Игра в жизнь

Я напомнил ему, как в советское время провожали мы с ним в Риге поезд на Москву. Уезжала труппа нашего театра, а я еще оставался. Провожали шумно, были слегка навеселе, а пожалуй что, и не слегка. По давней традиции не только руками махали, но и бежали вместе с поездом, а потом дождались последнего вагона, плюнули под последнее колесо и глянули на три удаляющихся красных огня. Тут меня под руки взяли двое в форме, а третий – в штатском – в угрожающей тональности потребовал двигаться за ним. Оказалось, последним к поезду был прицеплен… правительственный вагон, и мой плевок расценен как политическое хулиганство. Пытались объяснить, свести к шутке. Но вдруг остро запахло совсем не шуткой. Меня забирали. Выручил Адольф – он перешел на латышский язык и на крик, стали останавливаться люди. И вот уже целая толпа.

– Помнишь, Адольф, как это было? Не шуткой пахло, и ты понимал это лучше моего.

– Помню. Так времена-то какие! А теперь-то…

А теперь… мы посидели в кафе на бульваре Анспах. Адольф сказал, что он здесь на пару дней – на театральной конференции. Простились. И уже было весело – все-таки тон записки он убедительный нашел.

Я шел к себе в гостиницу и вглядывался в лица прохожих. А вообще-то, могла быть и такая встреча. Люди-то живы… большей частью… живы… И мой… тот… и десятки, сотни, которые бессменно пасли Солженицына, сидели в машинах, на крышах… и еще сотни… тысячи… ведь мощная машина-то была… распалась на части, на частички, но частички-то живы… вся страна, чуть ли не полмира было тогда в их руках… такое не забывается. Теперь, конечно, свобода… но ведь и им стало посвободнее… вон как мир открылся… Вот, вот знакомое лицо… ей-богу, вот этого человека я… или показалось?

Тянутся, тянутся ниточки из прошлого, путаются, переплетаются… завязываются напрямую с ниточками наших нервов.

Все мы из такой большой страны… из такой большой истории… хорошо бы один раз подробно-подробно все вспомнить, представить ярко… и забыть! Раз и навсегда! Вздохнуть полной грудью… Эх, не получается… Курить надо меньше. Да и воздух какой-то… сырой… колючий.

Пробелы

Стыд и страх – они всегда были со мной в дни моей молодости. Радостями, а иногда и счастьем, я мог называть минуты (или часы) преодоления (забывания) стыда и страха. Может быть, поэтому я выбрал актерскую профессию – на сцене это проходило. Я сливался со своим персонажем, а себя наблюдал с его точки зрения. Или наоборот – анатомировал кого-нибудь похожего на себя с такой тщательностью, что, как экспериментатор, становился на время неуязвимым для болезней и комплексов, над которыми проводишь эксперимент.

Что-то надо было назвать нормой. Надо было обозначить ноль на шкале своей жизни.

Каждый учится умирать по-своему.

Ритуалы

Религии у меня не было. Бог… Творец… чудо Христова Воскресения… – все это тайно и смутно подступило годам к сорока. Загробную жизнь и реальность Страшного суда и по сей день воспринимаю лишь умственно, так сказать, поэтически. «Религия – опиум для народа» – это ведь правда. Опиум, в смысле – лекарство, спасение от боли, целебный наркотик. Опиум необходим. Иначе как вынести простую истину нашей смертности, и ужас нашей истории, и тяготы ежедневности?

Конечно, наркотики есть разные. Как в аптеке – одним по бесплатным рецептам, другим за полную стоимость, а третьим еще и с наценкой за услугу. Одним настоящие, очищенные, сильные – заморские. Другим – доморощенные, те, что называются словом «аналоги», – вроде то, да не то.

Ритуал – великий наркотик. Последование: после этого надо делать это. Почему? Потому! Потому, что так будет правильно, так всегда делали. А когда будет это, то надо делать то. Так все делали. Можно думать вперед, но не слишком. Хода на два, не более. Мелкими шажками входить в зону опасности, приближаться к неведомому и ужасному. Так уже было до тебя, и вот, видишь… мир стоит… крутится лента повторяющихся событий… рожают (улыбки, пеленки, родственники, упреки, мало сна, водка), работают (начальство, обиды, коллеги, непонимание, привычка, водка), болеют (простыни, лекарства, деньги, проблемы, водка), теряют (документы, билеты, права, друзей, чувство меры, заначку водки, разум), расходятся (с собрания, в разные стороны, как в море корабли, от излишне выпитой водки, без печали, с печалью, навсегда), умирают (автобус, место, забытые лица, прости, поцелуи, со святыми упокой, ноги устали, блины, кутья, водка).

Кто полностью погружен в ритуал, тот имеет гарантированный маленький покой. Но это если полностью. А вот любовь – нормальная плотская любовь – это ведь уже нарушение ритуала. Потому что любовь – если это любовь – у каждого своя, у каждого по-своему (или это только кажется?). А ритуал – это как все. По этой причине и любое творчество – если это творчество – нарушение ритуала, выход из толпы… уединение… риск одиночества.

Мы едем