Лесные солдаты

– Не пойму, в чём дело. Народу совсем нет.

– Может, жара всех в дома загнала?

– Либо беда какая-нибудь…

– Давайте, я схожу, товарищ лейтенант, и выясню, в чём дело?

– Рано. Надо понаблюдать. А вдруг в деревне немцы?

– Зато всё будет понятно…

Лейтенант засмеялся, сухое жёсткое лицо его немного обмякло.

– А после выяснения прямой дорогой на перекладину. Немцы любят вешать людей. – Чердынцев оборвал смех. – Тихо!

Со стороны деревни донёсся бабий вой. Такой вой мог быть только по покойнику: протяжный, переполненный слезами, жутковатый, способный вышибить на коже дрожь. Маленький солдат озадаченно почесал пальцем затылок.

– Однако в деревне – мертвец.

– Ты совсем, как чукча стал, Ломоносов, – заметил лейтенант. – Речь свою начинаешь со слова «однако».

Маленький солдат не успел ответить – в жарком неподвижном пространстве, в глубине просёлка, послышался треск мотора.

– Ломоносов, давай на противоположную сторону дороги, под куст… Без моей команды не стрелять.

Ломоносов проявил необычайную шустрость: лейтенант ещё фразу не успел закончить, а тот уже лежал на противоположной стороне просёлка, выставив перед собой ствол автомата.

– Без команды не стрелять, Ломоносов, – ещё раз предупредил лейтенант.

На некоторое время треск пропал – провалился в глубокую низину, потом опять выбрался на поверхность, стал звучать сильнее.

«Мотоцикл, – понял Чердынцев, – вполне возможно, тот, чей след я видел». Он вскинул бинокль, ещё раз обвёл им дома деревни: вдруг где-нибудь между избами мелькнёт фигура в чужой форме. Если мелькнёт, то им с Ломоносовым придётся уносить отсюда ноги. Но упускать шанс нельзя: если есть возможность напасть – значит, надо нападать. Лейтенант пригнулся, нырнул за длинный, схожий с могильной насыпью бугор, поудобнее пристроил перед собой «шмайссер», приложился к нему – к стрельбе готовился, как на учениях. Прикидкой остался доволен.

Мотоциклетный стрекот, поначалу походивший на стрекозий треск, погрубел, набрал силу, сделался басовитым.

Чердынцев ждал.

Солнце продолжало яриться, тени сделались блёклыми, короткими, деревья болезненно подрагивали в жарком мареве, растекались по пространству, птиц не было слышно. Слышно ещё было другое – горький бабий вой, приносившийся из Кашицы.

Мотоцикл тем временем увяз в песке, седок дал газ, мотор затрещал трубно, басовито – находились немцы где-то совсем рядом, но их не было видно. Чердынцев продолжал ждать – он слился с травой, с землёй, с насыпным песчаным холмиком, он словно бы сам сделался травой и землёй.

Наконец над недалёким краем дороги приподнялась голова в кожаном танкистским шлеме, увенчанная большими прямоугольными очками, она словно бы вытаяла из преисподней, потом показались плечи, украшенные черными погончиками, тяжёлые большие руки, крепко вцепившиеся в блестящий хромированный руль, вылезло длинное дырчатое дуло пулемёта.

За пулемётом, в люльке, сидел щекастый небритый немец с квадратным подбородком, в каске-маломерке, подвязанной снизу ремешком. Глаза у пулемётчика были закрыты – размякший от жары, немец дремал, но каску, которая у него нагрелась, как чугунок на огне, с себя не снимал, терпел.

Лейтенант прикинул, сколько оставалось метров до мотоцикла? Метров семьдесят пять, семьдесят… Стрелять было рано. Открывать стрельбу надо, когда будет метров двадцать пять, а ещё лучше – двадцать. Бить нужно наверняка. Не то ведь с пулемётом шутки плохи. Если промахнёшься, то в несколько секунд можно превратиться в капустную крошку.

По горячей потной спине, проворно работая колючими лапками, побежал муравей, вызвал жаркий озноб, Чердынцев протестующее мотнул головой – ещё не хватало, чтобы в такую напряжённую минуту тревожила всякая мелочь.

Перевёл взгляд на противоположную сторону просёлка, где за кустом лежал Ломоносов. Маленького солдата совсем не было видно, лейтенант одобрительно шевельнул губами и вновь перевёл взгляд на мотоцикл.

Немец в танкистском шлеме, сидевший за рулём, дал газ, мотоцикл взвыл, голова у пулемётчика мотнулась в сторону, словно тяжёлый кочан, и он открыл мутные глаза. Что-то прокричал напарнику. Тот сбросил газ. Пулемётчик вновь закрыл глаза.

Когда до мотоцикла оставалось метров двадцать, может быть, даже ещё меньше, Чердынцев открыл огонь. Бил наверняка. Первые пули достались немцу, сидевшему в люльке. Одна из них шибанула по каске, взбила сноп искр, голова у пулемётчика дёрнулась, ремешок под подбородком оборвался, словно гнилой, каска взвилась в воздух и шлепнулась в куст травы. Пулемётчик обмяк, на выгоревшем старом кителе его – видать, владелец побывал во многих военных кампаниях, – расцвело несколько алых розочек: пули испортили старый мундир навсегда, в музее завоевателей в каком-нибудь Дрездене или Дюссельдорфе его теперь вряд ли выставят.