Любовь с чистого листа

— Совсем не поиграть, — говорю я, понимая, насколько фальшиво звучу, почти отчаянно пытаясь казаться радостнее, выпустить напряжение этого ужасного, сложного дня. — Хотя можно поиграть в…

— Мэг, — перебивает Рид. — У тебя все хорошо?

Я беру соломинку в рот и выпиваю немного этой мангово-банановой сладости, чтобы потянуть время. Глотаю, улыбаюсь и о, нет. Киваю.

— Абсолютно.

— Ты какая-то… — он замолкает, кряхтит. — Другая. Как будто… напряженная.

Напиток холодный, но щеки у меня горят. Пробегаю по фразам, которые произнесла за последние полтора часа: приятная ночь, наматывающий вокруг нас круги парень на моноцикле, мое любопытство в отношении игры в фрисби. Я уже должна понимать, что не могу ничего утаить от Рида. Если он видит или слышит что-то подозрительное, он спрашивает об этом.

Я пожимаю плечами.

— Не лучший день на работе, вот и все.

— Не получилось что-то нарисовать? — Его вопрос, его внимательность лишь напоминает о том, насколько ближе мы стали друг другу за последнюю неделю, как тесно мы общались.

— С ними все хорошо. Просто… клиент трудный. Ничего необычного.

— В каком смысле трудный?

Чувствую себя в ловушке. Не хочется выдать Ларк, нарушить конфиденциальность, за которую она так переживает. Так что я говорю все как есть.

— Он грубо себя ведет, — признаюсь я, смотря немного вверх, на окружающее нас отсутствие знаков.

Рид перестает шагать и замирает на месте.

— Грубо в каком смысле?

Прямо сейчас Рид выглядит так же, как при нашей встрече в магазине пару месяцев назад. Холодный, решительный, нетерпеливый. Ищет ответы. А я что могу ему рассказать — что была дома у клиента и обсуждала их брак? Что ее жизнь хуже того, о чем я предупредила Рида? Он с радостью все вспомнит.

Это не ловушка, это хуже — словно ходить по минному полю, с каждым шагом ожидая взрыва.

— Ну, во-первых, он носит кожаные браслеты, — пытаюсь я отшутиться.

Рид смотрит на меня, моргая.

— Что, прости?

Я вздыхаю.

— Забудь, это долгая история.

— Мэг, — в его устах этот слог прозвучал короче, чем обычно. — Просто пост… — Он прерывается и раздраженно качает головой, совершенно явно не в себе. — Он был груб с тобой?

Ой.

Так он… волнуется за меня? Я не хочу, чтобы он поехал в Ред-Хук вмазать Кэмерону, однако не против включить это в растущий список моих фантазий о Риде. «Увы», шейные платки и дуэль на рассвете.

— Он был груб со своей женой. У меня на глазах. Не самая веселая вещь быть в такой обстановке.

Надо попросить Лашель нарисовать мне сертификат за победу в номинации «Преуменьшение года». Оно того стоит, если Рид успокоится. Он коротко кивает в знак продолжить прогулку, и кажется, он и правда успокоился. Вдруг он спрашивает:

— И что же ты сделала?

— Ничего, — вру я. — Я вежливо попрощалась и ушла. Он просто урод, и она наверняка в курсе этого, но это не мое дело.

— Ясно, — говорит Рид, и уже в этих двух слогах слышится холод и недоброта. — Полагаю, ты всегда можешь зашифровать это в буквах.

Все — Рид, парк, мое сердце — все замерло. Смузи у меня в животе — вряд ли, но лучше бы тоже замерло.

Вот она — та ссора, которой я опасалась. Которой по глупости надеялась избежать, тем более после его прекрасного тихого: «Особенно я».

И обязательно именно сегодня.

Рид проводит рукой по волосам.

— Забудь, что я это сказал.

Несколько секунд я лишь смотрю на него. В шоке, удивлении, обиде.

А потом я вдруг очень сильно злюсь. Это я мина, старая, но взрывоопасная, и на меня сейчас очень явно наступили. «Почему ты не можешь просто оставить это в покое?» — думаю я уже второй раз за сегодня, но в этот раз мое негодование направлено на человека передо мной. На того, с кем нельзя просто обойти тему. Из-за которого я раскрепостилась и ввязалась в эту неприятность.

— Просто забыть?

— Да, — отвечает он, будто это вполне разумная просьба.

— Так вот что ты сейчас говоришь? Это так ты проявляешь свою… дружбу? Ждешь момента напомнить мне об этом?

— Нет, неправда. Я не держу на тебя зла. Ты… просто у меня был не самый простой день.

— А я тут при чем?

— Ни при чем. — Он вздыхает. — Просто… иногда мне кажется, что все здесь говорят не то, что думают.

— Здесь?

— Здесь, — повторяет он, обводя воздух рукой со стаканчиком. — В этом городе.

Мне снова больно. Спрятанные буквы, ненависть к городу. Вот что я должна была оставить в покое несколько недель назад. Не надо было воспринимать ту карточку как знак. За все наши прогулки между нами ничего, ничего не изменилось.

— Город здесь ни при чем, — говорю я незнакомым резким голосом.

Он открывает рот, чтобы ответить, но я не даю.

— Думаешь, ты знаешь этот город? Думаешь, что Нью-Йорк — это толпа людей с Уолл-стрит? — Все мое презрение звучит в этих словах. — И твоя важная работа, о которой ты все равно никогда не рассказываешь?

Он смотрит на меня, стиснув челюсть.