Interzone (СИ)

— А что? — Продолжает Джеймс, искушая своим бархатным голосом. — Ты с ним лучше ладишь, чем твоя подруга. И ты же хочешь его… Я слышу это. Не вижу. Но слышу. Твое дыхание учащенное, неглубокое. Ты хочешь секса. Это нормально. Это естественно. А рядом мужчина, который привлекателен и может удовлетворить…

— Это что, игра какая-то?! — Кричу я в трубку, прерывая его.

Меня всю трясет. Где грудная клетка разливается огонь возмущения. Самое противное, что я осознаю: если бы я не прервала его, то поддалась бы- я на грани.

— Спокойно, Изабель. Это всего лишь шутка! — Он смеется.

Звук приятный. Не раздражающий. Это моментально действует на меня, как успокоительное. Я обиженно пыхчу в трубку.

— Изабель, я же понимаю, что ты — не моя покойная жена. Твои принципы не позволят тебе поступить так с подругой. Ведь так?

Вопрос задается с какой-то настойчивостью в голосе, с прорывающимся наружу демоном.

Я хотела бы сказать уверенно, что да, я такая. Но после всех этих мыслей и желаний в течение дня, я осознаю, что стою у какой-то черты, на точке невозврата.

— Вы так уверены, что знаете меня? Вы ничего не знаете!

— Я буду рад, если я знаю тебя Изабель.

Я замираю. Не понимаю. Как-то всё сложно для моей хмельной головы. В трубке что-то щелкает.

— Что это? Что щелкает?

— Это просто ручка. — И звук усиливается.

Всё ясно: он нервно нажимает на кнопку, ручка щелкает, выпуская и вбирая себя стальной стержень. Я четко представляю это. Этот звук напоминает мне больницу, моего врача, белый халат и противный запах свежей краски.

— Как у вас дела? — Зачем-то спрашиваю, будто на автомате вытаскиваю вопрос, который всегда сопутствовал щелканью ручки и запаху краски.

— Её убили.

— Кого?

— Мою жену. И полиция подозревает меня.

— Класс! — Довольно тяну я, зомбировано слушая щелканье. Почему-то мне понравилось, что его обвиняют. — Вы еще и убийца…

В ответ снова раздается смех. Я уныло смотрю на дно бокала с остатками белого сухого.

— Ты действительно так думаешь, Изабель? Ведь ты же ничего не знаешь! Ты же не знаешь меня!

Отлично! Он говорит моими словами, переделывая их и превращая в фарс.

Я уж было открываю рот, чтобы парировать, как он внезапно мелодично мурлычет в трубку:

— Спасибо за беседу, Изабель. До завтра.

И отключается.

И снова тишина, как пощечина.

Я рычу в ответ, чтобы он катился, куда подальше, но, увы, Монтгомери уже не слышит меня. Как же бесит его бесцеремонность! От злости я выпиваю остатки вина в бокале. И тут же задумываюсь, а реально раздражает он меня? Еще ни один мужчина не вызывал во мне столько чувств: злость, агрессию, раздражение и одновременно желание на грани похоти. Нарочно или нет, но Джеймс выбрал правильную стратегию.

И что это доказывает? Что он знает меня? Что он держит меня на поводке?

Телефон испуганно подпрыгивает на коленях от смс. Открыв сообщение, я читаю, что на мой счет поступило пятьсот долларов.

— Ну, здорово! Класс… Мне еще теперь платят, как проститутке…

Я отшвыриваю мобильник, как опасный предмет. В этот момент мимо комнаты к входной двери проходит Стивен, нерешительно держа телефон в руках. Скользнув обеспокоенным взглядом по мне, он останавливается, будто не знает — бежать за Таней или остаться тут. Внутри меня комок чувств, гнева и злости. Темнота комнаты лишь усиливают нечеловеческое ощущение себя: я — опасный демон. Хочется, резкого, что-то сделать наотмашь, неожиданное — хочется отомстить и доказать Монтгомери, что он не знает меня. Резко встав с кресла, я подлетаю к Стивену. Он удивленно, с какой-то детской наивностью и непониманием смотрит на меня. Я вижу блеск его глаз в свете ночника. Запах мускуса и его тело будоражат мои рецепторы. Я почти набрасываюсь с поцелуем на него. Руки окольцовывают меня. Губы отвечают. Жар столбом проходит сквозь мое тело. Я закрываю глаза, отдаваясь похоти и ощущениям. Темнота охватывает нас. И в этой темноте все исчезает, как только раздается неритмичный глухой звук дождя. Руки и движения Стивена пропадают. Отошел? Отодвинулся? Медленно открываю глаза и не вижу никого. Как так? Парень словно растворился в сумраке комнаты.

— Стивен? Стивен!

Тишина и дробь капель. Инстинкт подсказывает, что Стивен нет. Просто нет! И звать бесполезно. Но так не бывает! Так резко не уходят!

— Стив?

Ничего. Ни шороха, ни звука внутри дома. Лишь только дождь, хлещущий по окнам с нарастающей силой.

Я сошла с ума.

Я прохожу в комнату. Дождь льется, но уже тише. Он барабанит по крыше, трубам. Он прибивает собой дневной жар и ласкает с неба прохладу ночи. Я молча раздеваюсь и ложусь в кровать. Не хочу разбираться, искать Стивена и Таню, ничего не хочу. Я сумасшедшая — этого вполне достаточно. Я открываю окно, воздух взрывается влажностью, свежестью и звуками дождя. Раздеваюсь. Одежды с глухим шелестом падают на пол. Обнаженная стою в темноте, ощущая кожей, как сквозняк трется об меня, будто кошка. Я просто ложусь, укрываюсь одеялом с головой, будто это защитит меня, как в детстве, и проваливаюсь в сон.