Коптский крест

Из-за спины Вани выглядывал Николка.

– Еще как нашли, пап, – продолжил Ваня. – Ты не поверишь но…

Если бы кто-то из проходивших в то утро по улице Казакова обывателей, прислушался к разговору стоящих на тротуаре – мужчины средних лет и двух подростков, один из которых был одет по моде царского времени, – то, наверное, решил бы что перед ним компания сумасшедших. Впрочем, может и не решил бы – Москва 2014-го и не к такому привыкла. К тому же, занятная троица вела себя не агрессивно, разве что – беседовали они на повышенных несколько тонах. А вот тема их разговора…

– …ну вот, потом мы обыскали весь двор, а подворотни этой – ни следа! Ну я уж решил, все, пипец котенку, теперь я тут навсегда. Ну, пошли домой, поговорили, спать легли. Николка предложил утром на вокзал рвануть, и к его бате, в Севастополь – он там каким-то крейсером командует.

– Не крейсером, а броненосцем, – уточнил второй мальчик. «Вице-адмирал Попов» называется.

– Поповка, значит… Та самая. Редкостный зверь, – отозвался мужчина. Он задумчиво вертел в руках трость и внимательно рассматривал мальчиков.

– Так что ж, друзья мои, вы утверждаете, что если войти в подворотню вон того дома, – и Олег Иванович кивнул на двухэтажный особняк на другой стороне улицы, – то мы попадем прямиком в 19 век?

– Да нет же, пап, это не тот дом… то есть дом тот, а подворотня неправильная. Там другая есть… то есть будет, если ближе подойти.

– Будет? Это как? Сейчас нет – и вдруг будет?

– Точно. Мы уже пробовали. Скажи, Николка? – гимназист согласно кивнул, подтверждая слова товарища. – Мы раз десять туда-сюда ходили. Подходишь шага на три – и видишь подворотню. И ведь как странно получается: не то чтобы она в стене появляется. Совсем не так. Просто, смотришь на дом – ее нет. А потом почему-то отвлекаешься, ну, вроде как взгляд отводишь. А когда глядишь снова – подворотня уже на месте.

– А если не отводить взгляд? – Спросил Олег Иванович. – Если специально сконцентрироваться и смотреть на нужное место?

– Пробовали, не выходит, – покачал головой Ваня. Сам не знаю почему – но всегда получается, что на секунду отводишь глаза. Даже меньше. Один раз я специально смотрел в одну точку, так у меня глаз зачесался. Моргнул – а подворотня уже на месте. Фигня какая-то…

– Фигня, говоришь… – Олег Иванович продолжал рассматривать стену дома напротив. Ничего особо подозрительного там не было – дом как дом, недавно покрашен; вычурные решетки на окнах первого этажа, ящики кондиционеров, уродующие фасад в стиле московского ампира.

– Вот что, молодые люди, пойдемте-ка, вы мне все это покажете. Чувствую, пока не увижу собственными глазами – все равно не поверю. – И с этими словами мужчина решительно шагнул на «зебру» перехода.

Олег Иванович был потрясен. Нет, не так – он был ПОТРЯСЕН. Все, что рассказали мальчики, оказалось правдой, причем – до последнего слова. С ума сойти – в стене обычного дома по улице Казакова и правда появилась загадочная подворотня, оказавшаяся при ближайшем рассмотрении порталом, переносящим вошедшего на 128 лет назад.

Поверить в это было немыслимо, а отрицать очевидное – глупо. Можно сколько вздумается, строить из себя скептика, но факт есть факт – они, все трое, стояли посреди вымощенного булыжником двора, который не мог иметь никакого отношения к благообразному офисному особнячку в самом центре Москвы 21 века. И вон тем молодым людям в форменных то ли тужурках, то ли сюртуках, что курят посреди двора, в 2014-м тоже не место – особенно, если учесть, что на фуражках у них кокарды с вензелем Императорского Московского Университета. Да что тужурки, вензеля… воздух! Вдохнув, Олег Иванович поверил – сразу и безоговорочно. Многое можно подделать – и булыжник, и рассохшуюся кадку в углу двора, и дореволюционные платья студентов. Но как, скажите на милость, заменить воздух, пропахший бензиновой гарью и прочими ароматами современного мегаполиса на смесь запахов дровяной печки, да городской пыли, не знавшей ни запахов асфальта, ни вони горелой резины? Как подменить аромат свежих булочек и кислых позавчерашних щей – на запах бургеров из Макдональдса, да кур гриль из таджикской палатки? А где вы возьмете отчётливое амбре свежего навоза, так знакомое любому посетителю конюшни? А еще небо – небо над головой, не пересеченное паутинками проводов, не распаханное белым, кучерявым следом далекого реактивного лайнера?

Олег Иванович вышел вслед за ребятами со двора на улицу. Иллюзия никуда не делась – да и какая там иллюзия? Все было реальным – реальнее некуда. Они были ТАМ. Фантастика стала явью – Олег Иванович с сыном оказались на страницах одного из тех попаданческих романов, которые он сам охотно высмеивал, – но, тем не менее, регулярно скачивал из Интернета. Вот, бежит рядом один из персонажей таких романов. На ходу он взахлеб рассказывает о том, как они с Ваней обрадовались, увидав утром вожделенную подворотню на своем месте – и поняли, что страхи позади, и приключение лишь начинается.