Читаем Лестница в небо полностью

Лестница в небо

В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.

// 22.09.2015.

/иной вариант /

В свой срок прорастает зерно.

В свой срок рождается человек.

В свой срок мост Мирабо сбрасывает всё лишнее, а река отсекает настоящее от грядущего.

В свой срок Грааль разбивается на куски, осколки летят и впиваются в веки. Изнутри.

В свой срок шелестит листопадом октябрь, хмурит брови своих облаков.

Шепчет… в свой срок. Навяжи из меня тёплых варежек, пуховых шарфов.

Чтобы в свой срок оказаться нужным. Незаменимым.

Или таких не бывает? Если уж честно, бывают незабываемые. Это ценней.

Оказаться незаменимым можно и нужно.

Можно молиться немо. Можно танцуя.

Можно и плача, и даже смеясь. Можно даже не в срок. Искренно и неистово.

Чтобы день грядущий не обернулся тонким и скользким льдом.

Даже если простужен, можно и нужно.

В свой срок волна достигает берега и пропитывает его собой.

На пропитанных солью парусах проявляются строки стихов, конечно в свой срок. Когда ветер неистовый вытрепет душу, проявится суть. Узоры сложатся буквами.

И даже если кажется что иначе… В свой срок сменяется ярость огня теплотой и светом. Но не раньше. Точно в свой срок.

// 22.09.2015.

Тебе, моя Осень

тебе, милая

звонких монеток с профилем златокудрым по мостовой

указующий клин птиц перелётных

лёгкости чудо летающих паутинок

тебе, нежная

то что не высказать, желание высоты

- в особо прозрачном небе осеннем

лестницы до которого мне не выложить сроду

шорох дождя на виоле да гамба, - и всё же

это не дождь, это грусть твоя мироточит…

но с карамелькою за щекой )

охристых платьиц порывы

и круженья, с ветром за руки…

Тебе, моя Осень.

// 11.09.2015.

сад Гесперид

Дойти до края.

До каёмки земли, обломанной нервно.

Там - дивный сад, держит корнями землю. Держит, не отпускает.

Золотые яблоки спеют, наливаются светом.

Дойти бы до края.

Окаёма коснуться рукой.

Войти в сад Гесперид.

Дойдя до края, до самой сути… До сердцевины. Вкусить.

Мёдом по нёбу растечься, в приторность не ударяясь.

Не откладывая слов на прощанье, сразу приникнуть. Испить.

Осеннего зверя непуганого, на мягких лапах идущего, прикормить с руки и забрать с собой. Заговорить его и приласкать. Верой в тепло грядущее заставить поверить в лучшее.

И в горе, и в радости, донести за пазухой желтобокое яблоко, чтоб было чем поделиться в студёные времена.

Удержаться за землю мыслями светлыми. Не уронить. Прирученных не растерять. Бегущей строкой сшивать края и земли, и календаря, и оборванных фраз, твоих и моих.

Сад заметён, белым покрыт сном. Но целуя в нос прирученного зверя, верю что всё оживёт весной. Вновь.

// сентябрь 2015

свежий ветер

Иногда так и хочется сказать судьбе… Какое же у тебя офигенное чувство юмора!

И никак иначе.

Ни возвышенных эпитетов, ни дерзновенных метафор.

Если бухта - прекрасное место, чтоб переждать бурю, то и для штиля сойдёт. Главное – вид на закат, чтоб с обрывистых скал, и трактир не совсем чтоб убогий.

Кому как не свежему ветру с моря знать, что не стоит всяческих драм даже самый обычный день.

Поучись-ка бесстрашию у поднятых якорей, осанке расправленной у парусов, беспечальному трепету волн у бортов, и открытости у небес. Если, конечно, готов.

Нет пророков ни здесь, ни там. Нет окончательный правды, как и порога последнего. Есть момент, когда зверь, воющий под луной, подойдёт и положит морду свою к тебе на колени.

Есть момент, когда перечитанные уроки рвёшь и мнешь, тогда легче горит. Жарче и выше пламя. А развеянный пепел не помнит обид, он же гораздо легче самого ветра.

// 4.09.2015

Просыпаться осенью. Просыпаться в восемь.

Мучиться странным похмельем и задаваться вопросом:

«где это лето… где оно»

Просыпаться осенью, задаваться вопросом.

Слушать как дождь стекает по водосточным продолжениям вен.

Задаваться дерзким вопросом.

Слышать дождь и ответы.

Чернила слов цедить по капле.

Зелье варить в джезве, присыпать корицей.

Черничные буквы впечатывать вдумчиво.

Зелье горячее поглощать.