Иллюзия отражения

Люська позвонила в колокольчик, вошла дама, приятная во всех отношениях, Люська сказала ей несколько слов по-голландски – в языках она вообще поднаторела, и та через семь минут вернулась с подносом, уставленным напитками и закусками. Закуски были в основном рыбными деликатесами.

– Мясо чуть позже, жаркое с шафраном и пряностями в красном вине. Ты как?

– Отведаю.

– По-королевски это у тебя получилось. Ты не замечал, Дрон, что у тебя многое получается эдак по-монаршески, свысока?

– Нет.

– Понятно. Но притом ты не высокомерен. Ну ни чуточки. У меня тут разные людишки случаются. И с титулами, и с миллионными состояниями. И, поверишь ли, многие похожи на петушков-недолетков: и на цыпочки становятся, и шейки вытягивают, и хрипеть пытаются, чтобы показать только: солнце появляется по нашему велению и крику! Да – куда там! Никогда им не повелеть солнцу взойти. А ты держишься так, словно не то что солнце, вся Вселенная вращается по твоему соизволению! Даже – когда ты в этом работяжьем комби!

– Людмилка, все ты сочиняешь! Я и не думал о таком никогда.

– Вот поэтому у тебя все так и получается, что не думал. Ладно, давай к столу. А я за тобой малость поухаживаю.

Кузнецова налила мне чаю в стакан в серебряном подстаканнике, набросала на тарелку всяческой снеди и села напротив, подперев щеку кулачком.

– Прямо идиллия. Знаешь, о чем я порой мечтаю, Дронов? Послать к бесам все здешнее хозяйство, забрать пацана из частной школы, поехать домой, в Москву, замуж выйти и зажить мирной домохозяйкой... Вот только опытом знаю – все мечты тщетны. Здесь у меня все налажено, а там? Да и делать я ничего не умею. Да и... привыкла я к этой жизни. Иногда поплачу по Москве, а вот только... Я ездила год назад, ты знаешь. Там все то же: если роскошь, то даже не барская: аристократы века восемнадцатого не кичились роскошью, она была для них привычной и устоявшейся, на века... А у нас какая-то циклопическая, что ли, – возьми ближнее Подмосковье... А с другой стороны – нищета, привычная и маетная, как гипертоническая головная боль: и мутит, и противно, а понимаешь, что жить с этим теперь придется всегда.

Она вздохнула. Я допил чай.

– Спасибо, Людмилка.

– Да ты и съел всего ничего.

– Мне хватит.

– Ты приехал по делу. Ну так и не тяни.

– Ага.

– Вчера попал в историю?

– Можно и так сказать.

– Наслышана. Хочешь совет?

– Еще бы.

– Уезжай. Как я понимаю, история мутная. И – грязная.

– Муть эту нужно прояснить.

– А ты не боишься? – Она даже не стала уточнять чего.

– Боюсь. Но смысл нашей жизни – в преодолении страха. И – в обретении любви.

– Ах, Дронов... Если бы я знала много лет назад, что ты такой романтичный и цельный мальчик...

– И что бы изменилось, Люся? Романтизм люди полагают слабостью.

– Наверное, ты прав. А все-таки подумай. Я смогу переправить тебя на континент. Так, что ни одна собака...

– Нет. Я останусь.

– Почему?

– Мне не нравится, когда убивают людей.

– Всегда убивают. Ты можешь это изменить?

– Люся, я не собираюсь спасать мир. А вот не допустить здесь новых убийств...

– Понятно. Что ты хочешь знать, Дронов? Только учти: заведение у нас специфическое, клиенты – того паче, так что никакой л и ч н о й информации о них я тебе не дам. И даже не потому, что мне за это сразу башку срубят... Хотя и поэтому тоже. У нас здесь хоть и не храм, а...

– ...мастерская.

– Мастерская. Ты знаешь, я порой думаю... Если мастера отпустят нити, на которых по их воле пляшут толпы на мостовых, маршируют солдаты, вихляются в клубах призрачного дыма телекумиры – человеки рухнут наземь обездвиженными тряпичными куклами.

– Мне, конечно, интересны твои философические обобщения, но...

– Спрашивай.

– Ты хорошо знаешь барона Данглара?

– Достаточно.

– Он здесь живет семь лет?

– Семь с половиной.

– Он не женат?

– Нет.

– И тебя не посещает...

– Дронов, чтобы тебе было яснее ясного: у Данглара постоянная... экономка. Заочница. Из моих.

– Как долго?

– Они меняются. Обычно каждая живет месяца три-четыре.

– Почему меняются?

– Одни любят постоянство, другие...

– Люська, ты неискренна.

– Сообрази сам, Дронов: когда мужик боится привязанностей?

– Когда его бросили.

– Вот именно.

– От Данглара ушла жена?

– Угу.

– К кому-то?

– В небытие.

– Умерла?

– Передозировка наркотиков. Намеренная. Мне кажется... Да, Дронов, когда я говорю «мне кажется» – это мои вольные домыслы, а не факты.

– Понял.

– Мне кажется, Данглар принял ее смерть как... предательство.

– Сталинский комплекс?

– Ну не настолько Данглар эгоцентричен. И монументален.

– Она оставила записку?

– Нет. Просто его, красавца и храбреца, променяли сначала на наркотический сон, потом – на небытие... Какой мужчина это простит?

Странные дела случаются с мужчинами... Барон Фридрих фон Вернер, барон Данглар... Совпадение? Бывает.

– Почему Данглар постоянно упражняется в стрельбе?

– Дронов, стрельба – это мужские игрушки. Ты-то сам что думаешь?

Я пожал плечами:

– Точный выстрел – единственное действие, способное принести мгновенный результат.

Глава 41

– И на кого он хочет это действие направить? – спросила Люся.