Я хочу свою жену… (СИ)

Собственно я могла бы и не спрашивать ничего у персонала. Ресторан закрыт на спецобслуживание. По бокам от огромных дверей кучкуются ребята в чёрных костюмах, посередине которых, у самых дверей, стоит хмурый Тимур.

— Тимурик, открывай. — рычу я.

— Вы себя контролируете? — с ухмылкой интересуется мужчина.

— Абсолютно.

Двери передо мной распахиваются. Я бегло осматриваю зал, замечая и сидящего спиной ко мне мужа, и брюнетку, сидящую напротив него, чьё декольте привалило бедолагу к столу.

Ну кто бы сомневался! А никто!

Внутри всё-таки неприятно царапнуло. Он же совсем недавно чуть ли не в любви мне клялся, а сейчас обхаживает очередную молоденькую дурочку. Вчера ещё выяснять что-то припёрся…

Ради чего? Чтобы сегодня отправиться покорять новые вершины?

Уверенно двигаюсь к их столику. Лёша медленно поворачивается. Улыбается… Улыбка медленно сползает с его губ, как только он повернулся достаточно, чтоб меня увидеть.

Машу ему рукой, натянув дерзкую ухмылку:

— Привет. Это она? — останавливаюсь у стола. Кладу ладонь на белоснежную скатерть, постукивая ноготками по поверхности. — Я же просила блондинку. И помоложе. Желательно вообще девочку. Девочку, понимаешь? Не вот это… — бесцеремонно вскидываю палец на мечущуюся на месте девушку. — Сколько через неё прошло уже? Нет, ничего тебе доверить нельзя. Давай скинем возраст до… пятнадцати? Как тебе? Со скольких лет у нас там возраст сексуального согласия? Под статью не попадём? Хотя… Ты же разберёшься… — улыбаюсь, послав мужу воздушный поцелуй, и резко поворачиваюсь к брюнетке: — Свободна. Ты нам не подходишь! Тиму-ур! — кричу, никого не стесняясь. И как только дверь открывается, улыбаюсь плотоядно и ему: — Будь добр проводи девушку. Рассчитайся за её услуги, если потребуется. Нам с мужем нужно поговорить наедине.

Судя по тому, как оперативно Тимур полез во внутренний карман пиджака, когда эта девица поравнялась с ним, ещё и буркнув нам или мне: "Извините", расчёт таки потребовался.

— Ну и? — выгнув бровь, сажусь за стол, поставив на его край свою сумку. — Ты из-за этого трубку не брал?

— Лиза, ты неподражаема. — расхохотавшись, муж хлопает в ладоши. Едва переведя дыхание, выдаёт: — Почему ты никогда не поступала подобным образом? Раньше. Если ты знала о моих приключениях…

— Раньше? — искренне изумляюсь. — Раньше у меня самооценка была… не было её, в общем. Не хотела видеть своими глазами и слышать, чтобы ты сказал в подобной ситуации раньше. Я бы вряд ли пережила подобное унижение.

— А сейчас это для тебя не унижение, получается? — сцепив пальцы в замок, Лёша наклоняется вперёд.

— Мы разводимся, алло. Нет, конечно. Приятного мало, да, но однозначно не смертельно.

— А, может, стоило попробовать?

— Так… — выдыхаю, отбросив волосы назад. — Я здесь не за этим! Я пообщалась со своей психологиней…

— Кем?

— Ты можешь не перебивать? — закатываю глаза, стараясь воспроизвести в памяти всё как следует. — Психолог, психотерапевт устраивает? Пообщалась с психологом. Ты как? Не хочешь тоже сходить?

— К твоему психологу? — усмехается он.

— Почему это сразу к моему? Что у нас в городе хороших психологов мало? Вообще.

— Нет, не хочу. — качая головой, Лёша откидывается на спинку стула, глядя на меня из-под лба.

— А надо, Лёша! Надо!

— Хорошо, психолог какой специализации мне требуется, по твоему мнению? Семейный?

Чур меня!

Ухожу от прямого ответа, задав встречный вопрос:

— Что тебе снится, Лёша? Я? Я права? Тебе снится авария? Не хочешь отвечать, просто кивни…

Муж резко меняется в лице. Поджав губы, он буравит меня холодным взглядом и молчит.

— Значит, права… — выдыхаю, пытаясь собраться с мыслями. — Ты должен с этим справиться. Пообщаться… со специалистами.

— Намекаешь, что мне нужен психиатр? — глухо спрашивает он.

— Психолог! А вот там уже по показателям… — улыбаюсь, резко замолчав. Да, похоже, для таких шуточек совсем неподходящее время. — Многие люди через это проходят. ПТСР должен диагностироваться. Это вовсе не смертельно и не… Лёш, давай что-то решать уже, а? Я не могу. Ты так смотришь на меня, как будто я тебя сейчас съем.

Он кивает, заговорив еле слышно:

— Посттравматическое стрессовое расстройство (ПТСР) характеризуется повторяющимися навязчивыми воспоминаниями о шокирующем травматическом событии. Симптомы включают также избегание раздражителей, связанных с травматическим событием, ночные кошмары и флэшбеки…

— Ты знал? — побледнев, уточняю я, едва сдерживаясь, чтобы не заплакать.

— Догадывался.

— Тем более, Лёша! — упрямо вскидываю подбородок, отодвинув локтем сумку и кладу руки на стол. — Пойдём вместе. Раз уж я твой эмоциональный якорь, вероятность того, что я смогу помочь в твоём лечении, очень высока.

— Я… Нет!

Смотрю, как муж застёгивает пиджак, направляясь широкими шагами к дверям, и не могу произнести ни слова.

Что значит, нет?!

* * *

Мы поменялись ролями. Я ищу с ним встреч, а он бегает от меня, как от прокаженной. Поверить не могу, что это тот самый человек, предлагавший мне якобы начать всё сначала! Бесит!

Но сегодня он наконец-то нашёл меня сам.