Я твоё отражение

«На радостях» он отправился в свое любимое помещение в этом доме — летний застекленный наполовину сад, так он сам его называл. Именно здесь на одной из стен (не из стекла) висел истыканный дротиками плакат с физиономией Лерки. Денис покачнулся, хлебнул из горла бутылки отличный шотландский виски, даже не поморщившись, после чего нетрезвым шагом направился к своему «творению», один за другим выдернул дротики из симпатичного (только не по его мнению) лица сестры, примерился и очень точно вбил в цель все снаряды.

Ну что, сучка, как тебе в роли полководца? — весело подмигнул он хранящему понятное молчание плакату. — Или полков… вод… дицы? Как там тебя теперь называют — гроза волков, предводительница шакалов? И кто только придумал такое убожество… На крайний случай могли бы спросить меня — кто же может знать тебя лучше? Я бы — что делать? — подсказал твоим ушлепкам отлично характеризующее тебя погонялово, и это, кстати, почти ничего им бы не стоило. Сущая ерунда — парочка трупов для моей личной коллекции уродцев.

Ден хохотнул и покачал головой — то ли сам от себя балдел, то ли таким образом выражал неодобрение окружением Лерки, точнее, полным отсутствием у них фантазии.

Подумав, не добавить ли мелких дыр на бумаге, Ден в конце концов забил на это дело и завалился на маленьком диванчике, закинув ноги в кроссовках прямо на спинку. Грязные развязанные шнурки свисали с той стороны, и Дену вдруг неожиданно подумалось о том, что, будь у него собака, то она бы не преминула схватить непонятную веревочку. Или это кошки за всякой хренью охотятся?.. Ден вдруг всерьез задумался над этой ерундой; где-то в закоулках сознания даже промелькнула мысль: «А не купить ли мне щенка?»

Бре-ед… Этот щенок сдохнет уже через пару часов — максимум. Где это, вообще, видано, чтобы лидеры криминальных группировок заводили домашних любимцев и сюсюкались с ними, как полные мудаки? Пусть подобным занимается кто-нибудь, кому это надо. А ему, Дену, этого не надо вовсе! Ему требуется…

Уют? Он создал для себя персональный уют, но все равно что-то не то. Иногда так хочется взять и вернуться в далекое голодное прошлое, перенестись в шкуру молодого оборванца с крепкими нервами, горячим нравом и сильным закаленным самой жизнью характером. У того оборванца не было ничего; а у него, Дениса, сейчас есть все.

Или… не так? Это, наоборот, у настоящего Дена нет ничего, а у того грязного вечно голодного оборванца имелось… все? Все, что нужно для гребанного продажного счастья?! У него была сестра — его слабость и его сила, два в одном. Он любил ее, как ненормальный, и она тоже любила его. Или всего лишь искусно притворялась, чтобы с его помощью выжить в суровых уличных буднях? Раньше он, не задумываясь, убил бы любого, кто только посмел бы предположить подобное, теперь же — забавно, а? — он думает об этом сам. Себя убить он не сможет, потому что делает это с тех самых пор, как произошел чертов раскол в их семье, но все его попытки безуспешны. То, что не убивает, делает сильнее — это про него и наркоту, наверное.

К прошлому закрыты все двери и оборваны все пути. Возврата нет, есть только скользкая туманная дорожка впереди. Идти по ней — мало удовольствия, но Ден пройдет до конца, потому что иного пути нет, а останавливаться, не дойдя до конечной цели, он не умеет. Не приучен. Всегда вперед, не оглядываясь и не останавливаясь на полпути. Если возникают катаклизмы и препятствия — обойти, но продолжить движение. Жизнь наградила пинками а потом, задолбавшись от твоего терпения, пустила пулю в ноги? Оклемайся с полминуты, встань и иди. Вот как можно вкратце описать всю жизнь головореза.

Ден поискал глазами бутылку и, снова подзаправившись виски, медленно подошел к плакату. Протянул руку и по одному вырвал из него все дротики, не глядя, бросил их прямо на пол. Небритой щекой прислонился к холодной тонкой бумаге и тяжело вздохнул, закрыв на некоторое время глаза.

А что дальше, Лерка? Куда все это нас приведет? Ведь мы всегда с тобой знали, что являемся зеркальным отражением друг друга. Как гребаные клоны, или банальные близнецы, только намного — намного ближе. Я — твое отражение, хоть ты ни за что не захочешь теперь это признать. Ты думаешь, что мы сидим на весах — я на нижней пластине, ты — на верхней… Хрен его знает, может, так оно и есть, ведь это, — он легко покачал рукой, в которой сжимал бутылку со спиртным. — Это уже сильнее меня, это тянет вниз, и я подчиняюсь… Потому что реальность — без примесей этой элитной бормотухи — меня убивает. Без всего этого стимулирующего дерьма я становлюсь слабым, потому что всегда начинаю думать о тебе и о том, что ты сделала. Почему ты хотела от меня избавиться? На какой черт тебе понадобилась моя смерть?!