Еще тебе такие песни сложат,Так воспоют твой облик и дела,Что ты, наверно, скажешь: — Не похоже.Я проще, я угрюмее была.Мне часто было страшно и тоскливо,Меня т>эмил войны кровавый путь,Я не мечтала даже стать счастливой,Мне одного хотелось: отдохнуть…Да, отдохнуть ото всего на свете —От поисков тепла, жилья, еды.От жалости к своим исчахшим детям,От вечного предчувствия беды,От страха за того, кто мне не пишет(Увижу ли его когда-нибудь),От свиста бомб над беззащитной крышей,От мужества и гнева отдохнуть.Но я в печальном городе осталасьХозяйкой и служанкой для тою.Чтобы сберечь огонь и жизнь его.И я жила, преодолев усталость.Я даже пела иногда. Трудилась.С людьми делилась солью и водой.Я плакала, когда могла. БраниласьС моей соседкой. Бредила едой.И день за днем лицо мое темнело,Седины появились на висках.Зато, привычная к любому делу,Почти железной сделалась рука.Смотри, как цепки пальцы и грубы!Я рвы на ближних подступах копала,Сколачивала жесткие гробыИ малым детям раны бинтовала…И не проходят даром эти дни,Неистребим свинцовый их осадок:Сама печаль, сама война глядитПознавшими глазами ленинградок.Зачем же ты меня изобразилТакой отважной и такой прекрасной,Как женщину в расцвете лучших сил,С улыбкой горделивою и ясной?Но, не приняв суровых укоризн,Художник скажет с гордостью, с отрадой:— Затем, что ты — сама любовь и жизнь,Бесстрашие и слава Ленинграда!