Крылатая разведка

Лишь пыль от сапог и окопы в округе,
Но душу согреет письмо от подруги.
Надежда на то, что в тебя кто-то верит,
Проверит любовь, и солдата проверит.
Какою бы трудной ни стала дорога,
Две бани до дембеля – это немного,
Крестами зачеркнутый весь календарик,
Но что этот бой нам сегодня подарит…

Далее шел припев:

Солдаты России! Солдаты России!
Вы звезд на погонах своих не носили.
И только на небе вам звезды светили,
Кому на Кремле, а кому на могиле.
Солдаты России! Солдаты России!
За веру и правду огнем вас крестили!
Пусть все продается, но вас не купили.
Вы гордость и слава великой России!

И последний куплет:

Так пусть повезет на пути вашем ратном
И каждый найдет дорогу обратно,
Где мир и покой и родные улыбки,
Где вы не в ответе за чьи-то ошибки.
И пусть вас встречает любовь и удача,
И мать, и подруга от счастья заплачут.
Здесь все по-другому и все так знакомо,
И хочется крикнуть: «Мама, я дома!»…

«Мама, я дома!» А моя мама понятия не имеет, где сейчас я. Наверняка у нее побывали господа хорошие из управления внутренней контрразведки, наверняка наговорили много теплых, душевных слов, пытаясь выяснить, не может ли знать мама, где сейчас ее блудная дочь. И сейчас, скорее всего, рядом с мамой пара вежливых молодых людей. По счастью, это не люди Организации, это наша контрразведка ждет моего возвращения… Мама, я хочу домой!

– Кто автор этой песни? – спросила я Касаткина.

– Увы, это не граф Мэджи, – улыбнулся своей цыганистой улыбкой Касаткин. – Володя Мазур, прапорщик из пограничных войск. Я вот решил ее спеть. Записал. Как тебе?

– Хорошо, – отозвалась я. – Как это там: «Что этот бой нам сегодня подарит?» Ну, что он нам сегодня подарит?

– Что пожелаешь, то и подарит! – улыбнулся Валера.

В нем в самом деле было что-то от цыгана или молдаванина. Хороший парень, можно сказать, даже красивый…

– По местам, бойцы! Готовность один! – Саша со своего наблюдательного пункта дал нам команду.

Что ж, чему быть…

– Мужчина в пиджаке, явно из спортсменов. Один! – сообщил Саша.

Касаткин тут же исчез, точно его и не было. И прихватил с собою плеер с наушниками. Я в свою очередь проверила пистолет Макарова, который столь любезно одолжила мне следователь Люба. Он лежал рядом, на журнальном столике, таким образом, что я могла воспользоваться им за считаные доли секунды. Осторожненько выглянув из-за занавески, я сумела разглядеть мужчину, который уже открыл калитку и двигался к крыльцу по аккуратно забетонированной дорожке. Я чуть не вскрикнула, отшатнулась обратно за занавеску, схватилась руками за лицо. Вот уж поистине не верь глазам своим!!! За окном я увидела командира нашей спецгруппы Игоря Климова!

В следующую секунду раздался звонок в дверь, а потом стук в окно.

– Инга, открой, пожалуйста! Ты здесь, я знаю…

Это был голос командира.

– Он один, – послышался со второго этажа негромкий голос Саши.

Я наконец вышла из ступора и отворила дверь.

– Здравствуй! Хорошо, что я нашел тебя раньше, чем спецы из контрразведки. Я пройду, не возражаешь?

Теперь уже без всяких сомнений, передо мною был Игорь Климов. Подполковник Климов. Игорь Степанович. Командир спецгруппы управления специальных операций центрального аппарата СВР. Не дождавшись моего ответа, он прошел в глубь помещения. И тотчас ударил ногой по журнальному столику, на котором я замаскировала Любин ПМ. Столик отлетел в угол, а пистолет мгновенно оказался в руках Игоря. Он все-таки был и оставался редким профи даже в нашей среде.

– Теряешь форму, Назарова! – только и произнес он. – Кто же так маскирует оружие? И вообще, оно должно быть при тебе…

– Просто я не хочу, чтобы ты и со мной вот так… – кивнула я в сторону опрокинутого столика и разбросанных по полу журналов.

– Это правильно, – кивнул Игорь.