Люблю трагический финал

— Нет, представьте, бомж. Один смешной бомж в розовой шубе.

— Ну, так, может, вместе?

Аня напряглась, мигом вспомнив свое обещание Старикову. Но… Это было бы крайне соблазнительно — расспросить Федорыча…

— А вы, наверное, Сережа, сможете только в выходные?

— В общем, да.

— Но не будем откладывать слишком далеко, да?

Теперь замолчал он.

— Вы меня слышите?

— Слышу.

— Ну так что?

— Не будем. Откладывать не будем. Давайте прямо в эти выходные. Сегодня ведь пятница?

А Петя как раз улетел на очередной тренинг в Хельсинки. Рассказывать ему по «сотовому с автоматическим роумингом по всей Европе», почему ей так надо ехать в монастырь под Владимиром, Ане отчего-то не хотелось… Дорого. И ни про душу неприкаянную Джулину по сотовому телефону не объяснишь, ни про угрызения совести…

И Аня поняла, что она готова на обман, пусть невинный, но с нарушением данного Старикову слова и обещания.

Об отъезде Анна предупредила только капитана…

Загорелого, вернувшегося, как оказалось, из отпуска и тут же, как он сказал, позвонившего по возвращении Светловой…

Сказала, потому что ей было любопытно, как отреагирует Олег Иванович на объявившегося, выплывшего внезапно из неизвестности бомжа Федорыча?

Капитан отреагировал не бурно.

«Ну и лады…» — только-то и сказал он.

— Жаль, что мы не встретились раньше, под Новый год… — щебетала его гостья. — Я бы приготовила тогда десерт, который в моем родном доме подают на Новый год, к праздничному столу. Он похож на ваш снег…

— Десерт?

— Да, представьте… Похож на снег, — засмеялась Айла. — Белый, искрящийся! На самом деле это просто сладкий творожный пудинг. Его готовят в фигурной форме… А потом выкладывают на тарелки и поливают сахарным сиропом, который молочную белизну пудинга превращает в белоснежное сверканье айсберга!

— Замечательно…

— При этом все, кто собрался за столом, пожимают руки, целуются и говорят друг другу: «Да будет новый год таким же белым, как этот пудинг!»

— Какая прелесть…

— Да! Представляете, мы съели бы с вами такой искрящийся пудинг — и наступивший год у нас стал бы белым и сияющим от счастья, правда?

— Правда…

— Хотя, конечно, я понимаю, это очень наивный обычай. Разве так бывает: съел белый пудинг — и счастлив!

— Ну почему же… — Он усмехнулся. — Надо доверять традициям.

— А знаете, какой кофе я готовлю? К такому пудингу?!

— Нет… Расскажешь?

— О! Берутся свежие кофейные бобы…

— Ну, у нас тут, на просторах средней полосы, это вряд ли…

— А жаль, это важно… В общем, на железном листе кофейные бобы прожариваются до коричневого, именно коричневого, а отнюдь не черного цвета.

— Очень важное уточнение. — Он улыбнулся.

— Да, представьте… Затем поджаренные зерна толкут в ступе — в порошок…

— Вот как… А электрическая кофемолка не подойдет?

— Нет, — решительно возразила Айла.

— Но это же очень тяжело, так молоть кофе?

— Ничего… Зато потом будет вкусно. Настоящий кофе — это искусство… А искусство требует жертв, согласны?

— Согласен! — Он вдруг расхохотался. Да так, что долго не мог остановиться. — Ох, уморила… — пробормотал он, вытирая выступившие от сильного смеха на глазах слезы. — Точней не скажешь, мудрец ты мой… Требует жертв! Искусство ох как требует жертв! Это точно…