Лестница в небо

Осень не терпит ведь суеты. Запахивает пальто и шагом уверенным по аллее идёт

// последняя суббота лета 2015 г.

Мой внутренний Змей

Саксаул растёт в песчаных пустынях.

Саксаул не рубят, не колят, и даже не пилят. Настолько он твёрдый. Обухом топора его разбивают на части и получают отменное топливо.

Саксаул горит ровно и жарко. Отличные лепёшки получаются в его золе.

Отличные ячменные лепёшки.

Здесь, у костра, мы иногда и встречаемся с ним. Обсудить текущие моменты, спорные территории, иногда заключить перемирие или ратифицировать соглашения.

Мы не друзья. Мы не враги. Мы единое целое. Два в одном.

Хотя чаще всего это мерзко осознавать.

Мой внутренний Змей очень жизнеспособен. Сколько раз мне казалось, что сдох, покинул этот мир и дрейфует где-то в неведомых мне пространствах, ан нет.

Задохлик открывает глаз и хитро прищуривается.

Живучий, гад…

Пытаюсь держать его на голодном пайке, неделями, а потом срываюсь… и почти высохшая мумия враз наливается силой и приподнимается, пружинясь на своём собственном хвосте.

Взгляд его это нечто.

Круглые чёрные глаза кобры, которая подняв над землёй переднюю часть туловища и раздув до предела складки кожи над головой, лениво покачивается из стороны в сторону, не забывая при этом мысленно пинать меня и радостно высовывать жало.

Моя тёмная сторона.

Змей, меланхолично жующий странички устава Внутренней самодисциплины. Хихикающий, когда обижаюсь, ревную, вспыхиваю по причине и без. Мой внутренний Змей, питающийся агрессией и несдержанностью. Эгоистичными булочками и кусками мяса страха.

Мы связаны настолько крепко, вживлены друг в друга, что этому симбиотическому союзу кажется нет конца.

Но я учусь относиться к нему без отвращения.

С изрядной долей брезгливости, и конечно же юмора.

Так и живём.

Всё будет либо хорошо, либо "такова жизнь".

// 21.08.2015

месяц жатвы и зарниц

/ сон

Ты не помнишь?

Мы стояли обнявшись. Мир вокруг шумел и бежал.

Мы стояли обнявшись и замерев, будто сказочных птиц побоявшись вспугнуть.

Мир взволнованно бился и что-то считал.

Мир брезговал нами, мы улыбались.

На губах терпкий ягодный вкус.

сон /

Мы стояли обнявшись.

Август, месяц зарниц.

Месяц жатв и прощаний.

Меня складывает в ладони и собирает в стопки август.

Тяжесть снопов ржаных и пшеничных клонит долу, прохладными росами моёт ноги.

Солнечных прядей коснусь глазами и захочу в перелётную стаю.

Лишь возьму эти запахи, сколько смогу унести.

Песни, что будем мы петь по ту сторону лета.

Шёпот трав набирающих силу.

И немного лёгкости цветочных одежд.

Нам не тесно будет лежать в этом распахнутом небе. Нам будет просторно.

На ко̀лком жнивье набираем разбег.

И в зрачках отражается лето.

Август, месяц зарниц.

// 17.08.2015

пари

А давай мы сыграем в пари? Заключим его в узы насмешек взаимных.

Смех не зерно, его не пересчитать в горсти, но можно пересыпать из ладони в ладонь, из уст в уста.

На спор можно многое, на что не пойдёшь просто так. Тем более, если в шутку.

Смех трепещёт своим кружевом, не взлетает, но парит над теплом лампы.

Да и спор бессюжетен, просто так, на слабо. Выведет ли ниточка из лабиринта, или шёлк её слишком тонок, чтобы стать путеводной?

А давай?

Сокровенный не значит желанный, смысл сюжета не в диалогах, а в контексте метафор. И счастливый конец не в том, что выводит на свет. А смогу ли я ниточку ту смотать в клубок и подарить хоть одной из неоконченных сказок. Пусть разматывает, в поисках достоверности среди волшебства.

А давай. Просто так, на слабо.

// 13.08.2015

рука об руку

/ соболезнуя потере друга

Ожидаемо, случайно, скоропостижно, какая разница?!

Мы не умеем терять.

Скользящих лодок след ловим руками в воде.

Не умеем, но учимся. С самых малых потерь, с детских лет. Отрывая от себя по кусочку, по лоскутку, лепим заплатки, наживо их слезами скрепляя.

Но уже понимая. Нет ничего без потерь.

Роняем, упускаем, теряем. Иногда забывая отпускать.

Так есть.

Так падает трехногая лошадка.

С оторванной ножкой в глубоком детстве, когда маленькие руки были ещё неловки и порывисты.

Так падает бумажный самолётик.

Не слишком умело сложенный из вырванного тетрадочного листка в чернильных подтёках.

Так падает рассветный свет

На тяжесть снов, на подневольный мрак, на сумерки теней в долине, заросшей асфоделями.

Видим и понимаем, но не всегда принимаем.

Лодка снуёт от берега к берегу, плата взымается, лодочник молчалив и угрюм.

Обижаемся. Строим на обидах терема с горницами, заточив там свою гордость и желание слушать и прощать. Прощать и поворачиваться не только к лесу передом. Не только.

Слушать и слышать, лучше правду. Не самую красивую прелестницу на этом свете, но такую как есть.

Правда просыпается горьковатой солью, абразивом между тем, что хотелось бы и как оно есть.

Протирает между нами зазоры, но они та малы, что лишь один шаг сближает снова.

Я ненавижу слово «скорбь». За тотальное неприятие. За злость. Что так случилось. За неизменность потерь. За грусть монументальной тяжести в конце слова.

Нет ничего без потерь.

И ничего вечного.

Запряжённая вороными колесница движется быстро.