Повсюду взгляды. Наблюдают за мной. Следят. Знают каждый мой шаг. Поезд останавливается, я пытаюсь выйти, но кто-то толкает меня и вдавливает в стенку вагона.
Уровень сложности: умеренный
Это Люк Фридланд. Он крепко прижимается к моей груди.
– Я спас тебя.
Пытаюсь покачать головой, пытаюсь пошевелиться. Запах лосьона невыносим, он наполняет мои ноздри и не дает вздохнуть.
Мои глаза закрыты.
Почему у меня закрыты глаза?
Открываю их. Ко мне прижимается вовсе не Люк Фридланд. Я не в поезде, не среди пассажиров. Я в машине Грэхема Хэллоу.
Это его лицо рядом с моим, его рука прижимает меня к сиденью. Я чувствую запах Грэхема – смесь древесных ноток корицы, потного тела и затхлости твидового пиджака.
– Где мы? Отцепись от меня!
Давление исчезает, но я все еще пытаюсь вздохнуть, паника сжимает горло не хуже пары рук. Окружившая машину темнота просачивается в окна. Я пытаюсь нащупать ручку двери.
Свет заставляет меня заморгать.
– Я расстегивал ваш ремень безопасности, – сердито говорит Грэхем. Он словно защищается.
Это потому, что я его обвинила?
Или потому, что остановила?
– Вы заснули.
Ремень безопасности отстегнут и висит над моей левой рукой. И тут я понимаю, что мы уже приехали: вон входная дверь нашего дома.
Мое лицо заливает краска.
– Я… Простите. – Сон сбил меня с толку. – Я подумала – пытаюсь я подобрать слова, – подумала, что вы…
Не могу произнести этого вслух, но мне и не нужно. Грэхем поворачивает ключ зажигания, и рев мотора ставит точку в нашем разговоре. Я выхожу из машины и начинаю дрожать – температура снаружи на пятнадцать градусов ниже, чем внутри.
– Спасибо, что подвезли. И простите, что я подумала…
Он уезжает, оставив меня стоять на тротуаре.
23
– Это ваша машина? – Келли подвинула вперед фотографию черного «Лексуса». Гордон Тиллман кивнул. – Для записи: подозреваемый кивает.