Я иду !

Не верится,
            что вот над этой крышей,
плутая в голых зарослях антенн,
кружатся сотни голосов
                     неслышных,
неслышных сотни плавают сирен.
Подумать странно —
                 вот над этой крышей
летят живые голоса Парижа.
Оледенел.
Напрягся до предела.
Пучком антенны волосы торчат:
плывут мелодии Венесуэлы
и бубны Кубы
             яростно стучат.
Откуда-то,
уже почти из гроба,
морзянка бьет тропическим ознобом.
А может, это холод?
                  На рассвете
кому-то в двери достучит она
и в трижды штемпелеванном пакете:
«При исполненьи…»
Вскрикнет тишина.
Лишь на мгновенье.
                 Только на мгновенье.
И вновь бездумность синевы
                             сквозной,
как будто в этой радостной вселенной
ни подлостью не пахнет,
                      ни войной,
как будто не разбита на участки
двадцатого столетья
                 тишина.
Ее сердца простукивают часто:
— Ты не больна?
                 Ты снова не больна?
О тишина сквозной апрельской ночи,
тебя до дна прослушивает мир
сережкою,
        у скважины замочной
от любопытства вспыхнувшей на миг,
ушами
чутких радиоприборов,
что ловят песни солнца в вышине…
Что, тишина, таишь ты:
                         счастье,
                                горе?
И с чем ты завтра
постучишь ко мне?

«Я иду по земле!»

Я иду по земле!
Понимаете, как это здорово?
Лугом,
     лесом пропахший,
пропетый отчаянным ветром,
легкий,
      жаркий,
             упругий,
тропою неторною
я иду по земле
в баскетбольных
               истоптанных
кедах.
Я иду и смеюсь
от безумной,
            пронзительной
радости,
что иду по земле
и когда-нибудь
             вдруг упаду,
не дойдя до усталости,
подлости,
  робости,
                  старости,
потому что иду и пою
у людей на виду!

Бесплацкартные сны

Мальчики

В этом мире два полюса:
зла
    и добра.
В этом мире два поезда
в райцентр Архара.
В окнах старой хибары
мелькают слова:
«Москва — Хабаровск»,
«Хабаровск — Москва».
Крутолобые мальчики —
жесткий вагон —
выбегают на маленький
скользкий перрон.
Злые,
   сонные
           мальчики
пиво теплое пьют
и картошку горячую
у торговок берут.
И уносятся,
            гордые,
на Иман,
       на Кухтуй,
им колеса нелегкое
счастье куют.
Эти мальчики дерзкие
бескорыстья полны.
Снятся,
       снятся им детские
бесплацкартные сны.
Снятся посвисты, бульканье
вот я — весна! —
скрежет жести и бурная
ярость весла.
Курят в тамбурах
                 мальчики —
носят в пригоршнях
                     свет.
Вспоминают о девочках,
что остались в Москве.

Лес пошел