Император последнего дня

– А я бы не обратился – стало бы страшно, что без этого беса я потеряю часть себя. Не очень хочется растеряться по частям, знаешь ли…

– Ну и?

– Не сильно занят?

– Как раз сильно. Что ты хотел?

– А скоро освободишься?

– Через пару часов, – ответил он после длительного молчания.

– Корпоратив сегодня будет?

– Разумеется.

– Не подбросишь меня до кладбища? Заодно и пригласительный завезешь…

– Договорились. Я позвоню. – Он повесил трубку.

Он явно не мечтал поработать моим личным шофером, ну что же поделать – раз уж я звезда его шоу… Иногда приятно побыть немного капризным.

Убивать эту пару часов я направился в «сердечную» забегаловку, адрес которой я выслал Станиславу Валентиновичу смс-кой.

Когда он подъехал, я как раз допивал кружку пива. Я залез в его джип, и меня обдало прохладой кондиционера.

– Что у тебя с лицом? – спросил он недовольно, как только меня увидел.

– Не одного тебя я раздражаю, – отмахнулся я.

На Станиславе Валентиновиче был легкий коричневый костюм, под пиджаком розовая рубашка с расстегнутым воротом – непривычная для него небрежность удивляла. Я оглянулся на заднее сидение в поисках шляпы и, разумеется, обнаружил там коричневого цвета широкополую, обвязанную черной лентой, но в глаза мне бросилась не она – на сидении лежал небольшой сверток, обмотанный газетной бумагой.

– Так и не развернул мой подарок… – задумчиво отметил я, включая стереосистему.

– Зачем разворачивать, – сказал он, не отводя взгляда от дороги, – там наверняка что-то, что окажется для меня бесполезным, а так у меня останется воспоминание именно о подарке.

– Какая-то логика в этом есть, наверное.

Дальше до самого кладбища мы молчали.

– Что тебе здесь нужно? – поинтересовался Станислав Валентинович, уже паркуясь.

– Скорее всего, твоя помощь. Случайно не помнишь, где был похоронен Геннадий? Не проведешь? А то я что-то запамятовал.

Станислав Валентинович недовольно махнул головой, пробубнил что-то непонятное, но все же пошел в глубь кладбища. Я поспешил следом.

Что-то невообразимое творилось на территории: кладбище больше напоминало стройплощадку, где только начали готовить котлован под громадный торговый центр. Кругом работали бульдозеры, рабочие в масках грузили раскопанные гробы в грузовики. Запах стоял невыносимый. Чтобы хоть как-то спастись, я прикрыл лицо носовым платком. Станислав Валентинович держался невозмутимо.

– Что здесь происходит? – Я был в некотором шоке от увиденного.

– Плата за использование в быту незаменимого помощника, казбеса, – добыча корма зверюшкам.

– Отвратительно. Геннадий просил сделать для него исключение.

– Понятно, – кивнул Станислав Валентинович. – Но боюсь, мы пришли уже слишком поздно.

Но все же могила Гены уцелела – рабочие копали за семь рядов до нее.

– Пришли. Дальше-то что? – Станислав Валентинович был очень недоволен. – Выкопаешь труп и убежишь с ним в лес?

– Не знаю, – пожал я плечами. – Ты же наверняка специалист по решению таких проблем, помоги мне, пожалуйста.

Станислав Валентинович выругался себе под нос и повернул назад:

– С этого и надо было начинать… А то: «Проведи меня до могилы»… Ты бы еще цветочки взял положить, честное слово.

Почти у самого выхода Станислав Валентинович свернул с основной дороги, прошел за часовню и вошел в двери небольшой, обветшалой избушки. В избушке у единственного окна за массивным столом сидел худой, сухой старикашка в очках с толстыми линзами, которые были прикручены к его ушам толстой резинкой. Старикашка курил, и я про себя подумал, что каждая выкуренная сигарета отнимает от его веса драгоценные для него граммы.

– Крылов Геннадий Львович, похоронен на вашем кладбище, – властным голосом с порога сообщил Станислав Валентинович.

– Всяко может быть, – спокойно ответил старикашка.

Он плюнул себе в ладонь и потушил об нее сигарету.

Поднялся и прошел мимо Станислава Валентиновича к урне, которая стояла слева от входа.

– Всяко может быть, вам-то что? – Старикашка стал почти вплотную к Станиславу Валентиновичу.

– Он не должен отправиться на переработку!

– Эх, знаешь, сколько вас, таких умников, ко мне приходит. Вас послушать, так казбесы травкой должны питаться. – Старикашка вернулся на свое место, открыл какую-то тетрадь и стал в ней что-то писать, полностью нас игнорируя.

– Мне плевать, сколько приходит. – Станислав Валентинович подошел к столу, достал из внутреннего кармана пиджака и протянул старикашке какую-то корочку. – Крылов Геннадий Львович на корм пойти никак не может.

– Как у нас все серьезно. – Старичок, изучив корочку, закурил очередную сигарету. – Но вы же понимаете, что и в земле он остаться не может?

– Неужели нет никаких вариантов? – вырвалось у меня.

– Молодой человек, варианты всегда есть – все зависит от того, сколько вы готовы заплатить.

– Деньги не проблема!

– Ну что же… – Старичок вновь поднялся, открыл ящик стола и вытащил толстенную пыльную папку. – Крылов, говорите… Да, вот, действительно захоронен такой. Второго января этого года. Бедняга хоть успел Новый год встретить?

Мы оставили вопрос без ответа.

– Да, вам повезло, как раз к вечеру мы планируем подобраться к его могиле.