Катарсис (СИ)

Моё чутьё на опасность молчало, потому поднял палку, меч, собрал ювелирку. Поднял голову - оху... ох, и удивился. Все встали вокруг меня, свои острые железяки на меня направили.

- Э! Вы чё? Я же и обидется могу!

Заговорил мальчишка-блондин. А я - не понимаю. Нае... обманул дед-гопник. Не работает его "дешифратор". Дефектный, неверное. Дешифратор. А может, и дед. Значит, будем старинным методом сурдоперевода.

Наконец, я понял, что нервирует их не цацки с брюликами, не меч, у каждого - своя железяка. А палка. Протягиваю мальчишке, отшатывается, как от прокажённой.

- Не боись, уже - не кусается! - говорю я и всаживаю палку в землю. Хрустальный череп насмешливо смотрит пустыми прозрачными глазницами.

Отхожу. Демонстративно сажусь на землю по-турецки, лезу в карман за НЗ. Сникерс - идеальный НЗ для рыбалки-охоты. Если без выпивки. Если с водкой - то плохая закусь. Кусаю батончик шоколадки, сосредоточенно жую, наблюдая, как люди с превеликими осторожностями берут палку с черепушкой через кожаные лоскуты, укладывают на дерюги, заворачивают.

Один из "крестьян с топором", что помоложе, привёл лошадку, запряжённую в телегу. Хромающие, битые-недобитые мечники перетащили на телегу так и не очнувшегося мужика в плаще. Того самого, что кричал голосом Олега.

Олега? Встаю, иду к телеге. Народ возбудился. Железки острые опять на меня выставил. Демонстративно медленно положил меч, исковерканный помповик, показал пустые ладони. Слегка расслабились.

Подошёл мальчишка-блондин. Такие волосы не стыдно иметь и девушке. Хотя, остальные тоже парикмахерскую не сильно уважают. Многие бородатые. Как не странно - "крестьяне" - бритые. У старшего - усы, но подбородок - голый.

А блондинчик что-то мне втирает.

- Моя-твоя не понимай! - поджимаю я плечами, - я только хотел на этого чувака посмотреть. Не Олег ли это Вещунов?

Парень кивает:

- Алеф... - и опять - "дыр-мыр-пыр"

Махнул рукой, неспешно, чтобы народ не нервировать, подошёл. Ну, какой это Олег? Совершенно другие черты лица. Лица. Печёное яблоко это, а не лицо. Глубокий, древний старик. Вздохнул. Жаль. Показалось. Глякануло меня?

Достал флягу. Вижу, как опять жала мечей и кольев взметнулись. Демонстративно отхлебнул, протянул парню, показал на старика в телеге. Парень понял, понюхал, отпил. Глаза на лоб. Не понял? Там же - вода. Парень опрометью кинулся к старику, стал вливать в него воду из фляги.

А я - отвлёкся. Видя, что я не собираюсь кидаться на мальчишку и старика, многие горе-реконструкторы занялись другими делами. Погоди! Светящийся гопник сказал, что это - не Земля. Другой мир. Это не реконструкторы? Тогда, это - воины. А это - простолюдины. А мальчишка - главарь их? Или старик главарь. А мальчишка - и.о. главнюка.

А тут "воины" и "простолюдины" стали освобождать тела павших от доспехов и одежды и стали кромсать их на куски. Мне опять - поплохело. Блин, прошёл две войны, сам "духов" пытал, даже один раз - "своих", но проняло. Так обыденно, как мясники, отделяли головы от тел.

Я едва сдержал призыв Ихтиандра (шоколадку жалко), подобрал свои вещи, не поднимая глаз, стараясь не слышать звуков, отошёл подальше.

Из зарослей на меня смотрели слегка светящиеся, как у кошки, глаза какого-то зверя.

- Изыди, нечисть! И так - херово!

Послушалось - свалило.

Херовато мне. Осознание того, что это - другой мир, безумная драка, расчленёнка - тяжело.

Слышу шаги, поднимаюсь. Паренёк. Флягу принёс. С лёгким поклоном возвращает. Он как-то неуловимо, но сильно изменился. Какая-то величественность появилась. Вещает мне что-то, явно высокопарное.

- Не пыхти, - обрываю я его. Он - разозлился. Ах, Вы, видимо, Высокое Высочество, а нам, пролетариям, Вас перебивать - не положено? Я мне - класть! И положить!

- Меня зовут Александр Мамонтов. Александр, - тыкаю себе в грудь.

Он мужественно пытается выговорить. Вздыхаю. Представляется он. Для меня - тоже набор звуков. Курик? Бюриг? Да так много! Блин! Он говорит медленнее, вдруг что-то в голове как щёлкает. И я начинаю его через раз понимать. Через раз. Ну, как понимать? Как понять:

- Обретённый-Исток-Серый-Сокол-Наследник-Завоеватель-Мир-Ушедший-Покой?

Как это понять?

Опять тыкаю в себя:

- Александр.

- Андр, - кивает он.

Нехай, так! А то, договоримся, как в том анекдоте про лесника и выпученные, огромные, блестящие глаза в зарослях.

- Обретённый-Исток, - тыкает в себя. Потом ещё раз: - Обересток. Оберест.

- Оберест, - киваю я. Почти как оберег. Или оберст.

Он мне опять рассказывает, понимаю через пень-колоду. Всё же дефектный дешифратор мне дал Светящийся Гопник. Но, хотя бы общий смысл уловить можно. А картина такова - их отряд (ОПГ, бандформирование - нужное подчеркнуть) шло по своим, жуть каким секретным, делам мимо. И увидели - башню. Решили полюбоваться особенностями её архитектуры (пограбить, изъять бесхозное), но нарвались на ВОХР и хозяина, который чуть их всех не превратил в подобие самого себя. Привет "Обитель Зла", Амбрелла и Эллис. Зомби, живые мертвяки и т.п. Голова кругом!

И если бы не я, такой прекрасный рыцарь на голубом вертолёте, то конкретное попадалово их бы ждало.