Крепость Призраков

– Что делаете, хозяин? – спросил Мафил, выбираясь из блокгауза с котелком.

– Дни считаю, – буркнул Игорь. – Сколько мы тут уже торчим…

– Мне кажется, что целую вечность, хозяин! – посетовал раб, устанавливая котёлок на костёр.

– А по моим подсчётам… Получается то ли двадцать девять, то ли тридцать дней! – задумчиво проговорил Игорь. – Ладно… Пусть будет двадцать девять.

– В этой информации есть какая-то ценность? – стараясь не зевать, уточнил слуга.

– Да! Есть! – уверенно ответил Игорь. – Там, во внешнем мире, не прошло и суток, а нам здесь кажется, что прошла целая вечность! Так странно…

Мафил ничего не ответил. Просто пожал плечами и отправился готовить завтрак. Не любил он пространных обсуждений не по делу, обычно оправдывая эту свою черту недостатком воображения. А вот Игорю было страшно подумать, что он с семьёй попал в Упорядоченное меньше, чем два месяца назад…

Жизнь после этого так резко перевернулась, что он даже начал забывать, каково это: мирно спать каждую ночь, вставать по звонку будильника, вливать в себя утренний кофе, съедать пару бутербродов, надевать костюм и идти на работу.

И так день за днём с перерывом лишь на выходные… Неделя за неделей, месяц за месяцем. В чём-то это, конечно, была прекрасная и размеренная жизнь. Во всяком случае, в ней было место счастью, комфорту и безопасности. Правда, имелся в этой жизни один недостаток: она как будто съедала время.

Все эти дни, недели, месяцы и годы проносились мимо. Не замечаемые глазом, не запоминаемые мозгом, не ощущаемые душой. Каждый день был похож на предыдущий, а каждый месяц отличался лишь сменой погоды за окном: дождь, снег, распускающиеся листья, яркая зелень – и снова дождь…

Были ещё и редкие выходные. Редкие, как драгоценные камни. А ещё их можно было случайно пропустить, проспав полдня в субботу и столько же протупив за компьютером в воскресенье. Казалось бы, в году ни много ни мало пятьдесят две недели. А вот выходных из последнего года в мире Порядка Игорь сумел вспомнить всего семь…

Ну и, конечно, ещё бывали отпуска, которые можно было провести и дома. Однако тогда в одну сплошную линию сливались уже не месяцы, а целые годы. И только поездка куда-нибудь в отпуск становилась неким ориентиром или маяком, который хоть как-то отличал один год от другого.

«А помнишь тот год, когда мы ездили в Грецию?»

«А помнишь, в том году, ну, когда мы решили по Италии прокатиться на арендованной машине?..»

«А помнишь, когда в Абхазии отдыхали, у нас в тот раз кошелек на пляже спёрли?».

А здесь и сейчас прошло всего двадцать девять дней. И каждый день какое-нибудь дерьмо. То убить хотят, то опять убить… То снова убить, но с подвыподвертом. И, кажется, должно быть скучно, но вот почему-то не скучно… Каждый день живёшь как в последний раз. И к каждой ночи готовишься, как к покорению Эверста. А каждое усиление от системы – как настоящий праздник.

Впрочем, каждая пережитая ночь – тоже праздник. Как и каждый прожитый день. Вот сегодняшняя ночь была спокойной: Игорь был рад уже тому, что его никто не будил, никто не тревожил и никто не пытался убить. И стоило об этом подумать, как его такое ощущение счастья накрывало… Сильнее, чем когда выходишь в первый раз после городской слякоти к лазурной глади моря, встаёшь ногами в прибой и вдыхаешь солёный воздух.

Счастье от каждого прожитого дня…

Счастье от каждого спокойного дня…

Счастье от каждого…

– Хозяин! Там люди у обелиска! – сообщил Мафил, который явно бежал к Игорю со всех ног. И теперь тяжело дышал.

«Спасибо тебе, мой дорогой Мафил, за обломанное счастье!» – мысленно поблагодарил его Игорь, удержавшись от едких замечаний вслух.

– Не смотрите на меня так, хозяин! Это же не я их призвал! – наконец-то отдышался слуга.

– У нас в мире когда-то была традиция… Вешать гонцов, которые принесли плохие вести, – заметил Игорь, всё ещё пытаясь осмыслить услышанное. – Пора возрождать… Я шучу, Мафил.

– Я понял, – без особого испуга заявил слуга. – Что будем делать?

– Ну… Давай сначала на них посмотрим! – решил Игорь, направляясь к нужной стороне вершины.

Застыв на её краю, он наблюдал, как пять десятков людей спешно разворачивают лагерь на площадке, рядом с каменным обелиском с потухшими знаками. Все были в тёплых одеждах, а трое – так и вовсе в знакомых дублёнках с повязками ополченцев Лёдного.

– Ну класс… – обречённо проговорил Игорь. – Похоже, Лёдное нас не отпускает…

Они с Мафилом как раз подошли к тому моменту, когда над одним из секторов Заповедного леса взметнулся плотный туман, отсекая окрестности. Сектор был совсем маленький и по форме напоминал треугольник. Сколько человек из новоприбывших сунулось в лес, попав под атаку хранителя, Игорь не знал. Просто пропустил нужный момент.

Правда, яркую зависть вызывал тот факт, что люди вели себя гораздо увереннее, чем он в первые дни здесь. Да и подготовлены оказались явно лучше. Были у них и инструменты, и оружие – причём почти у всех. Многие сразу кинулись к куполу вокруг сектора, едва тот появился, и попытались прорваться внутрь. Но, конечно же, не смогли этого сделать.