Я всё ещё здесь (СИ)

— Перестань, — шепчу куда-то в грудь, до жути не убедительно, — прошу, — поднимаю голову, совершая роковую ошибку и проигрывая, когда смотрю на него переполненными желанием глазами, — я не могу... — чёртово “Не могу”, которое идёт вразрез с чёртовым “Хочу”.

Приоткрываю рот, хочу впиться в его губы. Хочу сесть сверху и оставить след своего языка везде, где только придётся. Чувствую, как между ног становится влажно, стоит мне только подумать, чем это может обернуться. Чего стоит одна только мысль о том, как он грубо схватит, подминая под себя и наваливаясь весом своего голого тела. Как вонзится в шею, оставляя засос и срывая с меня одежду. Как силой раздвинет мои ноги и не будет обращать внимания на протест, и как будет дразнить, слишком долго не входя и заставляя извиваться и просить прекратить эту пытку.

Но вместо всего этого я лишь в очередной раз не могу пойти наперекор своим внутренним позывам, всё же отпрянывая от него и вставая на ноги. Не смотрю в его сторону, поскольку по одному его вздоху понимаю, что от моего отказа он далеко не в восторге.

Поправляю майку, приглаживая волосы нервным жестом и покидая его комнату.

Мне нужна вода.

Много воды.

Иду на кухню и залпом выпиваю целую кружку, заставляя себя отдышаться.

А после топаю к себе в комнату, открывая ноутбук и решая успокоиться старым добрым способом, которому Михайлов же и научил. Да, я имею ввиду просмотр роликов на ютубе.

Захожу в интернет, вводя в поисковой строке желаемое, но внезапно отвлекаюсь на входящее на почту сообщение, щурясь и переходя по ссылке.

Строка загрузки отчего-то заставляет нервничать, и уже спустя несколько секунд я вижу сообщение с какого-то неизвестного адреса. Рука дрожать начинает, но я кликаю.

Сообщение открывается, а вместе с ним открывается и способность моих нервных клеток висеть на волоске. В открывшейся вкладке я вижу фото. Фото нашего дома, который сфотографирован на весьма близком расстоянии. А подпись...подпись простая. Я бы даже сказала — отсутствующая, ведь всё, что прилагается к этому снимку — это чёртов подмигивающий смайлик.

Теряю дар речи в очередной раз.

Не могу находиться одна, даже будучи зная, что за дверью — мою спасение от одиночества.

Подлетаю, срываюсь с места и бегу в комнату Михайлова, рывком отворяя двери.

— Слава! — кричу с порога, покуда он испуганно блокирует свой планшет и откидывает его на кровать.

— В чём дело? — украдкой интересуется, а у меня в голове словно срабатывает какая-то задвижка, принуждающая меня прокрутить последние обстоятельства с самого начала.

Этот телефонный звонок, который так и остался нераскрытым. Его долгий поход в магазин и эта чёртова записка. Потом нападение, которое произошло при довольно странных обстоятельствах, учитывая его хорошую физическую подготовку. И вот сейчас... Это сообщение и его реакция, и моя подлетевшая до небес паранойя.

— Лера? — словно за уши вытягивает из моего кома мыслей, морщась, но всё же вставая с кровати.

— Это... — не верю, что хочу это произнести, — всё это время... — он стоит на ногах, а я автоматически делаю шаг назад, громко сглатывая и наконец произнося то, отчего пульс с неимоверной скоростью начинает набирать обороты, — это был ты?

Комментарий к Глава 5. Перестань, прошу, я не могу... Потому что Билен. Потому что песок. И потому что вертела я спокойное развитие событий с радугой и единорогами.

====== Глава 6. Покой будет лишь сниться ======

Было бы в руках что-то — всенепременно бы выронила. Покуда это нервозное состояние знакомо, как никогда. Я уже через это проходила, меня настигало это не единожды, а иной раз вообще казалось, что я с этим сердечным трепетом в тесной родственной связи. Но какое бы количество времени нас не объединяло, я так и не научилась этим управлять.

Потные ладони, учащённое сердцебиение, огромные глаза и непослушание тела как главный признак всего вышеупомянутого.

Слава идёт в мою сторону, а я просто назад шагаю, пока не упираюсь в перила. Руки выставляю.

— Не подходи... — ни шепчу, не кричу, а издаю какой-то несвойственный рык, который исходит из самых глубоких низов.

— Да что с тобой? — стряхивает со лба отросшие волосы и оказывается почти вплотную. И не могу разглядеть, то ли действительно не понимает, то ли искусно маскируется.

— Что на планшете? — руки всё ещё выставлены, я держу дистанцию, киваю на гаджет. — Что ты там прячешь?? — это чужая собственность, и он мне не муж, дабы отчитываться, но мой взгляд на все сто пронизан недоверием и злостью, и у Михайлова попросту нет шансов, дабы от ответа увиливать.

— Тебе показать? — он что, насмехается надо мной? — Ну пошли, раз интересно. — Несмотря на мои выставленные руки он берёт под локоть, начиная тащить к себе в комнату.

— Просто ответь! — повышаю голос, вырываюсь. Ещё немного, и я разобью этот планшет об его голову.