Ключ от миража

А папа, видно, сильно переживает. Наверное, ему тяжело. Но с ней, Олей, он никогда про это не заговорит. Наверное, думает, это непедагогично. И зря. Она не мама. Она все понимает. Она бы в свою очередь рассказала ему об одном мальчике по имени Игорь. Да, она бы рассказала ему об этом Игоре Зотове с седьмого этажа. Он такой… Он не мальчик, он взрослый. И пахнет от него сигаретным дымом. И на нее, Олю, он раньше совсем не обращал внимания. Не видел в упор. Ему уже восемнадцать, и он болеет за «Спартак».

Оля вспомнила: они с домработницей Шурой возвращались с урока французского. Было шесть часов, но уже темно. И вечер выдался не по-зимнему сырой и теплый, оттепель была перед Новым годом. На скамейках у «ракушек» во дворе сидели мальчишки. И там вспыхнула какая-то ссора. Вроде бы даже стали драться. Такой крик подняли. Шура скорее повела Олю в подъезд — как она сказала, от греха подальше. А потом за ними туда вошел Игорь Зотов. У него был такой красный спартаковский шарф на шее, он с ним не расстается. А на лице кровь.

У него была разбита губа. Шура возилась у почтового ящика, а Оля стояла у лифта. Она тогда просто не знала, что ей делать. А он вдруг грубо спросил:

— Ну, чего смотришь?

У него кровоточила губа. Оля достала из школьного рюкзака пачку бумажных носовых платков и протянула их ему.

Потом они долго не виделись. И вот вчера он сам к ней подошел. Она стояла перед дверью подъезда. И никак не решалась набрать код и войти. После этого убийства и мертвеца в подъезде она каждый раз собиралась с духом, чтобы открыть дверь. — Ключи, что ли, забыла? — спросил ее Игорь. Оля ответила: нет, просто ей страшно заходить в подъезд одной после того, как там нашли этого мертвого мужика. Она так и сказала — правду. От родителей она свой страх скрывала. Из гордости. А Игорю призналась. Он набрал код, открыл дверь.

— А меня-то ты не боишься? — спросил он.

— Нет, — ответила Оля. — Тебя я не боюсь.

— Хорошая у твоей матери тачка, новенькая совсем, — усмехнулся он. — Где ставите-то, на стоянку? А у отца вообще крутая. Служебная?

Он задавал какие-то непонятные вопросы. Они вошли в лифт.

— Рыжая, тебя как зовут? — спросил он.

— Ольга, — ответила Оля Тихих. — А у тебя шрам остался.

— Какой шрам? — он не понял. — Где?

— Вот здесь, — она коснулась его лица.

Лифт остановился на четвертом этаже. Она вышла. Потом, уже ночью, лежа в постели, Оля Тихих сто, нет, тысячу раз переживала это мгновение в лифте. Как она осмелилась дотронуться до него… Какая у него кожа… Какой у него был голос… Как он смотрел… Ей уже представлялось — он влюбился в нее. Он влюбился и стал ее парнем, ее защитником и другом. Точно таким, каким бывает с женщинами обожаемый Дольф Лундгрен, — грубоватым, нежным, отчаянным и трогательным. А может, он был влюблен в нее и раньше, только она этого не знала? Может, в той драке он вступился за нее? Хоть это и не было правдой, даже слабым подобием правды, но так сладко, так тревожно было мечтать об этом. Нет, все-таки здорово, что они переехали в этот дом! Пусть у отца тут раньше жила любовница какая-то, и родители ругаются, все равно это здорово — потому что здесь на седьмом этаже живет он. Ее Игорь. «Путешествия» давно закончились. Голоса родителей за стеной тоже смолкли. Мама плакала. Оля подумала: все-таки как-то ненатурально она плачет, словно напоказ.

Плач за стеной… Оля вспомнила: она уже слышала его раньше. Иногда, вечерами, когда она была в своей комнате, до нее долетали эти жалобные звуки — откуда-то из недр дома. Возможно, из соседней квартиры. Только тогда плакал ребенок. Плакат, истерически вскрикивал и снова заливался плачем. А потом умолкал. Это бывало всегда вечерами — осенью, зимой. Совсем недавно — неделю назад.

Дверь комнаты отворилась: на пороге стоял отец.

— Ты не спишь, Оля? — тихо спросил он.

— Рано еще, пап.

— Как в школе дела?

— Как обычно.

Станислав Леонидович прошел в комнату и сел рядом с дочерью.

— У тебя французский в субботу? — спросил он. — Нет, только в среду, — Оля искоса посмотрела на отца. Какой же он.., старый.

— А чем займешься в выходные?

Оля пожала плечами. Отец редко интересовался ею, а по субботам часто уезжал в банк на какие-то совещания. Но иногда все же проявлял интерес, и это означало только одно: предложит на выходные отдохнуть «семейно». А это означало поездку в какой-нибудь новый, недавно открывшийся ресторан. Мама просто обожала такие семейные обеды. Она была без ума от японской кухни.

— Хочешь, в субботу съездим в то венское кафе-кондитерскую? — спросил папа. — Тебе там понравилось.

— Я со сладким завязала, пап, — ответила Оля. — Совсем. И так в брюки не влезаю.

Станислав Леонидович смотрел на дочь. Она все, конечно, слышала. И поняла, наверное. Что ж… Он смотрел на дочь, а вспоминал свой сегодняшний допрос в милиции. Там он знал, что говорить, как отвечать, как защищаться. А здесь, дома…

— Не грусти, пап, — сказала Оля. — Не вешай носа. Тебе это совсем не идет.

* * *