачку, одну сунул в рот. Прикурил. И наконец решился посмотреть Дактилю в глаза.

— Жить охота? — спросил он. — Вот и мне тоже. Так охота, что сил нет.

— Ты о чем?…

— Об этом, — Шорохов подвинул на столе мокрый галстук. — Почти три сотни евро, такую вещь испоганили! Жалко… Ну, хоть на крови сэкономил. Кровь-то у тебя бесплатная…

Дактиль достал из пепельницы свой окурок и зачиркал зажигалкой.

— Шорох, что ты меня стращаешь? При чем тут моя жизнь?… И твоя?…

— Твоя зависит от моей. А моя… она вся тут, — Олег тоже постучал по крышке, но тише и осторожней.

— Как у Кощея?… — нервно хохотнул курьер.

— Эту шутку я уже шутил, — отозвался он. — Да и не смешная она…

— Ты… клон, Шорох?!

Олег вспомнил, как в прошлый раз доказывал это Дактилю и ничего в итоге не доказал.

— Я должен знать свою программу. В идеале — всю. В реале… хоть что-нибудь.

Курьер с неохотой развернул экран на себя и тюкнул по какой-то клавише.

— Ну-у… А что конкретно тебя интересует? Тут прошлое. Мнимое. Тут будущее. Между ними точка загрузки. День рождения клона, — пояснил он виновато. — Сколько ему… Двадцать семь лет…

— Будущее, — потребовал Олег.

— Будущее — оно длинное. Тем более у него. У тебя… — поправился Дактиль. — То есть у него…

— И что там, в моем длинном? В самом ближайшем.

— Ты думаешь, жизнь наполнена какими-то интересными событиями, да? Треть уходит на сон. Остальное — тягомотина, треп всякий… — Курьер снова щелкнул клавишей. — Вот: “Бомбите города”, “Жрите землю”… Болтовня пуст…