Имя - Смерть

И снова в кабинете зазвучали голоса – Кости и того, неизвестного. Игорь слушал запись, вжавшись в спинку кресла, и глаза у него вдруг стали такие, будто на стол перед ним положили тарантула… Когда запись кончилась, он быстро надавил на кнопку «стоп» и спросил:

– Это все?

– Еще на той стороне…

Прослушав своеобразное завещание друга, Игорь пожал плечами:

– Ужасно… Но… Не совсем понимаю, зачем он просил вас об этой услуге… Я не представляю себе, чем могу помочь…

– Он говорил с убийцей! – выпалил Саша.

– Все возможно, но я тут при чем?

– Может, он хотел, чтобы вы опубликовали этот материал? – предположил Саша.

– Тут нечего публиковать! – Игорь постучал по крышке диктофона. – Смешно говорить, что это может пойти даже в качестве заметки.

– Но почему?!

– Почему, вы говорите?! У нас не желтая пресса, мы не занимаемся непроверенными сенсациями.

А этот материал такого низкого пошиба, что я даже и не знаю… Не компромат, не информация, не интервью… Черт-те что!

– Но его же убили! – воскликнула Ира. – Неужели вас не интересует то, что непосредственно касается его гибели?

– Интересует, но… – Игорь замялся. – Я советовал бы вам отложить эту запись подальше. Мне она не нужна, да и вам не пригодится.

– Но он говорит, что опасность грозит и мне! – настаивала она. – Эта запись чрезвычайно для меня важна!

– Знаете что? – предложил Игорь. – Возьмите кассету и отнесите ее в милицию. Делом вашего мужа занимаются?

– Разумеется…

– Ну, так они будут просто счастливы. Это матерьяльчик скорее для них, чем для нас. А вот когда. они найдут преступника – я с удовольствием предоставлю вам место на полосе…

– В милицию? – нерешительно переспросила она. – Но, понимаете ли, то, что говорит Костя…

Я не уверена, что милиция…

– Я понял. То, чем занимался ваш муж, выглядит не совсем этично, так? – усмехнулся Игорь. – В самом деле, шантажистам как-то не везет с этикой…

Тем более вы должны понять – публиковать такой материал о своем бывшем друге я не могу. Зачем мне его чернить? А вам – тем более. Поберегите нервы!

– Это было заказное убийство! – опять вмешался Саша. – Да вы понимаете, что Иру они тоже могут заказать?

– Сомневаюсь в этом, – отрезал тот. – Ирина, вы что – каким-то образом причастны к этому… – Он брезгливо указал на диктофон. – Шантажу?

– Нет! – воскликнула она. – Я даже не знаю, с кем он говорит!

– Ну и слава Богу. Успокойтесь. Никто вас убивать не будет. Ваш муж действительно кому-то мог помешать, но при чем же тут вы?

– Но Костя сказал, что мне грозит опасность… – Она была вконец уничтожена. «Старый друг» оказался вовсе не таким, каким она его помнила… Ей хотелось встать и уйти, но она не могла – ноги не держали. «Никому я теперь не нужна… – подумала она. – Только Сашке… Да и тот женатый…»

– Те, кто заказывали Костю, могут подумать, что он все рассказал жене, – предположил Саша. – В таком случае Ире действительно грозит опасность.

– Да перестаньте, – отмахнулся Игорь. – Не надо преувеличивать.

Ира встала:

– Когда меня убьют, вы об этом напишете?

– Знаете что? – Игорь тоже встал. – Вот только не надо говорить со мной таким тоном! Как будто я вам что-то должен!

Она повернулась и вышла в коридор. Там ее нагнал Саша. Он, задыхался от гнева:

– Хороший совет тебе подал бывший супруг!

К такому типу прийти за помощью!

– Ты забрал кассету? – вяло спросила она.

– Конечно.

– Пошли отсюда скорее…

Уже на улице ей стало дурно. Она резко остановилась, покачнулась и вцепилась Саше в плечо:

– Постой…

Он приобнял ее, поддерживая под локти, заглядывая в ее обморочно-неподвижное лицо. Наконец она открыла глаза:

– Этого еще не хватало. Мне нужно где-то посидеть.

– Поищем скамеечку? – предложил он.

– Лучше зайдем в кафе… Вон, видишь, столики под тентами?

Они медленно прошли туда, сели за пластиковый нечистый столик. Саша взял себе пиво, она – кока-колу. Обоим было сильно не по себе.

– Он догадался, что мы любовники, – сказала Ира, поворачивая в пальцах свой стакан с колой и глядя сквозь него на свет.

– Тебя это очень смутило?

– Меня давно уже ничего не смущает. Но я почему-то думаю, что, если бы я пришла одна, он бы говорил по-другому.

– Ну конечно. Наобещал бы тебе с три короба, потом пригласил в ресторан… – хмуро кивнул Саша. – Закончилось бы все в постели.

– Да кому я нужна? Что от меня осталось? А ты все еще ревнуешь!

– Ты такая же красивая, как раньше, – вздохнул он. – Хотя рыжие волосы тебе больше шли. Почему ты все время красишься в блондинку?

– Привычка… О чем это мы говорим. Господи помилуй! – вдруг возмутилась она. – Мне, может быть, пора гроб заказывать, а ты предлагаешь мне вернуться к естественному цвету волос…

А впрочем, все равно. Мы с тобой неудачники, Сашка…

– Ты думаешь?

– Думаю? Я знаю. Как актеры мы с тобой не состоялись…

– Ну ты и скажешь… – начал он, но Ира его не слушала: