Крепость живых

Включаем фонари, но свет внутри и так есть. Пахнет…, очень знакомо пахнет. Вдобавок к запаху, характерному для посещаемых военными мужиками нежилых мест (оружейная смазка, гуталин, затхлость, туалет и немножко ногами для букета), еще и мертвечинкой с ацетоном отдает.

Замечаю на Николаиче ту самую готичную перчатку на левой руке. Держит ею помповуху.

Ну да, мое место, как всегда, в тылу.

Но никого нет. Вообще.

Пока не заходим в импровизированный тир. Явно пистолетный. Тут в длину зала метров двадцать – двадцать пять. В самом конце зала перевернутый стол. Из-за стола поднимается человек. Милиционер. Был милиционером. Сержантом.

Дмитрий выдыхает. Явно это не тот (или та), кого он боялся увидеть.

Милиционер так хорошо забаррикадировался, что сейчас не может вылезти.

– Доктор, упокой его из малопульки. Не нужно ему голову разносить, – просит меня опер Дима.

Ну отчего не уважить просьбу.

Подходим ближе.

Мертвяк поворачивается к нам и тупо пытается идти, да стол не дает.

Выстрел простой, дистанция детская.

Мертвец заваливается туда, где сидел в обороне.

Сержант успел собрать баррикаду из стола и нескольких ящиков. Тут же пустая бутыль от фанты, заплесневелые пирожки в полиэтилене. Никаких записок нет. И на теле никаких ран, мундир чистый. Только присмотревшись, замечаю аккуратно забинтованный указательный палец на левой руке. Не повезло парню…

А еще сержант собрал арсенал. Три пистолета Марголина и револьвер с необычной деревянной эргономической рукояткой. Несколько пачек патронов. Голубые с мелкашками и бело-черные с револьверными.

Дмитрий берет револьвер.

– Это что за вещь? – спрашиваю его.

– Хайдуров. Бурятский кольт. Шутка. На самом деле спортивный целевой револьвер ТОЗ-49. В свое время намолотил кучу золотых медалей. Если никто не против, я его себе возьму.

– Бери. И кобуру на бедро, чтоб как шериф. – Это Николаич ехидничает.

– Спасибо.

– Получается так, что пока четыре короткоствола. А где пистолеты-пулеметы?

– А, это вон та дверца. Только не обольщайтесь особо.

Комнатушка, обычный чуланчик, – тут она была за оружейку, отсюда покойный сержант и притащил патроны и оружие. Дима выволакивает ящик, покрытый буквально слоем пыли. Открывает.

Ничего не понимаю! Внутри лежит десяток металлических прямоугольных коробочек. Сантиметров этак тридцать в длину, десять в ширину и толщиной сантиметра три. С торца вороненой коробочки торчит массивный крючок. Какой-то дверной замок-переросток.

– Что это, Бэрримор?

– ПП-90 в сложенном состоянии. Сейчас я его… Вот сука, ну давай!

И в руках у опера коробчонка за несколько секунд возни с ней разворачивается в угловатый пистолет-пулемет с плечевым упором. Прицельные приспособы поднимаются тоже вручную.

– Ух ты, цэрэушный девайс, – говорю.

– На самом деле – гамно. И американский гамно получился, и наш ответ – туда же. Но все ж пистолет-пулемет и сделан не в пример «аграну».

Проверочная стрельба показывает полную правоту Дмитрия. Агрегат садит пули с таким разбросом, что диву даешься. ПМ куда как лучше… Но тем не менее это оружие. Метров с пяти из него и попасть можно. Опять же пендрючистое. Для тех, кто не в теме, очень можно пыль в глаза пустить.

Забираем его, потом грузим те самые тридцать тысяч мелкашек в голубых картонных пачках – из соседнего пакгауза. Вроде, по словам Димы, конфискат.

Пока мы болтались в тире, мужики во дворе посмотрели, что в фургоне.

Оказалось – ничего. Одна запаска.

У парней тут же начинают чесаться руки набить фургон чем-то полезным.

Николаич с трудом остужает их позывы.

Обнаруживаем во дворе отсутствие одной из БРДМ. Оказывается, тут неподалеку есть фирма, торговавшая бронированными автомобилями. Неугомонный старичина из Артмузея дернул туда с Ильясом. Николаич ругается на такую самодеятельность, но мы не успеваем толком соскучиться, как БРДМ оказывается у ворот.

– И как, разжились еще броневичком? – осведомляется Николаич.

– Только нас там и ждали. Как под метлу почищено, – отвечает рация голосом Ильяса.

– Получается так, что вы дурака сваляли.

– Зато посмотрели. Мало ли, броневичок в хозяйстве лишним бы не был.

Рассаживаемся, трогаем дальше.

– А ведь наверняка в этих промзонах черта косматого найти можно. Тут же хрен что может храниться!

– Кто б спорил. Только вот прочесывать заманаешься. А знающих людей что-то не попадалось.

– Так ведь и зомби практически нету.

– Это и плохо.

– С чего бы плохо-то?

– Доклад докторши помнишь?

– Помню. И что с того?

– А то. Там, где толпа, морфа не может быть. Там все по маленькому кусочку слопают, потому как больше не достанется, и разве что шустрее станут. Потому где толпа зомбов, нам там легче будет. Без неожиданностей. Вот в таких безлюдных местах морф отожраться может, мама не горюй!

– Да лана тебе волну гнать! Может, этих морфов и не будет вовсе.

– У тебя хомяки в доме жили?

– Ага, дочка выклянчила.

– Твой хомяк мог клетку сломать?

– А он в аквариуме жил. Ну без воды конечно, сухой.

– А, чего тебе втолковывать…