Кенгуру в ночи

В конце неделе Карлик как обычно делал свой доклад. Не обошел вниманием и печальный эпизод с молодой супружеской парой. На лице его слушателя мелькнуло выражение удовлетворения. Словно тот ожидал подобной развязки событий.

— Где нож?

Карлик положил на стол острый нож со следами ржавой крови:

— До сих пор не понимаю, откуда она его взяла. Здесь она точно не могла, мы следим.

— С собой привезла. Я еще на занятиях заметил ее неуравновешенность и предупредил Станислава, но он не поверил. Пару раз пришлось даже нож отобрать. Бедная девочка! — и столько радости было в этом восклицании, что Карлик невольно вздрогнул.

Ему потребовалось несколько дней, чтобы убедиться в страшном открытии, невероятном на первый взгляд.

В пансионат приезжали только потенциальные жертвы и потенциальные убийцы. По крайней мере, именно об этом кричали их гороскопы. Жертвы бессознательно провоцировали убийц на выплеск, агрессии, убийцы — на покорность и безропотность. Наркотики довершали процесс. Замкнутый круг, из которого только один выход смерть.

Смерть случалась все чаще и чаще: после эпизода с Остроумовыми, последовали ему подобные.

Сто двадцать первый придушил сто семнадцатый, на глазах у всех, во время просмотра ток-шоу. А раньше они были друзьями.

Тридцать четвертая повесилась у себя в комнате, оставив невразумительную записку, адресованную Наполеону Бонапарту. Подпись — Жозефина.

Пятьдесят второй утонул в озере.

Шестидесятый изувечил восьмидесятого.

Но в пансионате быстро привыкли к чужой смерти и перестали на нее реагировать. И только Белый карлик сам с собой устраивал пари: изучая натальные карты, он пытался предугадать, кто станет следующей жертвой. Иногда угадывал. Иногда нет. Но всегда старался предупредить. Хотя кто и когда слушал Кассандру?

Судьба подставила ему очередную подножку теплым октябрьским днем, когда от запаха пряной мокрой листвы кружилась голова, а небо пугало своей безупречной чистотой. Он вышел на крыльцо встречать новый заезд. И увидел ее. В светлых кудрявых волосах запуталось осеннее солнце. Красное пальто подчеркивало линии стройной фигуры (и почему ему всегда нравились толстушки?). Аккуратный лоб, тяжеловатые веки, нос с едва заметной горбинкой, прекрасно очерченные скулы и чуть припухлые губы, раскрытые для поцелуя. Все так. как он и мечтал.

Она не спеша сняла черные перчатки. Взглядом он облизал каждый пальчик и только потом посмотрел ей в лицо, наткнувшись на умные смеющиеся глаза:

— А у вас тут гламурненько! — пропела она и вручила большую спортивную сумку. — Где мой номер, красавчик?

Никто не называл его красавчиком. Никто никогда не говорил «гламурненько» и не носил красное пальто. Никто не протягивал ему руку для поцелуя вместо чаевых. И никто не казался таким родным и близким.

Белый карлик понял, что погиб. Весь день не отходил от гостьи, слушая ее смех.

А вечером впервые за последний год напился в стельку.

Потому что составил ее карту.

Потому, что должен был ее убить.

Так сказали звезды.

А они никогда не ошибались.

ГЛАВА 16

Не люблю триллеры. Ладони потные, ноги ватные, сердце скачет — от желудка к горлу и обратно. Закрываешь глаза и тут же их открываешь — а вдруг все самое страшное уже кончилось?! И ведь чаще всего действительно заканчивается в самый неподходящий: момент, когда ты уже приспособился к страху, примерил его на себя и убедился, что так и надо, так и должно быть. Не люблю триллеры за китч: клюквенный сок вместо крови и пустая темная комната, где просто перегорели лампочки. Злодей в конце фильма оказывается милейшим человеком с уродливым лицом и неадекватными реакциями, а ближайший друг главного героя — садистом-маньяком под маской ангела.

Хороший триллер не тот, где на каждом сюжетном повороте труп, а тот, где события не просчитываются и не угадываются. Настоящий триллер — повседневная реальность. Жизнь играет по своим правилам: следовать им невозможно — они постоянно мутируют. Когда меняются условия, становится другой окружающая среда, меняется среда — доходит очередь и до людей. Вот такой жизненный цикл. Круговорот страстей в природе.

То, что я сейчас наблюдала, любой бы режиссер, претендующий на место в мировом кинематографе, назвал бы сценой фальшивой от начала до конца. Мне же было не по себе. Есть что-то неправильное в мужчине, обнимающем восковую женщину и при этом утверждающем, что она само совершенство.

— Совершенство, правда? — уточнил он еще раз. — Идеал. Какие линии, какие пропорции…

Я опасливо кивнула головой: черт знает, что у него на уме, скажешь недоброе слово и останешься здесь навсегда. Больше всего мне не нравился его халат, в каких-то кровавых потеках.

— Краска, — он заметил мой испуг. — Со съемок вернулся. Царя вот только что убил. В четвертом павильоне. И что самое обидное, практически за копейки. На одном кино нынче не проживешь. Загнешься. Вообще-то меня Коля зовут.

— Эфа.

— Будем знакомы! — он, наконец, оторвался от своей желтушной Галатеи, накрыв ее простыней, и включил в комнате свет. Я перевела дух. Не так страшен черт, как его малюют. — Чаю хотите?