Кровь или семьдесят два часа

Хорошо еще, что напыщенный капитан воздушного суденышка не знал русского языка, а может и знал, да не подал виду…

Вича едва улавливала шум мотора, который был на удивление слабым по сравнению с оглушительными турбинами большого авиалайнера. Она сидела у окна и заворожено смотрела на отблески ночных габаритных огней в лопастях пропеллера. Она никогда раньше не летала на винтовых самолетах и была немало удивлена, что они еще используются, особенно здесь, в Америке. Плавное покачивание убаюкивало ее, отвлекая от мыслей, не дававших ей покоя с момента приземления в Нью-Йорке. Она попыталась заснуть. В Питере было уже давно за полночь, и организм уже не просил, а просто требовал сна. Она задремала на плече у Дичи, но вернувшаяся внутренняя тревога не пускала ее в царство Морфея.

«Откуда взялась эта легкость, ощущение полной свободы от присутствия черных флюидов? — медленно ворочались ее мысли. — Куда делась та отрицательная энергия, к которой я привыкла на родине?» Не сказать, чтобы черных флюидов совсем не было, Вича, конечно же, их чувствовала, но не в таком объеме. Знакомые, легко управляемые темные потоки были сейчас едва ощутимы и терялись в густых и вязких сгустках энергии, которой она не знала и никак не могла уловить ее природу.

«Возможно, это скопления липкого безотчетного страха, испытываемого теми, кто путешествовал по воздуху», — думала она.

Ее уставший от многочасовых перелетов мозг не спорил и не подсказывал ей, что ни в ленинградском, ни в шенонском аэропорту в Ирландии такого вида энергии не было. Ошибку своего умозаключения она поняла только теперь, на пути в Балтимор. Чем дальше от Нью-Йорка улетал их маленький самолет, тем меньше она ощущала привычную ей энергетику и тем больше довлела над ней пугающая масса неведомых ей флюидов.

Тучи черной энергии устрашающе сгущались и уплотнялись с каждой минутой. Сквозь дрему она услышала объявление пилота о скором прибытии в Интернациональный Балтиморо-Вашингтонский аэропорт. И тут Вичу как будто обдало холодным душем. Она вдруг вспомнила тревогу Матрены: «Тяжело тебе будет, девонька. Уж больно неудачное место вы выбрали».

— Что же в нем плохого? — удивилась тогда Вича.

— Там большинство жителей — выходцы с черного континента. — И упаси тебя бог на первых порах посещать Вашингтон.

— А как же столичные достопримечательности? — Их главная достопримечательность в том, что на одного белого там приходится два негра, — ошарашила ее Матрена. — И твои шансы столкнуться с черными сестрами слишком велики.

Последние слова Вича еле расслышала. Старуха зарылась под подушки и извлекла оттуда старинную книгу в черном кожаном переплете. Края обложки были прошиты тонкими полосками мягкой кожи. Матрена выплела одну из них и трясущимися руками завязала на левом запястье девушки.

— Этот амулет поможет тебе на первых порах.

По рассказам старухи Вича знала, что эта книга передавалась из поколения в поколение и что именно из-за нее была убита мать Матрены. Сама Матрена никогда не рассказывала, как украденная книга вернулась к ней. Как будто прочитав ее мысли знахарка глянула на девушку и улыбнулась: «Присядем на дорожку. Я поведаю тебе историю этой книги».

— Жил в ту пору в вашем поселке бобыль. Жизнь его не задалась, и он потихоньку спивался.

Той осенью, когда дачники разъехались и с собутыльниками стало совсем туго, он крепко затосковал. Но тут на беду через деревню проезжал охотник за старинными иконами. Ему-то наш бобыль и сплавил свой семейный иконостас. На вырученные деньги он гулял аж до первых заморозков, пока его не скрутило горькое похмелье. Тогда-то он и вспомнил, что на одной из дач, где он летом подхалтуривал, есть непочатая бутылка спиртовой морилки. Опохмелиться-то он опохмелился, да только на следующее утро чуть не спятил с ума. Проснувшись в нетопленном доме, он синими от холода руками затопил печь. Разлившееся по дому тепло согрело его, но синева почему-то не прошла. Следующим ударом судьбы стал поход в туалет. Когда он достал из ширинки свое хозяйство, то обнаружил в синих пальцах сморщенный баклажанчик. Такого его мужская гордость уже перенести не смогла. Он схватил топор и понесся на выселки.

— Я тебе на всю зиму дров наколю! — вбежал он к дряхлой знахарке, — только изгони из меня этого дьявола.

— Никак морилки опился! — взглянув на него, улыбнулась бабуля. — Присядь, милок. Найдем мы на твоего дьявола управу.

Старушка достала ветхую книгу и начала листать ее, что-то пришептывая себе под нос. И тут в нашего синего дровокола как будто бес вселился.

— Будут еще иконы, звони, — всплыло в голове напутствие антиквара.

Синий мужик не сводил глаз со старинной кожаной книги и пытался вспомнить, куда же он засунул клочок бумаги с телефоном маклака.

«Место тихое, от деревни далече, — нашептывал ему бес. — Дело верное».

Недолго думая, он тюкнул бабулю обушком, да и был таков. На улице он сорвал пленку со старого парника и завернул в нее украденную книгу, спрятал сокровище под ватник и пошел в лес.