Интересно девки пляшут, или Введение в профессию

— Ну и что теперь делать? Честно говоря, мне становится страшновато. По-моему, дело — дрянь.

— Не скрою, я тоже в некоторой растерянности. Хуже всего то, что мы, похоже, не сдвинулись с мёртвой точки ни на дюйм. Обложили нас круто, я бы сказал, профессионально и, судя по всему, в покое теперь не оставят.

— Но какой-то выход всё равно должен быть!? — воскликнула я почти в отчаянии.

— Выход всегда есть, это ты верно сказала. А знаешь что? — Лисун открыл багажник и извлёк оттуда пузатую бутылку моего любимого коньяка «Ай-Петри». — Будешь? Двенадцать лет выдержки, между прочим.

— Знаю, что двенадцать, — махнула я рукой. — Ладно, давай вмажем. Только у меня в машине. Там шоколадные конфеты и стопки есть. А то у тебя, небось, как всегда, только стаканы.

— Именно, — захохотал Лисун, — гранёные и немытые. Куда нам, лапотным, до вас.

15

Странная всё-таки штука жизнь. Но ещё более странно устроены сами люди. Представьте себе одну из московских так называемых зон отдыха. Разбитый донельзя асфальтовый пятачок, горы бумажного мусора и пустых бутылок, да пара покосившихся изрезанных ножами скамеек с неприличными надписями. Именно такая картина предстала передо мной, едва я вылезла на свежий воздух. Пейзаж удачно дополняли наши приткнувшиеся мордами к лесу автомобили. Грязная-прегрязная «Тойота» с треснувшей правой фарой, причиной постоянных придирок гаишников, а рядом убитая жизнью и лет десять не знавшая техосмотра бежевая «Волга» с подтёками ржавчины по бокам и просевшими задними рессорами, из-за которых создавалось впечатление, что машина смертельно устала и остановилась перевести дух.

Иллюзия хрупкого комфорта и принадлежности к обществу, ощущаемые ещё секунду назад в салоне автомашины, рассыпались моментально. И в один миг из преуспевающей уверенной в себе молодой девушки я превратилась в гонимого всеми бродягу, для которого, если и есть место в родном городе, то вдали от залитых неоновым светом улиц со спешащими празднично одетыми гражданами.

Моя жизнь вдруг показалась мне конченной, и, как ни старалась, я не могла скинуть с себя это наваждение.

— Эй, Натали, ты что, уснула, что ли? — заставил меня вздрогнуть и вернуться к, увы, невесёлой действительности Юрий Александрович.

— Да нет, — неохотно отозвалась я, зябко передёрнув плечами.

— Что-то ты совсем раскисла. Так нельзя. Вот сейчас хлопнем по одной, и сразу станет веселее.

— Ну давайте, — вяло сказала я и, не дожидаясь тоста, опрокинула внутрь янтарный напиток.

— Ты знаешь, что я подумал?

— Знаю. Когда не знаешь с чего начать, нужно сделать первый шаг.

— Точно. Смотри, — с этими словами Лисун протянул мне маленькую записную книжку, обтянутую чёрной клеёнкой.

Я пролистала её. Ничего особенного. Адреса, телефоны, фамилии.

— Ты посмотри на букву «О», видишь — «Олег». Все фамилии по алфавиту, а тут просто Олег. Сообразила? — Лисун налил ещё по одной.

— Это… Книжка этих на «Волге»? — мне сразу стало жарко от пронзившей меня догадки.

— Точно! Это домашний телефон их начальника. Так что, если они так ловко перекрыли нам кислород здесь, на нашем, так сказать, поле, попробуем сыграть на их территории. Звони домой и скажи, что уезжаешь на дачу к другу дней на пять. Ну, рыбалка там и всё такое. К армейскому другу, скажи. А мы с тобой сейчас рванём в Выборг. Уж там они нас точно не ждут. И возьмём за яйца этого Олега.

— На чём поедем? На поезде?

— Думаю, лучше на твоей старушке. А мою тачку сейчас загоним, есть человек — давно просит. Между прочим, золотые руки. Говорит, такую лайбу из этого металлолома сделает, закачаешься. Всё. На посошок и по коням.

— Ну ты даёшь! — только и сумела сказать я, уже сама почувствовав, как медленно, но верно закипает во мне кровь, всё быстрее и быстрее бежит по жилам, как начинает пьянить меня предвкушение чего-то нового и неизведанного доселе.

Часть третья Выборгский транзит

1

Ноябрь, 1990

Через три часа мы уже подъезжали к Солнечногорску. Имея в кармане около семисот долларов США за Юркину «Волгу», пять тысяч рублей моих личных сбережений, полный бак бензина и три полные канистры в придачу. Но самое главное — в «бардачке» лежали и ждали своего часа скреплённые обыкновенным степлером несколько листков, содержащих полные данные на Митрофанушкина Олега Валентиновича, 1963 года рождения, генерального директора частного охранного предприятия «Гвидон», а также сведения ещё о нескольких сотрудниках данного заведения, но это так — на всякий случай.