Интеграция

— Кто там, Кир? Это же не пустотники, верно? — нервничающий внутри «железного зверя» Вэнр озвучивает вопрос, а водитель немедленно навостряет уши.

Несколько секунд размышляю, как ему ответить. В конце концов формулирую фразы, стараясь сделать так, чтобы они не показались таксисту совсем уж дикими.

— Там люди, похожие на тех, кого мы встречали в Басфе. Когда поймём, кто это такие, возможно выйдет разобраться и в остальном, — звучит вроде бы без намёков на критическое нарушение местных законов. По крайней мере, на мой взгляд.

Загорается зелёный свет и мерседес выкатывается на дорогу. Следом, туда выскакивает и наше авто.

— Пожри Пёс их безумные души! Тогда надо звать Рэхтона. Сами можем и не убить всех, — в принципе поэт озвучивает дельную мысль, но вот глаза водителя немедленно округляются.

Чуть сбросив скорость, поворачивает голову, смотря на меня.

— Слушай, парень. Не знаю, какие у тебя проблемы с иракцами или кто они там, но на мокрое дело я не подписывался. Проблемы мне тоже не нужны, так что я просто сейчас где-то остановлюсь и высажу вас. А дальше уже сами как-то разбирайтесь, — голос звучит напряжённо, а правую руку он убирается с руля, положив себе на ногу.

Иракцы? Не знаю почему, но именно это предположение выбивает меня из колеи, заставив на момент задуматься. А потом в голове вспыхивает понимание. Однако, подкованный в географии таксист — слово «Басфа» действительно похоже на «Басру».

Впрочем, терять транспорт нам всё равно никак нельзя. Снова тянусь к бумажнику, доставая ещё одну стопку валюты. Протягиваю банкноты водителю.

— Ты просто везёшь клиентов, которые хотят проследить за машиной. Специально убивать мы никого не планируем, ты уж поверь. Но эти парни похитили девушку, буквально на наших глазах. И знаешь, как-то не очень хочется оставлять её в беде, — на ходу набрасываю версию, сплетая её, в общем-то, из правдивых фактов.

— Раз кого-то похитили, то в полицию надо звонить, а не на такси за ними гоняться. Я вообще могу прямо сейчас и набрать. Номер их на регистраторе точно есть, — озвучивая всё это, руку за деньгами он так и не тянет. Хотя и телефон достать тоже не пробует.

— Они сами с ними и повязаны. С кем точно не знаю, но птица явно высокого полёта, раз эти уроды такой беспредел посреди дня творят, — выдаю первый пришедший на ум аргумент и сразу понимаю, что этого будет недостаточно.

— Давай ты лучше возьми деньги и поехали. Можно и иначе, конечно. Я расскажу, кто мы такие и всё будет официально. Только вот заработок тогда отменяется, потому как работать тебе придётся за спасибо, — в голову наконец приходит спасительная идея, которая кажется мне вполне неплохой.

Какое-то время водитель задумчиво посматривает на меня в зеркало заднего вида. Наверняка раздумывает. Прикидывает, кем мы можем оказаться и стоит ли нам верить. С одной стороны, пара залётных типов, что вломились в машину и требуют поиграть в сыщика. Ну а с другой, одеты прилично, деньгами сорят, как не в себя. И без особых опасений называют себя силовиками, хотя за такие намёки легко оказаться на нарах.

— Ладно. Но если вдруг что, я сразу сваливаю. Без вариантов, — чеканит слова с такой уверенностью, как будто когда «если вдруг что» начнётся, у него окажется шанс свалить.

Хотя, если такая формулировка его как-то успокаивает, то почему бы и нет. Молча продвигаю чуть вперёд свою руку и мужик забирает стопку долларовых купюр. Я же откидываюсь на спинку сидения, стараясь при этом не выпускать из поля зрения едущий через пару машин от нас мерседес.

Кто это такие? Насколько опасны? Почему оказалась прямо около моего дома? Совпадение? Или попытка заманить в ловушку?

С другой стороны — каким был шанс, что я немедленно брошусь в погоню? Да и вообще окажусь в своей квартире именно в этот момент времени? О том, что мы собираемся на Землю, никто не знал. При таких исходных данных, устроить ловушку достаточно сложно.

Продолжаем ехать за преследуемой машиной, постепенно приближаясь к окраине города. Посматривающий на нас в зеркало таксист, нервничает всё сильнее, а я пытаюсь понять, куда направляется это авто?

В конце концов, оказываемся в районе, который напоминает заброшенную промзону. Не знаю, что тут было раньше, но судя по зданиям, скорее всего располагалось какое-то производство.

В какой-то момент водитель просто вжимает педаль тормоза, останавливая машину.

— Всё. Там дальше всё равно тупик, так что они не выберутся. Назад вернуться можно только этой дорогой. Поеду вперёд, всё равно в итоге упрусь прямо в них, — повернувшись ко мне, озвучивает причину остановки.

Что интересно, на лице присутствует некоторая опаска. Как будто предполагает, что сейчас я упру ему в лоб ствол пистолета, заставив ехать дальше.