Я - некромант (СИ)

Я не знаю, что ответить. Этот мальчик – не простой влюблённый юнец. Он и Гано Рейон – две половинки одного целого. Да, в этом мальчишке постоянно чего-то не хватало. Не хватало его Гано. Рик Блекстоун раскусил меня сразу же. Его душа – половина, незаконченная картина. Смогу ли я ему помочь?

- Помоги мне выбраться отсюда, Рик.

- Как мне тебя называть? – парень смотрит на меня уже совершенно другим взглядом. Холодным, стеклянным. Вот он, настоящий Рик. Человек, который узрел мою душу сразу же. Первый в своём роде. Первый после Оула.

- Джесс, - я улыбаюсь этому зеленоглазому мальчишке, так сильно напоминающему мне моего дорогого друга-психопата.

- Возьми это и это, - Рик встаёт со своего места, снимает с себя куртку и ботинки, протягивает мне. Зачем? – Тебя не выпустят из больницы в таком виде, - Рик кивает на мою больничную одежду, - Ты сможешь выбраться отсюда, но дальше я помочь тебе уже не смогу. Я останусь тут, так ни до кого сразу не дойдёт, кто именно сбежал.

Я встаю с постели, голова слегка кружится, но всё нормально, это не проблема в моём-то состоянии. Натягиваю маловатые мне ботинки Рика, одеваю поверх больничной сорочки его кожаную куртку. Всё, что мне сейчас нужно – выбраться отсюда как можно скорее. Но я не могу уйти просто так, оставив мальчишку здесь. Он пережил слишком много. Я боюсь за него – на ум сразу приходит печальный опыт с Ридом Хартсоном.

- Рик.

- Да?

- Если увидишь когда-нибудь человека с таким Знаком под глазом, - я указываю на гексаграмму, - знай, что это я, - улыбаюсь парнишке. Сначала он смотрит на меня, будто бы изучая, а потом, помотав головой, словно отгоняя навязчивые мысли и воспоминания, улыбается мне в ответ. Дерзко и смело.

- Я узнаю тебя, Джесс. Пообещай мне кое-что напоследок.

- Всё, что угодно.

- Умри.

Я улыбаюсь. Мне определённо понравился этот парень. Наверное, сложись обстоятельства немного иначе, я бы подольше с ним поболтал. Рик Блекстоун… Твоя душа не подлежит ремонту. Ведь ты уже давно привык к мысли, которая обычно при моём появлении приводит человека к истерике. Я ухожу, ни разу не обернувшись. Надо просто быстрее смыться отсюда. И найти уже наконец Оула.

Я включаю мозги людей, поливая их сознание едкой правдой. Меня ненавидят и любят одновременно, даже не узнав, кто я. Люди настолько мелочны и глупы, что просто не в состоянии принять моё существование. Мыслить глобально. Хоть что-то в этой чёртовой жизни понимать. Почему? Это сложно? Да. Конечно, люди боятся сложностей. А я? Я уже ничего не боюсь – все мои страхи умерли вместе с моим первым телом. Почему мучение людей доставляет мне такое удовольствие? Я готов всю жизнь с ядовитой ухмылкой на губах поливать их соломенные головы истиной, так, чтобы они захлебнулись в ней. Я просто выполняю свою работу.

Я – некромант.

***

Каблуки моих новых сапог стучат об нагретый сентябрьским солнышком асфальт. Мои руки покоятся в карманах нового плаща. Слегка подкорректированные и перекрашенные в сливовый цвет волосы лежат на моих плечах. Не могу же я завалиться к Оулу в отвратительно-больничном виде? Правда, куртку Рика я всё-таки сохраню. Как память. Мне стоило всего пары ловких движений, чтобы добыть себе кредитку с приличной суммой на счету – все эти богатенькие дамочки никогда не заботятся о сохранности своих кошельков. Я потратил почти всё – осталось только пятая часть всей суммы. Ну что ж, теперь, когда я при параде, можно и к Оулу наведаться.

Что значит скучать? Терпеть отсутствие дорогого тебе человека? Или эгоистично переживать по поводу своего одиночества? Я не знаю. Но… Я соскучился по Оулу. Я хочу его видеть. Люди скучают, потому что чувствуют себя незавершёнными, недоделанными без близкого человека. Когда внутри тебя – неведомая прежде пустота, становится тоскливо. Но разве скучать – не значит проявлять любовь к себе? Так сильно любить себя, что не позволять себе оставаться одному? Как всегда, слишком много вопросов. Наверное, я – жуткий зануда. Со мной, наверное, до чёртиков неинтересно. Я – хренов эгоист, во имя развлечений готов пожертвовать судьбами людей. Чёрт возьми, да я люблю себя.

Я вышагиваю по тротуару, гордясь собой и презрительно поглядывая на прохожих. Вот эта дамочка возвращается из отеля, в котором всю ночь напролёт изменяла своему мужу-магнату; эта девочка с загнанными глазами тащит на продажу дорогой телевизор, чтобы ей наконец хватило на дозу дешёвой, но крепкой наркоты; вот этот парень купил наконец мотоцикл своей мечты и сияет ярче солнца; а этот дедушка устал от жизни, потому что внукам на него наплевать, жена умерла от инсульта, а дети уехали жить заграницу. Всё так просто, всё так прозрачно. Наверное, я отчасти счастлив, что я не такой, как они. Чёрт, опять это «не такой». Конечно, как же я мог забыть о самом любимом занятии людей – поиске отличий себя от других и параллельным поиске дерьма во всех окружающих. Полей дерьмом остальных, будь уникальной овцой в стаде! Такой же уникальной, как все остальные. Чушь, какая всё-таки чушь.