Гул проводов (СИ)

Я принялась колдовать над свеженьким синяком. Тоналка мало помогла. Видимо, придется надеть черные очки. Я накрасилась, причесалась, надела очки и вышла на улицу. Прошла немного пешком. Уже был почти вечер. Пахло цветами и женскими духами. Соседская собака заливается. Сосед подстригает кусты. Где-то вдалеке слышатся звуки музыки и крики бухающей молодёжи. Меня тоже звали туда, но я почему-то отказалась. В первый раз отказываюсь. Иду пешком, натирая мозоли на ногах. Сбоку от меня тянется вереница аккуратных домов в европейском стиле. Я подхожу к ресторанчику. Сажусь у входа. Чувствую опустошение. Хочу курить.

Том подъезжает как минимум через полчаса. Пунктуальностью он никогда не отличался. За рулем всё тот же верзила.

— Запрыгивай, детка! — кричит мне Том.

Я сажусь к нему. Мы сидим на заднее сидение и глазеем по сторонам.

— А чего тебе предки машину не купят?

— Я не хочу. Меня велосипед устраивает.

— А ещё это лишний повод погонять с Марко, да? — Том мне ехидненько так подмигивает. По мне словно полоснули чем-то острым.

— Да. Наверное.

Мы едем по пыльной дороге в даль, в неизвестность, сами не зная куда. По крайней мере, я не знала. И мне было плевать. Я задрала голову. Мои волосы развеваются. Волосы Тома тоже. У него они такие классные, собранные в хвостик, темненькие, но обгоревшие на солнце. Он опять закуривает, причем явно не табак.

— Как тебе не стыдно, Том.

— Давай убежим в Амстердам.

— Не хочу никуда убегать.

— А чего хочешь?

— Пиццу.

— Барри, поворачивай, леди хочет пиццу!

Мы свернули в кафе. Купили пиццу. Люблю еду. Когда я ем, все проблемы почему-то уходят. Всё, о чем я думаю в данный момент — это о том, как же вкусно, черт подери. Том ласково смотрит на меня своими раскосыми глазами. Почему-то мне хочется плакать, но я сдерживаюсь. А за окном солнце уже садилось и дневная жара сошла на нет. Небо окрасилось в кроваво красный. Красный, под цвет халата Тома.

====== О ненависти и пустоте ======

Дни тянулись медленно и мучительно. Казалось, время обернулось против меня. Всё было как в тумане: общалась с ребятами, гоняла на машине с Томом, переписывалась с Леа. Все разъехались, кто куда, болельщицы уехали на Север, полагаю, чтобы отдохнуть от палящего летнего солнца и повыпендриваться перед горячими лыжниками. Соседская девчонка уехала в Европу к родственникам, а Леа в деревню к бабушке. Том быстренько тоже смылся на Мальдивы и регулярно присылал оттуда фотки. Остался Марк, с которым  мы предпочитали делать вид, будто не знакомы друг с другом. Пересекались в коридорах, встречались взглядами на секунду, но мне и её было достаточно, чтобы захотеть умереть или убежать куда-нибудь подальше. Он не укорял меня, он улыбался, но улыбался как-то стеклянно, его лицо было похоже на маску. А у меня сразу начинал болеть живот. Я не жалела, что всё так получилось, я не чувствовала вину. Мне было никак. И это пугало больше всего.

— Мерзкая, мерзкая, мерзкая, — говорила я себе, полосуя кожу, — Неужели ты вообще ничего не чувствуешь? Ты вообще живая?

— Не бери в голову, ты не обязана его любить, — говорила чердлидерша, — Тем более, что у вас бы ничего не получилось.

— Ты так говоришь, потому что втюрилась в него. Наше расставание тебе на руку. Но знаешь, что? Забирай его. Он твой — если сможешь заставить его забыть меня.

— Ты странная.

Да ладно, черлидерша? Забавно, что я так и не запомнила твоего имени. Я и лицо твоё с трудом припоминаю, оно теряется среди тысячи других лиц, таких же неясных и непримечательных. Ты не плохая и не хорошая. Ты просто никакая. Сборник чужих мыслей и лиц. Мы с тобой похожи, даже больше, чем ты хочешь признавать.

Наш город — тот ещё край мира. Летом здесь делать нечего, моря нет, лесов и озер толком нет, клубов раз-два и обчелся. Днем мы просто скучаем под палящим солнцем и орём друг на друга, а ночью устраиваем вечеринки. Когда я смотрю по телевизору сериалы про подростков, которые живут в коттеджах, ходят по концертам и элитным клубам, путешествуем, мне хочется смеяться. И я смеюсь в одиночестве, захожусь безумным и одиноким светом в темноте, где единственный источник света — старый телевизор.

Я лежала на кровати, считая минуты, секунды. Читала сообщения от многочисленных друзей. Кто-то на пляже, кто-то на вечеринке, вот парни в пляжный волейбол играют, вот девчонки в горах, вот черлидерши фотографируются с какой-то знаменитостью на концерте. Все готовы поделиться со мной своей радостью, но никто не хочет выслушать меня. В те минуты я понимала, что у меня много знакомых, а друзей не было. Забавно, даже когда со мной из-за Марка все стали общаться, ничего это не принесло, только одиночество и разочарование. Быть может, Марк и впрямь был единственным человеком, любившим меня? Но где гарантия, что он любит действительно меня, а не развеселую и красивую Сандру, красящуюся в три слоя и зажигающую ночь напролет после влитой в неё бутылки пойла?

Нам нужно поговорить, Сандра. Я подъеду?