Литжурнал «Бродячий заяц» № 2 «Листая август»

№2 «Листая август» лит_проект «Бродячий заяц»

От редакции

•

возрастное ограничение 99+

•

Читатель, стой, руки вверх!

Ты ступил на литературную территорию. На территорию сетевого журнала «Бродячий заяц». И теперь тебе придётся читать стихи. Читать прозаические миниатюры и короткие пьесы. И даже – читать произведения на олбанском. Вот так-то!

Но не бойся: заяц всё-таки не волк. Авось, и ты выйдешь живым из этой переделки...

Читателю о журнале

• Составитель, редактор, верстальщик и оформитель номера – Ольга Зверлина.

• На обложке минитриптих О. Зверлиной «Август» (картон, масло, 1996).

• За некоторыми стихотворениями следуют картинки, лёгкая цветная графика, поэтому рекомендуем листать журнал страница за страницей.

• Не стоит удивляться экзотическим именам в содержании журнала: по желанию некоторых авторов, их произведения публикуются в сборнике под интернет-никами – псевдонимами, принятыми в сети.

• Все тексты опубликованы с любезного согласия авторов.

• Ссылки на все авторские web-страницы в конце выпуска.

• Сайт литжурнала «Бродячий заяц»

www.zbrod.spb.ru

•

Ольга Зверлина

«Августейшее»

Роскошный август лился не спеша,

Густея, наливался травным звоном,

В плавильне зноя дрёму крон мешал

С глубоким вдохом синевы бездонной.

Но тоненькая флейта сентября

Прозвучивала сквозь густые кроны.

.

Томился август от избытка сил,

В разломах истекал янтарным соком,

В разрывах крыш – зрачками звёзд сквозил,

В грозу – разил глаза небесным током.

Но осени прозрачная заря

Уже глядела в сердце скорбным оком…

•

Наталья Шмель

«писать стихи?»

– А можно мне сыграть на Вашей скрипке?

– Волшебная.

– А только прикоснуться?

А тронуть черноту шершавых нот?

– Опасно: сновиденья хоть и зыбки,

но липки наважденья, не проснуться

тому, кто к этой музыке прильнет.

– Да это ли не цель моя? Забыться,

в шаманском исступлении забиться.

Земные дни весомы, но пусты.

– И сладки как гуденье летней липы,

но те, кто рассказать о том могли бы,

блаженствуют в истоме немоты...

•

Лада Миллер

«Изгнание из рая»

Небо под ладонями творца

Обретает выпуклость лица,

Сосны запрокинули свирели.

Чуть дрожит ресницей голубой

Стрекоза над сонною водой,

Я опять поверю, Бог с тобой,

Будто мы живем на самом деле.

Да и нет у нас особых дел.

Этот морок сладок, вязок, спел,

У травы пьянящий, крепкий запах.

Полдень, полдень, августа глоток…

Шелестит прожаренный песок,

И не знает солнце: на восток

Повернуть, а может быть, на запад.

Ласточка запущена в зенит…

Кто, скажи, с тобою говорит,

Будто перешептывает ветер?

Улыбнется: милая, лети!

(Оборвется ниточка в груди)

На часах застынет без пяти,

И в затылок выстрелит бессмертье.

•

Сергей Пагын

«Во сне отыщу я зацепку для слов...»

Во сне отыщу я зацепку для слов,

и свой небогатый недолгий улов

сочту у кривого порога

стеною белёсой стоящего дня:

немного печали, немного огня

и черного страха немного.

И местность чужая... Умерший мой друг

двух псов у пруда молча кормит из рук,

глядит в неподвижную воду…

И жалит мне сердце свирельная речь,

и надо из жалобы этой извлечь

свою неизбывную ноту.

•

Евгений Молев

«Уленшпигель»

Я соблазнённый горизонтом странник.

Вдали от дома, друга и любимой,

невозвращенец вечный ниоткуда,

бреду на флейту в стонах камыша.

И в свисте ветра

я как будто слышу

треск угольев в костре

и звуки лютни,

и добродушный гомон

двух пьянчужек,

по случаю добывших бочку сидра…

Я Уленшпигель,

Бредящий Гомером.

Я в скрипе снега слышу

звук уключин,

матросов брань и паруса хлопки.

И грея пальцы в мокрых рукавицах,

по запаху иду на дым костра.

Всхожу на холм

и обречённо вижу,

как сквозь ковыль

малиновое солнце

садится за горбатою горой.

Мне остаются ночь

и пепелище,

и виселиц ряды,

и волчий вой...

•

Ё.Ё.

«Мантра среды»

Рядом с рыжим так ярок молчания цвет.

Хороводит по нёбу язык карамель.

Драгоценный, историям книжным не верь, –

Всё другое давно, тех людей больше нет.

Только ты у меня, только я у тебя,

Только гнутые ножки фужеров с водой,

Осветлённой мерцающей в бездне звездой,

И никто не умеет дышать не любя

Не освоенный, только что созданный май,

С непорочной Венерой и белой Луной.

Не смотри на сады, не касайся рукой

Запрещённого дерева. Не умирай.

•

Катерина Канаки

«Тени листвы на потёртом кофейном подносе...»

Амираму в подарок,

с благодарностью за стихи и дружбу.

Тени листвы на потёртом кофейном подносе,

привкус прибоя в дешёвой твоей сигарете.

Кто тебя спросит, зачем ты приехал, а спросят -

что тут ответить?

Походя бросишь: не знайте, не слышьте, не верьте,

но не твердите ни слова о родине – это

просто такая земля, где закопано света

больше, чем смерти.

Взгляд, обездвиженный розовым цветом айланта,

губы, которые помнят, сказать не умея:

так отличают в прибрежном кафе Одиссея

от эмигранта.