Лучше поздно

- Ты про любовь, что ли? - парень насмешливо хмыкает. - По-моему, это просто разные вещи.

- То есть как? - я непонимающе смотрю на него.

- Если не встретишь свою большую любовь, что, так никогда в жизни и не попробуешь?...

- Извини, мне, наверное, пора идти, - я пытаюсь отстраниться - кажется, хватит с меня экспериментов, но парень, словно не заметив этого, придвигается ближе.

- Да ты настоящее ископаемое, - шепот становится нежным, а потом меня внезапно обдает жаром - это его твердая ладонь переместилась с плеча на грудь и через рубашку приласкала сосок коротким уверенным движением.

- Что, приятно? - довольно шепчет он. - Вот об этом я и говорил. Должен же ты хотя бы знать, от чего отказываешься.

… А потом была крошечная комната наверху, стройное поджарое тело, торопливые губы и нетерпеливые руки. Наверное, он и правда хотел доставить мне удовольствие - но я запомнил только стыд от непривычной неловкой позы, его досадливый шепот: «Тише ты, весь дом сейчас сбежится» - он даже попытался зажать мне рот ладонью, которую, правда, убрал - и раздирающую тело боль.

Боль - и такое же раздирающее чувство полнейшего, тотального одиночества.

Ты сам хотел быть здесь никем. Вот и получил что хотел. Для этого смазливого магла ты оказался даже меньше чем никто - просто тело на одну ночь. Правда, потом он пытался выведать адрес и даже обменяться телефонами, но я бы не оставил ему номер мобильника, даже если б он у меня был.

Секс ради секса… Наверное, я смог бы получить удовольствие и просто от процесса - но я не привык кем-то… пользоваться. И не хотел, чтобы меня использовали.

Использовали… От кого я недавно слышал это слово? От кого, от кого… От Снейпа, конечно. Он считает, что, приставив меня к нему в качестве домашнего черта в его личном аду, Блэкстон и остальные расчетливо используют мою многолетнюю ненависть.

Конечно же, он сказал это просто для того, чтобы досадить мне.

Спросить у Блэкстона?.. И поинтересоваться заодно, что он думает о снейповской амнезии, и как…

Я не успеваю додумать эту мысль до конца - и через секунду забываю, о чем вообще размышлял: из его угла доносится тихий сдавленный стон.

Ему что, плохо? Я его вроде бы не бил - встряхивал, но не бил. Может, реакция на сегодняшний допрос? Или то, о чем он говорил, когда я поил его сывороткой, - галлюцинации? Я приподнимаюсь на локте, вглядываясь в полутьму, - бесполезно, светильник над кроватью его угол почти не освещает.

Снова стон, на этот раз почти вскрик - но очень тихий, словно он пытается и не может скрыть, что ему больно. Нет, я должен хотя бы посмотреть. Лечить его мне, правда, запретили, ну а вдруг у него кровотечение после сегодняшнего? Черт, придется бежать к Макгонагалл, советоваться… Стоп, Гарри, не паникуй, просто встань и взгляни, в чем дело.

- Люмос, - поспешно произношу я, едва спустив ноги с кровати, и, когда на кончике палочки загорается яркий огонек, в первую секунду пугаюсь.

Я ожидал, что он будет неподвижно лежать в своем углу, сжавшись в комок, как днем после занятий. Но он сидит, судорожно выпрямившись и обхватив руками колени, и смотрит прямо перед собой широко открытыми глазами.

- Профессор?.. - неуверенно начинаю я, подойдя ближе, - и обрываю себя. Он меня не слышит и не видит. Похоже, он вообще не осознает, где находится, - если судить по хриплому прерывистому шепоту.

- Да, я согласен… Я сделаю это… Другого варианта отвлечь его я тоже не вижу… Но если это не поможет?

Замерев, стараясь не дышать, я вслушиваюсь в тихий шепот. С кем это он - и о чем?! Но Снейп внезапно роняет голову на колени, так, что кончики длинных волос почти касаются узких босых ступней, стискивает ладонями виски, и шепот вновь сменяется бессвязными стонами:

- Нет.. Не хочу… О, нет, пожалуйста, не надо…

А он ведь предупреждал меня о возможных последствиях передозировки - и, ей-богу, я дважды подумал бы, прежде чем влить в него лишний глоток зелья, если б знал, что это будет так… ужасно. Ужасно не потому, что страшно, просто такая потеря самоконтроля выглядит… так не по-снейповски.

Да, если бы теперь меня поставили перед выбором, я скорее согласился бы присутствовать на его допросах - там он себя, уверен, хотя бы контролирует… по большей части, а если и кричит - то от физической боли. Но видеть, как он раскачивается, задыхается и стонет, сжимая ладонями голову, словно загоняя вглубь то, что заставляет его до такой степени потерять власть над своими эмоциями…

Знал бы он сам, как сейчас выглядит.

Я уже готов протянуть руку, чтобы потрясти его за плечо и прервать этот кошмар - но останавливаю себя: может, еще раз попробовать прислушаться?

Вдруг я расслышу что-то такое, что поможет хоть как-то разобраться в его мотивах?

А еще я мог бы - а почему бы и нет, если это поможет? - пересказать ему услышанное, вдруг это послужит толчком и он сможет восстановить хоть какие-то провалы в памяти.