Катарсис (СИ)

Дочь. Из прелестного ангелочка превратилась в оторванную мигеру. Прожигательницу жизни. "Папань, денег дай!" - вместо "здравствуй!"

Сам виноват. "Бизнес делал". Сыну в голову вталкивал пьяный бред про "героическое" "заречье". От дочки откупался подарками, потом - просто деньгами. Внимания семье не уделял. "Бизнес делал". Азартно. "Сделать их всех!"

Сделал. Теперь сиди и вой волком! За бездумно потраченные годы.

Опять вспомнился Олег. Как предчувствие смерти. Как предупреждение. Накануне смертных испытаний - всегда он вспоминается. Мобилизует. Накануне перестрелок и покушений в 90-е, в Чечне...

- Не в этот раз, Олежек! В этот раз мне не отвертеться! Иду к тебе!

Мир стал стремительно сворачиваться в трубу калейдоскопа, мрак обступал меня.

- Вот так, Олежка! Потерялся я где-то по жизни! Мечтали мы быть героями. А стал я всеми ненавидимым отщепенцем. Изгоем. Убийцей и бандитом. Жена - ненавидит, дочь - убивает, сын - с укором смотрел в последнюю минуту свою. Вот с таким багажом прибежал я к финишу.

Сердце замерло. Гулко бухнуло. В глазах - темнота смертной ночи.

- Да и не пустят меня к тебе. Грехи тяжкие не пустят. Ты-то - не успел нагрешить. А я... По самое не могу! Наступил в каждый катях, какой был. И - ничего не изменить! Ничего не исправить!

Холод залил грудь, побежал по телу. Я почувствовал, как с губ моих срывается последний вздох, морозом.

Катарсис.

Часть 1.

Облучение.

Интересно, это рай? Или ад? Или, как его там, предбанник меж этих станций называется? Чистилище?

Судя по светящемуся ореолу этого дедульки - не ад. Хотя... Но, рогов-то нет!

Дед улыбнулся.

Странный дед. Борода, седая копна волос. А зубы - все. Белые и не сточенные. И кожа гладкая, как попа младенца. Он как раз наклонился к самому моему лицу.

А где я? А что он делает? А почему я ни сказать ничего не могу, ни пошевелиться.

Очень странный дед. Зачем-то разглядывает помповик того тюленя, сожителя моей дочери, которому я брюхо вскрыл.

Дед качает головой. Сожаление на его лице. Он мои мысли слышит? Не жалей меня, дед! Наворочал - расплачусь!

Отпускает помповик, а ружьё повисает в воздухе. Мы в невесомости?

А дед меж тем с интересом разглядывает мой нож. Хороший нож, дед! Ездил я на Урал по делам. Там умельцы живут, что занимаются бесперспективным бизнесом - по старинным технологиям льют булат, куют клинки. В век автоматического оружия и крылатых ракет с ядерными боеголовками. Но, люди настолько поглощены своим делом, что завидно стало. Пообщался с ними. Как бальзам на душу пролился. Уважаю людей, увлечённых своим делом. Купил понравившийся клинок, не торгуясь. За названную цену. Так вот их отблагодарил за их "ненормальность". В нашем сошедшем с ума мире быть настоящим человеком, мужиком, творцом. Да, нож - замечательный. Но, это - просто нож. Просто нож.

А дед - порезался! Вот, ничего себе! Вместо крови у него - как расплавленная сталь! Белесо-желтоватая тягучая жидкость пролилась на клинок. Дед её задумчиво размазывает светящуюся жидкое золото по полосе клинка, так же задумчиво втирает в ствол помповика. От этих манипуляций металл начинает тускло светится.

Закончив, дед водрузил нож и ружьё на меня, улыбнулся, подмигнул мне и легонько хлопнул меня светящейся порезанной рукой по лбу. Нестерпимо зажгло, будто и правда расплавленная сталь попала мне на кожу.

И всё пропало. Опять темнота.

- Спеши, тебя ждут! - прогрохотало в голове.

*****

В голове ещё грохочет. Открываю глаза. Свет слепит и режет глаза электросваркой. Закрыл глаз рукой. Сел.

СЕЛ! Я, ГЛЯ, ЖИВОЙ!

Или нет?

Грохот в ушах стал тише, будто крики какие-то.

Осторожно выглядываю сквозь пальцы. Вроде, терпимо.

Лес. Я в лесу. Только вместо молодого хвойника - смешанный лес. Только, больной какой-то. Кривые стволы, в наростах, перекрученные ветки, чахлые листья.

Крики. Нет, не послышалось. И грохот какой-то. Будто кто-то влез в кухонную посуду и крушит кастрюли и сковородки. Азартно так, с огоньком и звоном. И крики знакомые - драка!

- Санёк, спасай! Мамонт! - слышу я.

Меня как током пробило! Ощутил себя уже на ногах. Трясущимися пальцами щупаю нож, ружьё. Тело и сознание переходят в боевой режим.

Это голос Олега. Он всегда предупреждает меня о смертельной опасности. И это пугает меня. А когда я боюсь - я злюсь!

- САНЯ!

Бегу! Мимо скрюченных подагрой деревьев, тянущих ко мне грабли голых, серых веток, мимо странных кустов и растений, которые "чуйка на опасность" ставит, в градации угроз, в один ряд с миной-растяжкой.

Не к месту всплыла мысль, что бегу, аки жеребец застоялый. Будто не умирал только что от разрыва сердца, будто нет разбитого временем позвоночника, нет перебитых осколками ног, нет отдышки и изношенных сосудов.

Бой!

Выбегаю к какому-то доисторическому строению. Типа, "башня". Вон, пара зубцов ещё угадывается. Сложено строение из огромных обтёсанных замшелых валунов. Так себе башня. Не впечатляет. Широкая, но - невысокая. Этажа три с одного бока, пять - с другого.

А у подножия башни происходит какая-то потасовка. Вернее, потасовка уже закончилась. Тела валяются тут и там. Тела в скорлупе доспехов.