Наклонив голову, упираясь плечом, она толкает крышку лаза – руки на стенках трубы, ноги на одной из верхних ступенек. Она толкает бедрами и коленями и приподнимает железный диск, подцепляет пальцами его края – осторожно, очень осторожно – и отодвигает его в сторону. Край со скрежетом задевает пол. Сара пробирается в маленькую темную комнату. Холодно, влажно. Прислушивается, нет ли позади шагов, но ничего не слышит. Возможно, ей послышалось. Наверняка. Послышалось. Так бывает, если надеяться. Она опускается на корточки и аккуратно задвигает за собой крышку лаза. Оглядывается. Рабочая скамейка, набор инструментов, бумажная карта коллектора на стене. Рядом два крючка с холщовыми комбинезонами, шлемы-каски.
Дверь.
Сара прячет винтовку за тремя лопатами и снимает с крюка один из комбинезонов. Он будет велик, но это неважно. Натягивает его поверх своей одежды, закручивает волосы в пучок, используя вместо шпильки карандаш со стола.
Закатывает штанины. Вдох. Поворачивается к двери. Вдох.
И понимает, что плачет.
Дотрагивается до щек, глаз.
Она плачет уже давно, но не может вспомнить, с какого момента.
Бьет себя по щекам.
Еще раз.
– Соберись, Сара. Соберись.
Еще раз.
– Королевские ВВС, Фолкингем, Линкольншир. Королевские ВВС, Фолкингем. Угнать машину, ехать на север, найти карту, – пользоваться смартфоном, да и телефоном, сейчас нельзя, – и встретиться с Ренцо. Покинуть Англию. Королевские ВВС, Фолкингем, Линкольншир.
Она смахивает слезы, с силой выдыхает воздух, дергает дверь. Не заперто. Распахивает ее и выглядывает наружу. Там никого нет: ни солдат, ни антитеррористических бригад, ни БТР, ни спецслужб.
Она делает шаг.
Глубокий вдох.
По тихой жилой улице, обнаружившийся за дверью, Сара идет быстро, но не слишком. Проходит два квартала, так никого и не встретив. С одной стороны вдоль улицы тянутся посаженные через равные интервалы платаны, серая кора их изрезана трещинами, напоминающими очертания стран или озер. Над головой щебечут птицы. Она слышит, как где-то ревет сирена, из открытого окна доносится голос диктора, зачитывающего новости канала «Би-би-си». Сара сворачивает за угол. Проходит еще квартал, встречает женщину, которая тащит за собой на поводке пушистого рыжего шпица, вывесившего язык между темных десен. Хозяйка подбадривает собаку:
– Идем, Грейси. Идем.
На Сару она даже не смотрит.
Через четыре квартала Сара начинает проверять дверцы всех попадающихся по дороге машин.
Шестая открыта.
«Фиат Панда», банальный и неприметный двухдверный хэтчбэк со вмятиной на капоте. Идеальная машина для побега. Сара забирается внутрь и через 18 секунд уже заводит двигатель. Не так быстро, как Яго заводил машины без ключа зажигания в Китае, но все же неплохо.
Яго.
Яго, которого больше нет.
Или есть?
Может, это были его шаги?
Нет, невозможно. Он не мог двигаться так же быстро, как она.
Он мертв.
А что, если нет?
Сара трясет головой. Если продолжать в том же духе, она тоже станет делать все слишком медленно, а это означает смерть.
Почему она так поступает? Почему не пошла искать его тело?
Она так быстро отказалась от него.
Она отказывалась от множества идей и людей и делала это слишком быстро. Тейт, Рина, родные отец и мать, Кристофер, Яго.
Ее собственное «я». Та Сара, которую она знала. Сара, которую она любила.
Все ради Последней Игры.
Что же с ней творится? С ее сердцем?
Она тянется через салон, открывает бардачок. Достает оттуда мятую бейсболку и дешевые солнечные очки. Натягивает кепку, прячет под нее волосы. Надевает солнечные очки, но тут же снимает: небо затянуто белыми облаками, и очки пока не понадобятся.
Выжимая сцепление, Сара ловит собственное отражение в зеркале заднего вида.
Она все еще плачет.
Она отводит взгляд от убитой горем девушки, отражающейся в зеркале, выруливает с тесной парковки и уезжает. Просто едет. Через два часа и 23 минуты, превышая разрешенную скорость на 5 миль, она минует Борн (Линкольншир) по А15.
Почти на месте.
Ее машина обгоняет едущего параллельно по узкой проселочной дороге пожилого велосипедиста. На нем твидовый спортивный жакет и резиновые сапоги, в корзинке зонт, на голове зеленая шапочка, как у газетчика.
Небо все еще серое, но дождя так и не было.
Сара сжимает руль обеими руками, так, что побелели костяшки пальцев. Почти на месте.
Королевские ВВС, Фолкингем.
Всю дорогу она то и дело принималась плакать. И все время у нее было такое чувство, будто кто-то один ведет машину, а кто-то другой в это время плачет. И кто из них Сара Алопай: та, что всхлипывает за рулем, или та, что с холодной головой оставляет позади череду смертей? Эти две Сары недолюбливают, даже презирают друг друга.
У нее хватило ума понять, что с ней что-то случилось.