Я хочу свою жену… (СИ)

— Отчего же? Проблема есть — мне скучно. — ухмыляюсь. — Метания Лёши прошли и он приполз обратно просить меня остаться с ним в браке. Я бы могла сказать, что я пошла по стриптиз-клубам и мужикам от мести, но это ведь ложь самой себе. Из мести это следовало бы сделать куда раньше. А так… Скука, боль, душевные метания и подмена понятий… А ещё я их стала отделять. Вот прям как двух полноценных людей. Тандем, идеализация в моей голове… Всё рухнуло. Правда, для этого одному из них пришлось меня чуть не прикончить… Эх, вот как-то так. Мне больше не скучно, мне есть чем занять себя, в моей жизни столько экшена, что даже для жены мэра будет многовато… И как-то всё само собой прошло. Да и Лёша… Мне кажется, что он мне даёт то, чего мне не хватало все эти годы. Иллюзию влюблённости, интерес и стремление чему-то лучшему… Я странная? Получается ведь, что всё было от скуки?

На меня очень долго смотрят, прежде чем хмельным голосом поинтересоваться:

— Вы же понимаете, что у нас не сеанс в данное время?

— Разумеется. Именно поэтому я вам не заплачу. — улыбаюсь, делая ещё один глоток. — Думаю, это наша последняя встреча, Александра. Не могу сказать, что вы мне помогли, как специалист, но покопаться в себе и просто поговорить было… тоже полезно. По какой бы причине вы ни пьянствовали в такое время суток, предлагаю… тоже того — обратиться к психологу. Я даже уверена, что психологам самим нужен психолог больше, чем он сам своим пациентам.

На какое-то мгновение мне кажется, что лицо Александры морщится.

Странно, ведь она выпила содержимое стакана залпом после своих ужимок.

Не дождавшись напутственной или прощальной речи, я встаю со стула и подхватываю сумку.

— Елизавета, — практически окликает меня моя бывшая психологиня, — Это не скука. Принцип замещения, подмена понятий… — хмельно вещает она, — Вы всё верно подметили. Только не спешите анализировать поведение супруга. Дождитесь стабильной фазы. Эффект спадёт и вас могут ожидать большие сюрпризы.

Не знаю, что сказать. Не уверена, что нужно что-то говорить.

— Всего доброго. — всё же прощаюсь я, поспешив в холл.

Вызываю машину, стоя на улице. Телефон почти сдох. В отеле я так ничего… Ну, встреча с психологом хоть и странная, но для меня была полезной. Сколько бы я ни гоняла эти мысли в голове, а полегчало мне только тогда, когда я их проговорила.

— Вот так Тимуру и скажу, если вздумает на меня орать за то, что не осталась дома, как он велел. — шепчу одними губами, убирая телефон в сумку.

С машиной нужно что-то делать. Водить я боюсь. С водителем ездить тоже боюсь! Да и неловко мне. Это не по телефону спокойно не поговорить, не поехать куда вздумается. К Лёше за водителем обращаться совсем не хочу. Самой искать? Тоже не вариант. Я даже не знаю, как и где. У нас Инга за весь штат отвечала. Подбор персонала, тренинги, повышения квалификации и новинки оборудования — всё большей частью на ней.

Пока я думаю о будничных проблемах, мозг не атакуют проблемы вселенского масштаба. А ведь должны!

Разблокирую телефон и снова звоню мужу. Гудки раздражают как и прежде, но вот на этот раз они не могут похвастаться своим изобилием.

На пятом гудке мне отвечают:

— Елизавета Павловна, вы почему не дома? — подозрительно знакомый голос звучит лениво и пугающе.

— Это кто? Где мой муж?

Сердце пропускает удар. Дыхание сбивает. Мгновенно бросает в жар.

— Я вам говорил, оставаться дома?

Чувствую холод во всём теле. Словно ушат ледяной воды на меня вылили.

— Тимур?

— Оставайтесь на месте. Через три минуты мы вас заберём.

— Мы?

Ответом мне служит одинокий гудок и сброшенный звонок.

Вот же гад! Гады! Оба!

Звоню оператору и прошу отменить свой заказ. Мне не хочется вымещать свою злость на всех, поэтому я весьма вежлива и сдержана при общении с приятным женским голосом. А может, я просто коплю свою злость для встречи с Тимуром и Лёшей?

Удивительно, но спустя оговорённые три минуты к отелю подъезжает сразу пять машин. Причём две из них совсем не легковые.

— Елизавета Павловна, — машет рукой из окна Тимур, — Поспешите.

И я спешу. Шагаю к чёрной Ауди на подрагивающих ногах и не совсем понимаю, что это за сопровождение.

Мужчина выходит из машины и открывает передо мной дверь. Я отмечаю, что на нём нет привычного чёрного пиджака, а белая рубашка в ужасном состоянии.

— Это кровь? — усилием воли заставляю себя стоять на месте.

Бывшие некогда белоснежными, манжеты притягивают взгляд бурыми пятнами. Немногим выше шва, дальше по рукаву, сотни малюсеньких точек.

— Садитесь в машину! — цедит громила.

А я не могу в машину!

Мне уже кажется, что я умерла и воскресла несколько раз.

Пытаюсь рассмотреть в открытых дверях заднее сидение и понимаю, что ничего там не вижу. То ли машина пуста, то ли зрение меня подводит на нервной почве.

— Где Алексей? — голос дрожит, но не вибрирует. Мне кажется, что силы меня покидают.

Парковка стремительно расплывается перед глазами.

— Мамочка! — на последнем отголоске реальности слышу голос своей дочери и тут же прихожу в себя.

Кристинка, растрёпанная и без шапки, машет мне из соседней машины.